¿Malos Tiempos para la Lírica? Puede...

Golpes Bajos
ya nos advirtió de ello con esa fabulosa canción que siempre formará parte de nuestra mejor herencia musical. También el poeta Bertolt Brecht, cuyo lúcido poema Schlechte Zeit für Lyrik (Malos Tiempos para la Lírica) reflexionaba -cien años atrás- sobre cómo él y su entorno vivían cada vez más acorralados...
Pero ¿y hoy? ¿Acaso no estamos ahora -igual que entonces- cada vez más cercados en demasiados aspectos? Y con respecto a la Literatura ¿realmente nos quieren hacer creer que su capacidad de nombrar lo inombrable del modo más conciso resulta innecesaria? ¿O no resulta escandaloso cómo se margina a la Lírica en particular, cuya incisiva sagacidad puede despertar la capacidad crítica de quién la lee?
Bajo el endeble argumento de que la lírica no merece ser fomentada porque no produce suficientes lectores..., se contrapone la evidencia de que precisamente la Lírica Clásica, incluso en esta mercantilizada civilización, sigue siendo capaz de remover nuestras conciencias y de educar nuestra reflexión hasta el punto de llevarnos a (re)plantear algunos de nuestros enquistados comportamientos. De modo que, por mucho que quieran silenciar la importancia del Arte, de la Cultura, de la Filosofía, de la Literatura en general o de la lírica en particular... ¡No deberíamos olvidar cuánto pueden apuntalar nuestra sociedad!
Y ésta es la razón por la que existe este blog: para reivindicar su importancia y contribuir a su divulgación.

Miriam Dauster (poetryandmore)


domingo, 18 de diciembre de 2011

La partícula (de) Dios: si el Universo es la respuesta ¿Cuál es la pregunta?

Hay noticias como la de la investigación al marido de la Infanta Cristina, Iñaki Urgandarín que, a primera vista, uno cree que no tiene porqué fijarse mucho en ellas, pero, conforme van pasando los días, consiguen ponerle a uno realmente de mala leche...
Quién sabe si, en parte, por aquello que dijo el poeta José Bergamín en 
Apartada orilla
Tú sabes como yo sé
que lo que menos se mira
es lo que mejor se ve

En cambio otras noticias sorprenden gratamente, porque como profano en la materia, uno se las puede tomar con una distancia casi optimista, casi infantil... como la de los científicos del CERN que, quizás en breve, podrán (de)mostrarnos el bosón de Higgs (o Partícula Dios); que, dicho muy llanamente, nos viene a explicar que la Nada no existe...bueno, ni Dios..., pues según el físico Leon Lederman, autor de The God Particle: If the Universe Is the Answer, What Is the Question?, con eso se evidenciaría que no existe ningún ser superior. Lo que, en mi opinión, siempre es una magnífica noticia, y en los tiempos que corren, más.
Personalmente nunca he creído en la existencia de seres superiores, ni me considero monárquica -ni 'juancarlista'-; y no sólo porque países como Francia o Alemania no tienen Monarquía que mantener y sobreviven estupendamente. Por eso, hoy me pregunto por qué pactaba con el hecho de que individuos como Urdangarín vivieran rondando el patrimonio público a cambio de nada... porque, reconozcámoslo, ante la pregunta de qué diablos hacía exactamente el Sr. Urgandarín, la respuesta siempre era: Nada.
Pero claro, si ahora resulta que la Nada como tal no existe... que siempre es Algo... La cosa cambia. Pues, según parece, el Sr. Urgandarín, sí hacía algo: -presuntamente- robar (o dejar que robaran en su nombre). Y no poco, no desde ayer; pues la Casa Real ya quiso poner orden en 2007 y no pudo, así que decidió que se trasladara a una 'Apartada orilla'.
Y vale, sabemos que lo de robar puede ser algo difícil de resistir, y que es como una droga, y que no se puede parar... ¿Pero él? ¿Por qué él?
Quizás la respuesta nos la da Walter Benjamin cuando analiza la tentación de viajar a otros paraísos en Haschisch

Puede, sí, presumirse que la droga
entre las modificaciones que comporta
hace desaparecer una serie de manifestaciones que,
más que nada,
son un estorbo para el individuo.

Un lado decisivo de la intoxicación:
el económico;
un motivo capital de la manía consiste,
en muchos casos,
en elevar la aptitud del adicto 
para la lucha por la existencia.
El fenómeno es tan indiscutible como ocultos sus motivos.

A ello se añade una virtud sedante de la droga
mientras dura su influencia
y no es en dicha virtud el componente menor la convicción
de que nada puede competir con la droga
en importancia y valor.

Todo lo cual proporciona 
incluso a naturalezas modestas
una soberanía que no poseen de por sí.
(Trad. de Jesús Aguirre)

Igual las razones por las que el Sr.Urgandarín se ha dejado embriagar experimentando con otros paraísos (fiscales) son mucho más prosaicas de lo que imaginamos... Pero sorprende -y ofende- que, alguien que lo único que tenía que hacer era dar ejemplo, robara -si se demuestra que es cierto- como un mangante chapucero de tres al cuarto.
Por lo pronto, se intuye que el asunto es mucho más serio de lo que se está esbozando, pues a la Casa Real no le ha quedado más remedio que comunicar que asume que la conducta del yerno no ha sido ejemplar, tragando con el consiguiente bochorno público.
Y ya van dos...
Los dos cuñados que se suponía iban a renovar la sangre borbónica...
Los dos 'aspirantes a príncipe' les han salido rana.
(poetryandmore) 

P.D.: El paréntesis en la 'de' del título se debe a que aquí en España los sectores conservadores, especialmente la Iglesia Católica, ha querido adjudicarse -como tantas otras veces- un mérito que nada tiene que ver con la fe. Pues, aunque ellos lo quieran llamar la partícula de Dios, los científicos de la CERN, que son quienes han hecho el descubrimiento, lo llaman la particula dios, esto es, la primera, el origen -de todo- NO DIVINO, en inglés: The God Particle y no: God's Particle.

domingo, 4 de diciembre de 2011

Cándido o "Todo va del mejor modo posible"

Como ya sabéis, la función primordial de este blog es reivindicar a aquellos Clásicos cuya literatura nos muestra el poder inagotable y atemporal del pensamiento crítico; y con esta intención, se contraponen aquí los textos de esos autores 'olvidados' a noticias que -aún siendo muy variadas- poseen un hilo conductor común: configuran nuestro presente, queramos o no.
Porque estos escritores -la mayoría relegados a lecturas eruditas, o ni siquiera eso- siguen siendo capaces de sorprendernos, de ofrececernos ideas, críticas, reflexiones... sumamente certeras e indispensables para nuestro modelo de vida actual. Siglos después, siguen siendo referentes indispensables y, en muchos casos, antídotos contra nuestra tendencia 'pos-moderna'...
Uno de ellos, François-Marie Arouet: Voltaire (1694-1778) fue un escritor francés, arquetipo de librepensador, que denunció activamente durante toda su vida lo injustificable de cualquier guerra, la alienación del individuo, el fanatismo religioso, el abuso de poder... Ideología que pagó con la cárcel, el exilio y muchas de sus obras prohibidas. Quién sabe si por eso escribió, entre otros:  
"El tratado sobre la Tolerancia"
Hay un edificio inmenso cuyos cimientos he puesto con mis manos: 
era sólido y sencillo, 
todos los hombres podían entrar en él con seguridad.

Han querido añadirle los ornamentos más extraños, 
más toscos, 
más inútiles;
el edificio cae en ruinas por los cuatro costados.

Los hombres recogen las piedras y se las tiran a la cabeza.
Les grito: ¡Deteneos! 
Apartad esos escombros funestos que son obra vuestra 
y habitad conmigo en paz en mi edificio inconmovible.
(Trad. R. Dampierre)
Por ello, quisiera dedicar esta entrada a los que han convertido a un Clásico en noticia; a los que han apostado por liberar del estrecho ámbito académico la, para muchos, obra maestra del irónico y sagaz Voltaire: Cándido o el Optimismo (cuento filosófico para la mayoría; para algunos de nosotros, un Bildungsroman).
Gracias al concepto y dirección editorial de Alberto Frenegal, la traducción de José Ramón Monreal, la exquisita, a la vez que arrolladora, pintura de Óscar Astromujoff, (las introducciones de F. Savater y P. Azara) que reunidos por la editorial Nova Era han conseguido sublimar a Libro de Arte: www.novaerapublications.com/es/?book=37876 (a objeto tangible y perdurable en esta era digital...) un clásico -indispensable por irreverente- texto que, hoy más que nunca, debería ser (re)leído; y no solamente porque aboga por ese convenciemiento de los filósofos de la Ilustración en torno a que el interés particular debe estar en correlación con el interés general: 
La suma de felicidades particulares es la felicidad de la sociedad
Si no, también, porque ediciones así, incluso en estos tiempos de crisis no sólo económica, sí consiguen transmitirnos la esperanza de que se pueden hacer cosas "...del mejor modo posible"
O, como mínimo, nos llevan a imaginarnos una sonrisa en el rostro de Cándido (y de Voltaire) cuando, a la pregunta de: 
¿Qué es el Optimismo? 
Cándido contesta:
¡Ay! Es el delirio de sostener que todo va bien cuando va mal.
(poetryandmore)

domingo, 20 de noviembre de 2011

La poesía está en la pena

Eso lo dijo, en las primeras décadas del siglo XX, uno de los poetas favoritos de W. H. Auden: Wilfred Owen en Poemas de Guerra, título que acaba de editar Acantilado traducido al castellano. Y ahora, en las primeras décadas del siglo XXI, cien años después y viendo -una vez máz- el triunfo de la derecha..., no puedo menos que evocarlas... Pues algunos se sentirán ganadores con el resultado de estas elecciones generales, yo no. Algunos se habrán creído las promesas electorales del PP, yo no ( y a la vista está que la Bolsa -ni A. Merkel- tampoco...). Yo, más bien, pienso en esta imagen de Bansky:

Y  lo de los catalanes, ya les vale... Después de las barbaridades que ha hecho CIU, como trocear la sanidad pública y subastarla al mejor postor privado... ¡Y les siguen votando! Parece que ellos tampoco aprenden nada...
En fin, visto lo visto, hoy la pena está también en este blog, en este poema de W. H. Auden:

Pongamos que en estas calles hay diez millones de almas,
Unos viven en mansiones, otros viven en gateras:
Pero nosotros en dónde, querida, pero nosotros en dónde.  

Cuando la tierra era nuestra qué hermosa nos parecía,
Mira en los mapas ahora y allí podrás encontrarla:
No podemos regresar, querida, no podemos regresar.
 
Entre las tumbas del pueblo crece un tejo venerable
Que al llegar la primavera reverdece nuevamente:
Pero no los pasaportes, querida, pero no los pasaportes.

El cónsul puso las manos sobre la mesa y nos dijo:
"Si no tienen pasaporte es como si hubiera muerto"
Pero aún estamos vivos, querida, aún estamos vivos.
 
Fui a una oficina de ayuda: me invitaron a sentarme;
Me pidieron cortésmente que volviera al mes siguiente:
¿Pero a dónde iremos hoy, querida? ¿Pero a dónde iremos hoy?

Fui a una asamblea local; un hombre se puso a hablar:
"Si dejamos que se instalen, nos robrarán lo que es nuestro";
Hablaba de ti y de mí, querida, hablaba de ti y de mí.

Y aunque como dice EL ROTO: "Tranquilos muchachos, los perdedores somos invencibles"; con estos resultados, hemos perdido todos...
(poetryandmore)

domingo, 6 de noviembre de 2011

Menos información y más reflexión…

En este periodo de precampaña en el que, los que nos saturan de información nos piden reflexión, los que nos abruman con sus monólogos públicos y transferibles nos piden una respuesta privada e intransferible…, quizás lo más acertado sería desconectar, en la medida de lo posible, para reconsiderar cuál puede ser la mejor opción (política). Y hacerlo al margen de las vergonzantes (por despilfarradoras) campañas… pues además, si nos dejamos llevar por los discursos -y debates- prefabricados, corremos el riesgo de que nuestra percepción de la realidad se aleje cada vez más de nuestras necesidades... Como apunta el poeta inglés W. H. Auden en estos dos fragmentos de Dichtung und Warheit:

 III
Leo un poema de otra persona 
en el que se despide de su amada entre lágrimas:
el poema es bueno (me conmueve como lo hacen otros poemas buenos)
y genuino (reconozco ‘la impronta’ del poeta).
Luego, en una biografía, descubro que, 
por las mismas fechas en que lo escribió,
el poeta estaba harto de la muchacha pero fingió llorar
a fin de evitar una escena y no herir sus sentimientos.
¿Afecta este dato a mi apreciación de su poema?
En absoluto: nunca conocí a su autor personalmente 
y su vida privada no es asunto mío.
¿Afectaría a mi apreciación si yo hubiera escrito el poema?
Así lo espero.

IV
Si fuera compositor, creo que podría producir una pieza musical 
que expresara a un oyente lo que quiero decir cuando pienso la palabra amor,
Pero me sería imposible componerla de tal forma
que supiera que sentía ese amor hacia Ti
(no hacia Dios o mi madre o el sistema decimal).
El lenguaje de la música es, como si dijéramos, intransitivo,
Y es justo esa intransitividad lo que hace absurdo 
que un oyente pregunte:
“¿Está convencido el compositor de lo que dice 
o sólo está fingiendo?”

Seamos pues, nosotros mismos, los que nos hagamos las preguntas para encontrar la respuesta adecuada, eso sí, siempre con la mejor música (y compañía) posible... como, por ejemplo, ésta:
(poetryandmore)

domingo, 23 de octubre de 2011

¿Banqueros? No, gracias

O dicho de otro modo: ¿Especuladores y sucedáneos? ¡No, gracias! 
Basta ya de encubrir y tolerar a todos aquellos que nos han llevado a esta situación y que -con otra Cumbre, una más- perentenden hacernos creer que nos sacarán de ella sin costes 'justificados'... Pues no, ya va siendo hora de hablar (también) sobre el coste moral que hemos provocado, tan vergonzante como irreversible... y como muy bien explica el Profesor Arcadi Olivares en: http://veoguadatv.com/2011/09/entrevista-al-profesor-arcadi-olivares-...
Y sí, esty totalmente de acuerdo con él cuando afirma que "el sistema no tiene fallos, el fallo es es sistema", pues, en mi opinión, el problema es cómo pensamos no, cómo gastamos. Y yo me avergüenzo y me culpabilizo por formar parte de este 25%... pero culpabilizo mucho más a todos aquellos cuya insaciable codicia ha contruibuido a desestabilizar este mundo y ha sumido en la pobreza extrema al otro 75%... Y sólo espero que si consiguen seguir -si les dejamos seguir- con su avaricia, estén condenados a la máxima infelicidad posible...  Yo, por lo pronto, les desprecio y celebraré su caída... Y como dice el flamante Premio Príncipe de Asturias 2011: el poeta Leonard Cohen:
 
A los hombres y mujeres
que son dueños de hombres y mujeres
Aquellos de nosostros que deberíamos haber llegado
a ser amantes
no os perdonaremos
por desperdiciar nuestros cuerpos y nuestro tiempo.

La energía de los esclavos
Hago esta canción para ti.
Señor del Mundo,
que lo tienes todo
menos esta canción.

Pues eso, no nos viene mal recordar(nos) que todavía existen personas, experiencias, cosas... capaces de escapar a la -inevitable- mercantilización y, por tanto, no serán forzosamente asequibles ni para los que creen tener más.
(poetryandmore)

domingo, 9 de octubre de 2011

Por fin el Premio Nobel de Literatura se fija en un Poeta (Clásico)

Se dice que los Premios Nobel se conceden anualmente a personas, entidades u organismos por sus aportaciones extraordinarias realizadas durante el año anterior en las que se reconoce la labor de los distitntos profesionales de su campo.
Y no dudo que sea así en las categorías como Medicina y Fisiología, Física y Química o Economía... pero en lo que concierne al Premio Nobel de la Paz y al Premio Nobel de Literatura, en general, corresponden a una trayectoria de largo, muy largo, recorrido. Por ejemplo, como sucede con el sueco Tomas Tranströmer, poeta y psicólogo que ha dedicado gran parte de su vida a la rehabilitación de delincuentes juveniles. Desde este blog, cuyo intención es divulgar la Modernidad de la Lírica (Literatura) Clásica ¡Mis felicitaciones! Por fin se ha hecho justicia con un poeta cuya coherencia vital e intelectual, realmente, son dignas de ser premiadas. Y también, por fin, este galardón internacional se ha fijado en el género más débil: la Lírica (algo que no sucedía desde 1996, con la poetisa polaca W. Szymborska) precisamente ahora, con un mundo en crisis no sólo económica, sino también política, ecológica y éticamente.
Por ello quisiera dedicar esta entrada al Premio Nobel de Literatura 2011: Tranströmer con tres de sus poemas, pero no del año pasado, sino del siglo pasado:

Los recuerdos me miran (1983)
Tan cerca, 
que los escucho respirar 
A pesar de que el trino de las aves es estridente.

De Marzo del '79 (1983)
Cansado de todos los que llegan con palabras, 
palabras, pero no lenguaje
parto hacia la isla cubierta de nieve.

Lo salvaje no tiene palabras.
¡Las páginas no escritas se ensanchan en todas direcciones!
Me encuentro con huellas de pezuñas de corzo en la nieve.
Lenguaje, pero no palabras.

Arcos romanos (1988)
 Un ángel sin semblante me envolvió 
Y me susurró a través de todo el cuerpo: 
“No te avergüences de ser persona 
¡sé orgulloso! 
Dentro de ti se abre cúpula tras cúpula, 
infinitamente .
Tú nunca estarás completo, 
y así es como debe ser.”

(poetryandmore)

domingo, 25 de septiembre de 2011

La mejor Iglesia es la que arde

O eso -por lo menos- dicen algunos... Y no me extraña, porque no doy crédito a lo que leo: según parece la ciudad de Bilbao ha gastado alrededor de 4 millones de euros en rehabilitar parte de su catedral. Y las dudas que me asaltan con semejante noticia son tantas, me indignan tanto y me entristecen de tal modo, que tengo ganas de gritar:
¡¡¡¿Cómo es posible?!!! 
¡¡¿Realmente era necesario?!!
¡¿De verdad, a estas alturas, alguien me quiere hacer creer que la Iglesia sabe distinguir -de todo lo que predica...- cuáles son las prioridades que debería atender?!
¿No les da vergüenza a sus feligreses -esos que se tienen por cristianos y pidaosos- saber que con 4 millones de euros, podría paliarse en algo el hambre que mata a diario a miles de personas?
Sinceramente, vergüenza me daría pertenecer a los que -directa o indirectamente- forman parte de un tinglado así, que lo consiente y justifica bajo reclamos turísticos (económicos) culturales o espirituales... desde el que da el dinero, al que acepta el encargo o al que va a disfrutar del edificio... Todo esto sin entrar en de dónde diablos ha salido esa escandalosa suma de dinero... o en los excesos de la bochornosa visita del Papa a Madrid.
En fin, en realidad no sé por qué sigo sorprendiéndome, pues hace ya mucho leí la advertencia del poeta Walter Benjamin:
Iglesia
En un momento cualquiera me quitaron todos los alimentos que tenía en las manos.
Me acordé entonces de que a la derecha, junto a mi sillón, un tanto oculta para los otros, había una bolsa de galletas.
La cogí satisfecho, y en ese instante tuve un cruce tan curioso de sentimientos de martirio y bienestar que dije:
"Ahora soy la Iglesia".
Al expresarlo, me sentí como un canónigo gordinflón sentado en mi butaca, pero con aspecto de gran seriedad, casi de tristeza.

En fin amigos, parece que esto es lo que hay...
pero como diría Miguel Hernández: 

Yo que creí que la luz era mía 
precipitado en la sombra me veo.

(poetryandmore)

domingo, 11 de septiembre de 2011

La verdad no es un punto de partida

¡Hola de nuevo a todos!
No sé vosotros, pero yo estos últimos días no hago más que oír frases del tipo... "lo bueno se ha acabado...", "...ahora toca enfrentarse otra vez a la cruda realidad...", etc. y, sinceramente, me chirrían...

Será que a mí las frases hechas no me van... o que creo que la mayoría de nosotros no deberíamos soltar ese tipo de cosas, pues la 'realidad' de muchos de nosotros no es, ni mucho menos, cruda. Es más, si lo pienso, me parece una banalización hasta ofensiva para todos aquellos cuyas circunstancias sí son realmente difíciles de soportar... ya sean situaciones menos visibles que se cronifican día tras día, u otras más visibles como haber vivido un trágico punto de inflexión en primera persona tipo, por ejemplo, un 11-S en Nueva York (o un 11-M en Madrid...).

Quizás será que cuanto más mayor me hago menos me gustan las frivolidades, ni los eufemismos, ni los falsos sinónimos... como cuando la gente utiliza el término 'realidad' como significado de 'verdad'... simplificando uno y otro concepto... obviando hasta donde puede llevarnos la filosofía gracias a ellos... o ignorando la magnitud de significados que albergan cada uno..., como nos recuerda el poeta Luis García Montero en su magnífico:   

Un invierno propio
En la palabra Sur puede caer la nieve.
El Norte ha congregado en su pupila
una lluvia de arena y un desierto.
Los síes de la boca
sirven para negar lo que afirmaba
el no de los naufragios,
y el mar es tan doméstico
que se parece a un beso en la cama del niño
destinado a soñar con la distancia.

Príncipe de la nada
mendigo de las cosas, yo lo sé,
sincero como el tiempo de la búsqueda.

Todo es así más débil, más despacio,
menos seco en la rama de los árboles
y mucho menos amarillo.
La verdad no es un punto de partida
como piensan los puntos cardinales.

(poetryandmore) 

domingo, 3 de julio de 2011

No vayas más rápido de lo que puede volar tu ángel de la guarda

Chicos, me tomo un descanso... hasta septiembre
Volveré después del verano para seguir reivindicando la lírica clásica con todos esos poetas más o menos conocidos, más o menos celebrados o más o menos comprendidos... pues, como algunos de los que nombraba Roy Fuller en "Enero de 1940", se diría, perdieron a su ángel de la guarda por el camino... y a pesar de todo, consiguieron que sus voces nos resulten, aún hoy, imprescindibles...
  
Swift sentía pintadas en la cabeza.
Johnson, agonizante en su lecho,
Se hizo una incisión para la hidropesia.
Blake vio una pulga y un elfo.
Tennyson podía oír el chillido
De un murciélago. Pope era un espanto.
Emily Dickinson se quedó encerrada toda una década.
El agua llenó el vientre de Hart Crane y Shelley.
Coleridge era toxicómano. 
Southwell murió colgado.
Byron tenía un blanco pie bola.
A Smart y Cowper hubo
Que internarlos. Lawrence era inaguantable.
Keats era casi un enano.
Donne vivió en su mortaja,
Shakespeare, envuelto en una nube...

Vieron muy bien a la muerte cuando venía.
Como un cangrejo, sombría y maciza...

A ellos les envidio no sólo sus dotes
Así como su fértil falta de equilibrio
Si no también la apariencia de opción
En sus tristes voces fatídicas.
 
Os deseo a todos un verano de lujo y espero veros aquí de nuevo en septiembre disfrutando de los Clásicos. Así que ¡cuidaros! Y recordad:
No vayáis más rápido 
de lo que puede volar vuestro ángel de la guarda...
Hasta entonces, me podéis localizar en: www.formspring.me/poetrysblog
(poetryandmore)

domingo, 26 de junio de 2011

Podríamos prescindir de todo lo inútil... Pero entonces ¿qué nos quedaría?

Cuba: ¿Muerte natural o suicidio?
Por un lado, algunos afirman que la Revolución Cubana fallece de muerte natural... "y con Fidel Castro invitado a su propio entierro..." en el VI Congreso del Partido Comunista de Cuba celebrado en abril, y al que asistieron sus mil delegados.
Por otro lado, hoy -casi tres meses después de ese Congreso- leemos que peligra la vida de otro preso cubano -uno más-: Jorge Cervantes, en huelga de hambre desde hace 28 días por defender derechos fundamentales...
El hecho de que nos sigan llegando noticias como la de este preso político que, después de haber cumplido ya una condena de 14 años en prisión, fue detenido hace cosa de un mes acusado de colocar carteles críticos en lugares públicos... apunta a que los dirigentes cubanos no saben si dejarse morir o suicidarse políticamente... pues no parecen capaces de encontrar el remedio a las enfermedades que han propagado... o, como mínimo, en palabras del poeta cubano Rolando Sánchez Mejías, se hallan en un peligroso: 

"Punto Muerto"

La importancia del suicidio 
no está en la curva hermosa de la mano cerca de la sien.

El suicidio es el punto muerto.
la soledad golpeada por el espejo vacío.

El instante vertical en la muerte vertical.
La máscara blanca de la palabra blanca.

Porque estuvo el hilo arrollado al cuello.
Y por la astucia del cordel.
Lugar del que volvería para decirles que no había peligro.
Que no había tampoco tierra de promisión ni tiempo de promisión.
Es sencillo.

Como la astucia del cordel, sencilla, 
alrededor del cuello que se soporta con solemnidad.

Donde una orilla muere en la otra orilla.
Sin combate, sin pérdidas, sin preguntas ni respuestas.

Donde un sonido de gong 
se confunde con otro sonido de gong.

Pues nosotros aquí, con nuestra -ahora ya sí totalmente asumida- crisis capitalista, ya no distinguimos un sonido de otro... esto es: estamos, también, en un desconcertante punto muerto.. 0 como muy bien resumió EL ROTO:
Podríamos prescindir de todo lo inútil, 
pero entonces ¿qué nos quedaría?
(poetryandmore)

domingo, 19 de junio de 2011

Todo el mundo tiene derecho a todos los derechos

La ONU vota por primera vez a favor de proteger a los homosexuales
Con este titular EL PAÍS encabezaba ayer una importante noticia: "Tras años de tentativas, el Consejo de los Derechos Humanos de la ONU proclamó la 'tolerancia cero' contra cualquier tipo de discriminación o violencia por motivos de orientación sexual y pidió a los países miembros que actúen para poner fin a estos abusos."
La resolución fue apoyada por 23 votos, incluidos los EE.UU, la UE, los Estados Latinoamericanos y Brasil; y su texto, redactado por Sudáfrica no puede ser más claro:
Todo el mundo tiene derecho 
a todos los derechos y libertades
sin distinción de ningún tipo. 
Hermosas palabras, y obvias donde las haya... O no tanto, si nos enteramos que los 19 votos en contra de países africanos y árabes se basaron en que "antes debía haberse acordado una definición sobre lo que se entiende por orientación sexual."
¡¿Definirlo?! ¿Acaso el ser humano puede ser definido?
Es obvio que lo que persiguen no es una definición si no una interpretación, y no positiva como la del poeta Walt Whitman:
Un niño dijo:
¿Qué es la hierba? Trayéndome las dos manos de ella.
¿Qué podría contestar al niño?
Yo no sé, como él no sabe, qué es la hierba.

Creo que debe ser 
la bandera de mi ánimo
tejida con la materia verde de la esperanza.
Esperanza ausente en Mauritania, Sudán, Arabia Saudí, Irán, Yemen, 12 Estados del norte de Nigeria y partes meridionales de Somalia, en los que, a día de hoy, se sigue aplicando la pena de muerte a gays y lesbianas; y en 76 países todavía existe algún tipo de persecución.
Y mientras tanto, leemos lo que se supone es una buena noticia:
"Esta resolución de la ONU no necesita ser refrendada por la Asamblea General. A partir de ahora todos los países tendrán la responsabilidad de seguir el camino que le marca el organismo".

Aunque yo, a día de hoy, sigo considerando mucho menos ambiguas las palabras de Whitman escritas hace más de cien años, en las que la definición de ser humano está a salvo de cualquier eufemismo; de cualquier interpretación excluyente:
Transparente y tierna es mi alma;
transparente y tierno es también
todo lo que no es mi alma.

Si faltara uno, faltarían ambos
y lo invisible es probado por lo visible,
hasta que éste se vuelve invisible y
a su vez, es probado. 

Separando lo mejor de lo peor
las épocas disputan.
Pero como conozco la exacta
justicia y ecuanimidad de las cosas
mientras ellas discuten
yo permanezco silencioso


Grato es cada uno de mis órganos y de mis atributos.
Ni una pulgada ni una partícula de mi ser es vil
y todo en él me es familiar.

(poetryandmore)

domingo, 12 de junio de 2011

No me vendas silencio, líbrame del ruido

En estos tiempos, uno ya no puede siquiera hojear las sección más ociosa de un periódico sin sufrir un sobresalto, sin toparse con un titular tan inquietante como el de: "Vender silencio: Contra multitarea, reflexión, contra ruido, silencio. Frente a miles, millones de aplicaciones para hacer de todo y gratis, Ommwriter hace la nada, la soledad, el silencio y los vende". 

Según parece, Ommwriter es un programa que recrea la nada... para ofrecernos silencio, aislamiento.... Y sus inventores, Rafa Soto y Marzban Cooper nos explican que nada más probarlo en la red: "La sorpresa fue que, sin mover un dedo en promoción, se descargó 125.000 veces, a la vez que comenzaron a llegar agradecidos mensajes de escritores frustrados que gracias a Ommwriter habían recuperado la inspiración con la tecnología".

¿Desde cuándo  necesitamos comprar la nada?
¿Es éste el futuro que nos espera?
¿O acaso es un presente que viene para quedarse?
Nada en contra de estos avispados inventores (e inversores) y emprendedores (y empresarios)... Pero yo insisto en reivindicar el silencio no mercantilizado. Ese tipo de silencio que, por ejemplo, nos aguarda en los repliegues de la Literatura; algunos insondables… como los de R. M. Rilke:
Con la primavera siguiente (triste y fría),
un jinete mensajero del Barón de Pirovano
entró lentamente en Lagenau.

Allí vio llorar a una anciana.

Si uno se detiene en algunas de las novedades que nos trae el progreso -como Ommwriter- resulta inevitable preguntarse: cuántos somos los que aún disfrutamos de los silencios que proporciona la literatura… o cúantos quisieran aprender a oírlos si supieran cómo…

“LOS OYENTES”
“¿Hay alguien ahí?” preguntó el Viajero,
Golpeando la puerta iluminada por la luna;
Y su caballo en medio del silencio, mordisqueó el pasto
Del suelo del bosque, rico en helechos;
Y un pájaro salió volando del torreón
Por arriba de la cabeza del Viajero;
Y el golpeó nuevamente a la puerta, una segunda vez;
“¿Hay alguien ahí?”, preguntó
Pero nadie bajó hacia el Viajero;
Ninguna cabeza se asomó por entre las hojas
Para mirarlo en sus ojos grises,
Mientras él permanecía en el umbral perplejo e inmóvil.
Sólo una hueste de oyentes espectrales
Que entonces moraba en la casa solitaria
Se quedó escuchando en la quietud lunar
Esa voz procedente del mundo inhumano;
Se quedó estrujando los débiles destellos en la oscura escalera
Que desciende al vestíbulo desierto,
Prestando atención en un aire agitado y conmovido
Por la llamada del Viajero solitario.
Y él sintió en su corazón que había seres extraños
Cuya quietud respondía a sus gritos.
Mientras el caballo se movía, paciendo en la hierba oscura,
Bajo un firmamento cubierto de estrellas, visto entre hojas;
Pues de repente sacudió la puerta con más fuerza
Todavía, y levantó la cabeza:
“Decidles que vine y que nadie respondió,
Que cumplí con mi palabra” —dijo entonces.
Ni el más mínimo movimiento
hicieron mientras tanto los oyentes,
Por más que con cada palabra que él pronunciaba
Iba haciendo eco a través de las sombras de la casa silenciosa
Eco del único hombre que quedaba despierto;
¡Ay! Ellos oyeron su pie sobre el estribo
Y el ruido del hierro sobre la piedra
Y cómo el silencio resurgió suavemente
Cuando los cascos dejaron de oírse entre la hierba.

Poema de Walter La Mare

(poetryandmore)

domingo, 5 de junio de 2011

Las estrellas son niños errantes que ignoran la aritmética

Difícil, muy difícil, resulta comprender cómo es posible que el maltrato infantil sea algo tan universal, tan frecuente, tan escandalosamente común, tan silenciado...
Poco, demasiado poco, nos ocupamos de este tema.
Por eso se agradecen tanto iniciativas como la de Montxo Armendáriz con su película:  
No tengas miedo http://www.youtube.com/watch?v=EZPt4ofJi80
Hay días especialmente dolorosos donde los medios de comunicación nos recuerdan el macabro repertorio de maltrato físico, psíquico y sexual practicado a niños y niñas en cualquier parte del mundo y por cualquier tipo de persona o institución.
Así, junto a todas las niñas chinas que dejaban morir en los orfanatos en los ’70 (porque no eran varones)… o los curas y sacerdotes católicos que abusaron y maltrataron a miles de niños durante décadas… o los cientos de hombres que son detenidos cada semana por lucrarse y/o consumir pornografía infantil… o todos los niños vendidos aquí en España durante la primera mitad del siglo XX por médicos y monjas compinchados en decirles a las madres que sus hijos habían muerto…
Ahora, nos enteramos que existen granjas específicas donde los recién nacidos son vendidos como conejillos de indias para todo tipo de rituales -y que no es la primera-; o nos recuerdan el caso de ese individuo que tuvo secuestrada a una niña durante más de veinte años para satisfacerse sexualmente (¡con la complicidad de su esposa!) -y no es el primero-; y mientras vemos la cara del monstruo… nos avisan que estemos atentos pues al parecer, un tanto por ciento muy elevado del maltrato se produce en el ambiente familiar… o en el escolar…, pues justo esa semana han detenido a otro profesor por pederasta… y… al hilo, nos enseñan a un maestro egipcio cuya violencia con unos niñitos nos deja sin aliento.
En fin, la lista de ejemplos es tan larga como desgarradora… tan triste como las certeras palabras del poeta Germán Bleiberg:
¡Tanta luz en tus ojos, tanta noche!
El daño que todos esos malnacidos han hecho y hacen a tantos seres inocentes e indefensos, entristece e indigna a unos niveles indescriptibles.
Dicen que la violencia engendra violencia. Pero seguro que, entre todos esos niños y niñas, habrá muchos cuya bondad, generosidad y dignidad esté -incluso- por encima del inconmensurable maltrato que sufrieron, y que, de adultos, no son en absoluto como sus maltratadores. A todos y cada uno de ellos, mi más profunda admiración y este hermoso poema que Rafael Alberti dedicó a
Los ángeles colegiales
Ninguno comprendíamos el secreto nocturno de las pizarras
ni por qué la esfera armilar se exaltaba tan sólo cuando la mirábamos.

Sólo sabíamos que una circunferencia puede no ser redonda
y que un eclipse de luna equivoca a las flores
y adelanta el reloj de los pájaros.

Ninguno comprendíamos nada:
ni por qué nuestros dedos eran tinta china
y la tarde cerraba compases para al alba abrir libros.

Sólo sabíamos que una recta, 
si quiere, 
puede ser curva o quebrada
y que las estrellas errantes son niños que ignoran la aritmética.
(poetryandmore)

domingo, 29 de mayo de 2011

Las ratas corren por la penumbra del callejón... Y por los asientos de primera clase, también

De pequeños oímos -demasiado a menudo- aquello de que 'los peces grandes se comen a los chicos' y, entre el temor y la intuición de que eso no estaba bien, lo fuimos asumiendo... Hasta que, ya de mayores, comprobamos que, en realidad, el terrorífico mundo de los cuentos de hadas puede ser mucho peor...; que la maldad es mucho más sofisticada; y que lo que dijo George Simenon:
Todos somos potenciales personajes novelescos, 
con la diferencia de que éstos  
hacen lo que verdaderamente les apetece hacer.
No es del todo cierto. Hay individuos en el mundo real que también hacen todo lo que verdaderamente les apetece hacer y más... eso sí, hasta que les pescan. Como a Dominique Strauss-Kahn acusado de violación y que, por lo pronto, se ha quedado sin su FMI y sin su flamante carrera política. Además de la humillación pública de haber sido detenido mientras intentaba huir en un asiento de primera clase… que formará parte de su trayectoria de por vida; por mucho que en lo profesional su conducta -según algunos- haya sido  hasta loable.
Y todo eso ha ocurrido porque un 'pez chico' dijo ¡No!
Una anónima camarera de hotel, mujer, inmigrante, negra y pobre, dijo ¡Basta!
Y si se demuestra que lo denunciado es cierto (y al parecer, éste no es el primer suceso con el que la conciencia de Strauss-Kahn debería cargar…) y le hacen pagar con algo más que con su carrera profesional… La máxima satisfacción -y el mérito- será, sobre todo, para esta Sra. Anónima, que con su actuación nos ha recordado la importancia de lo dicho por Chillida:
El nivel de dignidad 
siempre debería estar por encima 
del nivel del miedo. 
Dignidad que, de momento, ella mantiene al no echarse atrás…a pesar de que el Sr. Strauss-Kahn pretende aniquilarla públicamente con una cohorte de abogados dispuestos a hurgar hasta en su basura… Ya que, por lo visto, el argumento de que a él le han tendido una trampa, no convence...
Por lo que, desde aquí, quisiera dedicarle a este poema de William Carlos Williams a ella y a todas las mujeres que luchan, a pesar de todo:
Cuando llegues
tan adentro
como hace falta llegar
para que cojas al barbo,
el anzuelo
habrás cebado 
diestramente
con la maña que tú tienes  
y así
lo podrás coger.

Con cuánto tino
aciertas a apresar
aquel centelleante
cuerpo y traducirlo
al lenguaje
que entiendes.

Destriparlo
limpiarlo
asarlo guarnecerlo y
servírtelo a ti,
que eres quien mejor
lo puede degustar 
y disfrutar.

Pues 
aunque
lo dividas
y compartas,
aquel peso del barbo
y aquel brillo
son algo sólo tuyo.

Eso, sólo suyo... sobre todo, suyo.

Pues como dice Golpes Bajos en Malos Tiempos para la Lírica:
Las ratas corren por la penumbra del callejón...  
Y, según parece, por los asientos de primera clase, también.
(poetryandmore)

domingo, 22 de mayo de 2011

Sí al 15-M

Sí, estoy a favor del 15-M. 
Yo creo en el poder -no sólo simbólico- de todos nosotros: Los Indignados.
¿Indignados por qué? 
Clica aquí y lo averiguarás: http://www.youtube.com/watch?v=N7P2ExRF3GQ

En El análisis crítico del discurso: una mirada indisciplinada (1) leemos:
El discurso se concibe como una práctica social que se imbrica en otras prácticas sociales e interacciona con ellas: el discurso se ve conformado por las situaciones, las estructuras y relaciones sociales, etc., pero a su vez, las conforma e incide sobre ellas bien consolidándolas, bien cuestionándolas...
Y esto es, precisamente, lo que el 15-M nos debería recordar: la capacidad y dimensión discursiva de la que disponemos, justamente, lo contrario de los discursos políticos, los institucionalizados... esto es: los demagógicos, los hipócritas, los vacuos, los excluyentes, los cerrados, los sedientos de poder, de ambición, de dinero... Por ello, a todos y cada uno de los que no aprovechen esta oportunidad para reflexionar, para cambiar su discurso...-y prefieran seguir abusando de nuestro derecho a la felicidad, desde este blog, no está de más advertirles: ¡No nos subestiméis!
Porque, dure lo que dure este 15-M, habrá más...Y tened por seguro que, no solamente su sombra os alcanzará... si no que, como dice W. H. Auden (2): 
No habrá tregua
Aunque un amable y claro cielo
Sonría una vez más sobre el condado de tu estima
Y regrese el color, la tormenta te ha transformado
Jamás olvidarás.
La oscuridad borrando toda esperanza, el viento
Profetizando tu caída.

Has de vivir con esta certidumbre
Allá lejos, frente a ti, hay otros
En ausencias opacas de las que nunca oíste hablar,
Que sin duda han oído hablar de ti,
Seres desconocidos en número y género:
Y a los que tú no gustas.

¿Qué diablos les hiciste?
¿Nada? Nada no es la respuesta:
Terminarás pensando -¿y cómo no pensarlo?-
Que algo hiciste, en efecto, que algo has hecho;
Te verás deseando hacerles sonreír,
Buscarás su amistad.

Pues eso: No habrá tregua... 
Mientras insistáis en ahogarnos con vuestra palabrería
Mientras os atreváis a dilapidar impunemente nuestro poder -discursivo- del discurso:
 http://www.youtube.com/watch?v=rZtpV0pHkQ0 
(poetryandmore)

domingo, 15 de mayo de 2011

Te vi mirar furtivamente... tu propia sombra fascinante

El pasado 11 de mayo Estrella de Diego afirmaba en EL PAÍS que Artur Barrio es “uno de los más revolucionarios autores de ese vanguardismo carioca caracterizado por el uso de materiales orgánicos y desagradables, justo lo que más puede molestar a nuestra higiénica sociedad occidental.”

Y sí, Barrio es un artista conceptual muy conocido
Por su ya popular “Livro de carne”
Por entonar aquello de: “Sé marginal, sé héroe”
Por rechazar el registro de sus trabajos a través de fotos, películas...
(pues, según él, únicamente sirven a efectos de divulgación e información…)
Y también, por hacer suyo el manifiesto de O. de Andrade:
Contra las categorías de arte
Contra los salones
Contra los premios
Contra los jurados
Contra los críticos de arte...

Pues bien, a Artur Barrio le acaba de ser concedido El Premio Velázquez de Artes Plásticas, con el que un jurado internacional reconoce su trayectoria…
Y él, no sólo ha aceptado el premio, sino que además ha declarado:
“He recibido el galardón con felicidad.”
Reacción que, para muchos de nosotros, ha supuesto -no sólo una sorpresa o un desengaño- si no, una especie de regresión... Aunque quizás, será que vivimos en otra realidad... pues según nos recuerda David Herbert Lawrence (1), la de A. Barrio es la "Realidad última"

Un joven me dijo:
Estoy interesado en el problema de la Realidad.
Le dije: ¡Realmente!

Luego vi que se volvía para mirar furtivamente
En el gran espejo
su propia sombra fascinante.

Imagino que tan fascinante y embriagadora como el propio premio...
Aun así, según 'mi higiénica mentalidad occidental' necesitaba que el 'radical' Sr. Barrio rechazara el galardón, sin vacilar, y con desdén.
Pero no. Y ahora, el Barrio que presume de 'revolucionario' ha pasado de ser alguien distinto y diferente que tenía la oportunidad de dar un ejemplo loable, coherente, esperanzador…, a ser otro más de tantos... Uno de esos tipos corrientes, cuyos discursos y actos se contradicen de tal modo que producen cierta vergüenza ajena. Dicho de otro modo, el Sr. Barrio, para mí, ya nunca más estará en el lado en el que yo he escogido estar; ése que resumió EL ROTO y es el lema de cabecera de este blog:
Los perdedores somos invecibles

En cualquier caso, tal y como están las cosas, este tipo de reacciones ya serán cada vez más inevitables... como ya dejó dicho el maestro Kjell Askildsen (2):
El mundo está lleno de insensatez y confusión,
la falta de libertad tiene profundas raíces,
la esperanza de igualdad está disminuyendo,
la fuerza superior es demasiado grande, eso parece.
Tenemos que estar contentos con lo bien que vivimos,
dice la gente,
la mayoría vive peor.
Y luego toman pastillas contra el insomnio. O contra la depresión. O contra la vida.

(poetryandmore)

domingo, 8 de mayo de 2011

No todos los lectores saben leer

Gracias
Hace apenas dos meses que inauguré este blog con la intención de reivindicar la lírica clásica y, de paso, intentar denunciar la superficialidad, la hipocresía, la mediocridad, la modernez de tantos... que, entre otras cosas, fomentan la pseudo-literatura, escribiéndola y consumiéndola. Es obvio, entonces, que con este blog no pretendo agradar a la mayoría (aunque ése sea el fin de casi todos los blogs), ni, mucho menos, caer en la tentación de halagar a quién no se lo merece, aunque, aparentemente, parezca que tiene algo que ofrecerme…
Y por eso mismo, precisamente
quisiera dedicar la entrada de esta semana:
A Todos los lectores que sí saben leer. 
A los que saben distinguir y disfrutar de la poesía (clásica).
A los que se han pasado casualmente por este blog...
A los que se pasan a menudo.
A los que, incluso, se han detenido a escribir algún comentario aquí... 
o en: www.formspring.me/poetrysblog   
Y, especialmente, quisiera destacar los poemas que habéis tenido la deferencia de compartir con todos nosotros aquí... antes de que éstos se diluyan en los confines de este blog... en los abismos de la red...
Qué menos.

El 19 de marzo Fernando Mateos Beato escribió:  

PRIMER AMOR
Esta sonrisa que me llega como el poniente
que se aplasta contra mi carne que hasta entonces sentía sólo calor o frío
esta música quemada o mariposa débil como el aire que quisiera tan sólo un alfiler para evitar su caída
ahora
cuando el reloj avanza sin horizonte o luna sin
viento sin bandera
esta tristeza o frío
no llames a mi puerta deja que el viento se
lleve tus labios
este cadáver que todavía guarda el calor de
nuestros besos
dejadme contemplar el mundo en una lágrima
Ven despacio hacia mí luna de dientes caídos
Dejadme entrar en la cueva submarina
atrás quedan las formas que suceden sin dejar
huella todo lo que pasa y se deshace dejando
sólo un humo blanco
atrás quedan los sueños que hoy tan sólo son
hielo o piedra agua dulce como un beso desde el
otro lado del horizonte

Pájaros pálidos en jaulas de oro

Poema escrito por Leopoldo Mª Panero en 1967, con 20 años. Desde hace más de 30 años permanece encerrado en diversos manicomios.
                                                      
Gracias seguidores y visitantes por todos los comentarios, mensajes, poemas…
Vuestro interés alienta mi interés...

(poetryandmore)
Para ver los demás poemas, clicar aquí debajo en:

domingo, 1 de mayo de 2011

Los Dioses tienen sed

Galliano contra Galliano
Hace unos meses, el diseñador británico John Galliano sorprendía al mundo con unas declaraciones antisemitas y racistas en las que afirmaba su admiración por el genocida Hitler.

La expectación por saber cómo iba a reaccionar el conglomerado de lujo más potente del mundo, LVMH, era máxima. Ahora, la incógnita ha sido despejada: “La firma John Galliano despide a… John Galliano”. Así, después de haberle cesado hace un mes al frente de la línea femenina de Dior; ahora, además, le han apartado de la dirección de John Galliano SA, creada hace más de 17 años.

En el mundo de la moda queda la duda sobre quién sucederá al maldito Galliano. A mí, me queda la duda de hasta qué punto LVMH ha roto todo vínculo con el diseñador porque así es como debe ser; o, hasta qué punto las cifras -las pérdidas económicas a raíz de sus declaraciones- han influido en esta decisión.

Algunos demagogos se atreven a simplificar las insultantes e intolerables declaraciones del diseñador (que no modisto, según algunos) con frases hechas del tipo: “Le arrebatan 17 años y su propia marca por unas pocas palabras…”  No señores, lo ha perdido a pulso; y, entre otras muchas razones:

Por dejar de vigilar a nuestro mayor enemigo: nuestro ego.

A Galliano, su desmedida vanidad le llevó subestimar a los que lo rodeaban, olvidando que Dior es Dios; o, quizás incluso, estaba tan embriagado de sí mismo que llegó a creer que él era Dios.
Pero quién sabe si por pura paradoja, como dijo en cierta ocasión el Nobel de Literatura Anatole France (1):

Le hazard
c’est peut-être le pseudonyme
De Dieu,
quand il ne veut pas signer.

De lo que no cabe duda es que a Galliano se le olvidó lo más importante:

En el momento exacto 
en el hayamos perdido la perspectiva sobre quiénes somos
sobre quiénes debemos ser
lo habremos perdido todo. 

En palabras de Benedetti (1)

Tu espejo es un sagaz
te sabe poro a poro
te desarruga el ceño
te bienquiere

te pule las mejillas
te despeina los años
o te mira a los ojos
te bienquiere

te depura los gestos
te pone la sonrisa
te transmite confianza
te bienquiere

Hasta que sin aviso
Sin pensarlo dos veces
Se descuelga del clavo
TE DESTROZA

(poetryandmore)

jueves, 21 de abril de 2011

Menos rezar y más leer… Menos compasión y más acción...

He adelantado mi entrada del domingo al jueves pues la Semana Santa merece mención aparte; habitualmente renuevo los poemas los domingos, pero hoy no es un jueves cualquiera; hoy es un día festivo y para algunos, hasta santo. Pero para todos los que NO sois esclavos de Cristo os dedico uno de los mejores fragmentos de prosa poética clásica, el monólogo final del replicante Roy Batty en Blade Runner: 

Es toda una experiencia vivir con miedo ¿verdad?
Eso es lo que significa ser esclavo.

Yo 
He visto cosas que vosotros no creeríais: 
Atacar naves en llamas más allá de Orión.

He visto Rayos-C brillar en la oscuridad 
cerca de la Puerta de Tannhausen.

Todos esos momentos 
Se perderán en el tiempo
Como
Lágrimas en la lluvia.

Es hora de morir...

Si te ha gustado leerlo, quizás quieras oírlo:
 (poetryandmore)

P.D.: Y por si acaso en este blog laico (agnóstico, y si hiciera falta, ateo) se ha extraviado ... alguno de esos devotos que aprovecha estos días para presumir de ‘penitencia y sufrimiento’ gracias a la indignante parafernalia exhibicionista de los rituales católicos... Yo le digo: ¡Menos sufrir y más escribir!  Sí, menos sufrir: lee, escucha, al poeta uruguayo Roberto Appratto, y aprende:

domingo, 17 de abril de 2011

Entre el Oriente medieval que prohíbe mostrarse y el Occidente actual que prohíbe ocultarse... hemos llegado al siglo XXI

¿Con qué argumento crees que puedes taparte la cara?
Según están las cosas, hay donde elegir: por obligación, por tradición, por devoción... o con un argumento cultural, racista, sexista, religioso... Claro que, si se opta por no renunciar a ninguno de ellos, al parecer, vale también una mezcla de todos.
Lo peor es que a determinadas personas -en su mayoría hombres- eso de que las mujeres sólo oculten una parte de su cuerpo no les satisface. Según tengo entendido, para esos casos también hay donde elegir, pues además del hiyab que tapa el cabello, existe el niqab que sólo deja libres los ojos, o ya el burka -una prenda originaria de Afganistán- que oculta totalmente el cuerpo de la mujer con excepción de una pequeña y tupida rejilla que aunque le permite respirar... reduce, entre otras muchísimas cosas, su ángulo de visión de tal modo que ni siquiera le permite ver con claridad por dónde camina.
Y aunque sabemos que el ser humano es capaz de adapatarse a casi todo ¿realmente es necesario?
Según nos explica Bertolt Brecht en su poema Las Muletas, en absoluto: 

Durante siete años no pude dar un paso. 

Cuando fui al gran médico, 
me preguntó: "¿Porqué llevas muletas?"
Y yo le dije: "Porque estoy tullido".
"No es extraño" me dijo. 
"Prueba a caminar. 
Son esos trastos los que te impiden andar. 
¡Anda, atrévete, arrástrate a cuatro patas!"


Riendo como un monstruo
me quitó mis hermosas muletas, 
las rompió en mi espalda y sin dejar de reír
las arrojó al fuego.

Ahora estoy curado. 
Ando.
Me curó una carcajada.
Tan sólo a veces, cuando veo palos,
camino algo peor durante unas horas.

La prohibición esta semana en Francia del velo integral en espacios públicos ha reavivado la polémica sobre la utilización de estas prendas en Europa. En la Europa en la que yo he nacido y, aunque he conocido una Dictadura, vivimos en Democracia y eso me otorga el privilegio, el derecho, de ir a cara descubierta a donde yo quiera, del mismo modo que cualquier hombre.
No tengo la obligación moral de tapar mi cara para 'protegerme'.
Ni corro el riesgo de 'ofender' a nadie si enseño mi cabello. 
Es más, en ésta mi realidad, no sólo no le debo respeto a Dios, sino que, además,  puedo cuestionar su existencia. Esto es, tengo el derecho de escoger en qué y en quién creer o, incluso, preguntar publicamente en qué te conviertes si llevas una de esas prendas, uno de esos símbolos jerárquicos... En cuestionar si por llevarlos te conviertes en una persona peor, porque estás consintiendo, contribuyendo y fomentando la desigualdad entre hombres y mujeres, entre personas.
Aunque lo más triste es que esta regulación occidental, aún siendo una imposición absolutamente necesaria, parece que, lejos de invitar a la madurez, conduce a la obstinación... como ha sucedido esta semana en Francia, donde demasiadas mujeres con burka oriental y cheque occidental en mano, han retado a las autoridades para demostrarles que no están dispuestas a dejar de ocultarse, de seguir fomentando la desigualdad y  que quieren optar 'libremente' por seguir aferrándose a esas terribles representaciones de dominación impuestas por los hombres, sus maridos, padres, parejas o al Dios ¿masculino? que quizás ¿creen llevar dentro?
Pues a todas esas mujeres, a los que las dominan -física o mentalemente- y todos los observadores pasivos les dedico esta Loa a la duda de Brecht:  

¿De qué le sirve poder dudar
a quien no puede decidirse? 

Puede actuar equivocadamente
quien se contente con razones demasiado escasas,
pero quedará inactivo ante el peligro
quien necesite demasiadas.

Tú que eres el dirigente, no olvides
que lo eres porque has dudado de los dirigentes.
Permite, por lo tanto a los dirigidos
DUDAR.

(poetryandmore)
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P.D.: Para todos a los que os interese este tema, Ángeles Ramírez acaba de publicar: La trampa del velo http://catarata.org/libro/mostrar/id/651 donde aborda, no sólo la doble moral en torno a esta prenda sino también, cómo se ha convertido en símbolo de conflicto tanto en Oriente como en Occidente.