Gracias
Hace apenas dos meses que inauguré este blog con la intención de reivindicar la lírica clásica y, de paso, intentar denunciar la superficialidad, la hipocresía, la mediocridad, la modernez de tantos... que, entre otras cosas, fomentan la pseudo-literatura, escribiéndola y consumiéndola. Es obvio, entonces, que con este blog no pretendo agradar a la mayoría (aunque ése sea el fin de casi todos los blogs), ni, mucho menos, caer en la tentación de halagar a quién no se lo merece, aunque, aparentemente, parezca que tiene algo que ofrecerme…
Y por eso mismo, precisamente,
quisiera dedicar la entrada de esta semana:
A Todos los lectores que sí saben leer.
A los que saben distinguir y disfrutar de la poesía (clásica).
A los que saben distinguir y disfrutar de la poesía (clásica).
A los que se han pasado casualmente por este blog...
A los que se pasan a menudo.
A los que se pasan a menudo.
A los que, incluso, se han detenido a escribir algún comentario aquí...
o en: www.formspring.me/poetrysblog
o en: www.formspring.me/poetrysblog
Y, especialmente, quisiera destacar los poemas que habéis tenido la deferencia de compartir con todos nosotros aquí... antes de que éstos se diluyan en los confines de este blog... en los abismos de la red...
Qué menos.
El 19 de marzo Fernando Mateos Beato escribió:
PRIMER AMOR
Esta sonrisa que me llega como el poniente
que se aplasta contra mi carne que hasta entonces sentía sólo calor o frío
esta música quemada o mariposa débil como el aire que quisiera tan sólo un alfiler para evitar su caída
ahora
cuando el reloj avanza sin horizonte o luna sin
viento sin bandera
esta tristeza o frío
no llames a mi puerta deja que el viento se
lleve tus labios
este cadáver que todavía guarda el calor de
nuestros besos
dejadme contemplar el mundo en una lágrima
Ven despacio hacia mí luna de dientes caídos
Dejadme entrar en la cueva submarina
atrás quedan las formas que suceden sin dejar
huella todo lo que pasa y se deshace dejando
sólo un humo blanco
atrás quedan los sueños que hoy tan sólo son
hielo o piedra agua dulce como un beso desde el
otro lado del horizonte
Pájaros pálidos en jaulas de oro
Poema escrito por Leopoldo Mª Panero en 1967, con 20 años. Desde hace más de 30 años permanece encerrado en diversos manicomios.
Gracias seguidores y visitantes por todos los comentarios, mensajes, poemas…
Cuando abro la cartera
para enseñar el carné
para pagar algo
o para consultar el horario de trenes
te miro.
El polen de la flor
es más viejo que las montañas
Aravis es joven
para ser una montaña.
Los óvulos de la flor
seguirán desgranándose
cuando Aravis, ya vieja,
no sea más que una colina.
La flor en el corazón
de la cartera, la fuerza
de lo que vive en nosotros
sobrevive a la montaña.
Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos.
(J. Berger)
para enseñar el carné
para pagar algo
o para consultar el horario de trenes
te miro.
El polen de la flor
es más viejo que las montañas
Aravis es joven
para ser una montaña.
Los óvulos de la flor
seguirán desgranándose
cuando Aravis, ya vieja,
no sea más que una colina.
La flor en el corazón
de la cartera, la fuerza
de lo que vive en nosotros
sobrevive a la montaña.
Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos.
(J. Berger)
El 24 de marzo un Anónimo escribió:
Sólo en la ausencia de todo signo
se posa el dios.
(J. A. Valente)
Días de libres montañas
quedan por detrás,
preciosos vacíos
esencias de golondrina en el azul redondo
claros ríos de lágrimas
esperando el deshielo
de la leche materna
Y corro sin huir
ni dormir
solo corro
mientras espere el mar
El 17 de marzo Aureomarginatus escribió:
quedan por detrás,
preciosos vacíos
esencias de golondrina en el azul redondo
claros ríos de lágrimas
esperando el deshielo
de la leche materna
Y corro sin huir
ni dormir
solo corro
mientras espere el mar
El 17 de marzo Aureomarginatus escribió:
Saber de mi amiga Miriam por este blog ha sido
como si un ángel pasara a caballo por mi día,
como si un cielo de primavera sanara carnes violadas,
como si un evangelio de la poesía hubiera llegado al centro de la tierra....
AUN EN TIEMPOS TORCIDOS,
LA SENDA DE LA POESÍA SIEMPRE ES RECTA.
como si un ángel pasara a caballo por mi día,
como si un cielo de primavera sanara carnes violadas,
como si un evangelio de la poesía hubiera llegado al centro de la tierra....
AUN EN TIEMPOS TORCIDOS,
LA SENDA DE LA POESÍA SIEMPRE ES RECTA.
Al hilo de tu título, creo que tienes toda la razón
ResponderEliminarY añado:
No todos los escritores saben escribir...
Mucho talante y poco talento (M.Rodriguez)
"Dudo en dar el nombre, el hermoso y grave nombre de tristeza, a esa desconocido sentimiento cuyo tedio y dulzura me obdesionan. Es un sentimiento tan completo, tan egoísta, que casi me produce verguenza, mientras que la tristeza me ha parecido siempre algo honroso".
ResponderEliminarAsí se inicia Buenos Días Tristeza, la 1ªnovela de Francoise Sagan en 1954, con 19 años, y que describe la tristeza como no lo ha hecho nadie.
ferni