Todo el mundo tiene derecho a todos los derechos

La ONU vota por primera vez a favor de proteger a los homosexuales
Con este titular EL PAÍS encabezaba ayer una importante noticia: "Tras años de tentativas, el Consejo de los Derechos Humanos de la ONU proclamó la 'tolerancia cero' contra cualquier tipo de discriminación o violencia por motivos de orientación sexual y pidió a los países miembros que actúen para poner fin a estos abusos."

La resolución fue apoyada por 23 votos, incluidos los EE.UU, la UE, los Estados Latinoamericanos y Brasil; y su texto, redactado por Sudáfrica no puede ser más claro:

Todo el mundo tiene derecho 

a todos los derechos y libertades

sin distinción de ningún tipo. 

Hermosas palabras, y obvias donde las haya... O no tanto, si nos enteramos que los 19 votos en contra de países africanos y árabes se basaron en que "antes debía haberse acordado una definición sobre lo que se entiende por orientación sexual."

¡¿Definirlo?! ¿Acaso el ser humano puede ser definido?
Es obvio que lo que persiguen no es una definición si no una interpretación, y no positiva como la del poeta Walt Whitman:
Un niño dijo:
¿Qué es la hierba? Trayéndome las dos manos de ella.
¿Qué podría contestar al niño?
Yo no sé, como él no sabe, qué es la hierba.

Creo que debe ser 
la bandera de mi ánimo
tejida con la materia verde de la esperanza.
Esperanza ausente en Mauritania, Sudán, Arabia Saudí, Irán, Yemen, 12 Estados del norte de Nigeria y partes meridionales de Somalia, en los que, a día de hoy, se sigue aplicando la pena de muerte a gays y lesbianas; y en 76 países todavía existe algún tipo de persecución.
Y mientras tanto, leemos lo que se supone es una buena noticia:

"Esta resolución de la ONU no necesita ser refrendada por la Asamblea General. A partir de ahora todos los países tendrán la responsabilidad de seguir el camino que le marca el organismo".

Aunque yo, a día de hoy, sigo considerando mucho menos ambiguas las palabras de Whitman escritas hace más de cien años, en las que la definición de ser humano está a salvo de cualquier eufemismo; de cualquier interpretación excluyente:
Transparente y tierna es mi alma;

transparente y tierno es también

todo lo que no es mi alma.

Si faltara uno, faltarían ambos

y lo invisible es probado por lo visible,

hasta que éste se vuelve invisible y

a su vez, es probado. 

Separando lo mejor de lo peor
las épocas disputan.
Pero como conozco la exacta
justicia y ecuanimidad de las cosas
mientras ellas discuten
yo permanezco silencioso


Grato es cada uno de mis órganos y de mis atributos.
Ni una pulgada ni una partícula de mi ser es vil
y todo en él me es familiar.

(poetryandmore)

No me vendas silencio, líbrame del ruido

En estos tiempos, uno ya no puede siquiera hojear las sección más ociosa de un periódico sin sufrir un sobresalto, sin toparse con un titular tan inquietante como el de: "Vender silencio: Contra multitarea, reflexión, contra ruido, silencio. Frente a miles, millones de aplicaciones para hacer de todo y gratis, Ommwriter hace la nada, la soledad, el silencio y los vende". 

Según parece, Ommwriter es un programa que recrea la nada... para ofrecernos silencio, aislamiento.... Y sus inventores, Rafa Soto y Marzban Cooper nos explican que nada más probarlo en la red: "La sorpresa fue que, sin mover un dedo en promoción, se descargó 125.000 veces, a la vez que comenzaron a llegar agradecidos mensajes de escritores frustrados que gracias a Ommwriter habían recuperado la inspiración con la tecnología".

¿Desde cuándo  necesitamos comprar la nada?

¿Es éste el futuro que nos espera?
¿O acaso es un presente que viene para quedarse?

Nada en contra de estos avispados inventores (e inversores) y emprendedores (y empresarios)... Pero yo insisto en reivindicar el silencio no mercantilizado. Ese tipo de silencio que, por ejemplo, nos aguarda en los repliegues de la Literatura; algunos insondables… como los de R. M. Rilke:

Con la primavera siguiente (triste y fría),

un jinete mensajero del Barón de Pirovano

entró lentamente en Lagenau.

Allí vio llorar a una anciana.

Si uno se detiene en algunas de las novedades que nos trae el progreso -como Ommwriter- resulta inevitable preguntarse: cuántos somos los que aún disfrutamos de los silencios que proporciona la literatura… o cúantos quisieran aprender a oírlos si supieran cómo…

“LOS OYENTES”

“¿Hay alguien ahí?” preguntó el Viajero,

Golpeando la puerta iluminada por la luna;

Y su caballo en medio del silencio, mordisqueó el pasto

Del suelo del bosque, rico en helechos;

Y un pájaro salió volando del torreón

Por arriba de la cabeza del Viajero;

Y el golpeó nuevamente a la puerta, una segunda vez;

“¿Hay alguien ahí?”, preguntó

Pero nadie bajó hacia el Viajero;

Ninguna cabeza se asomó por entre las hojas

Para mirarlo en sus ojos grises,

Mientras él permanecía en el umbral perplejo e inmóvil.

Sólo una hueste de oyentes espectrales

Que entonces moraba en la casa solitaria

Se quedó escuchando en la quietud lunar

Esa voz procedente del mundo inhumano;

Se quedó estrujando los débiles destellos en la oscura escalera

Que desciende al vestíbulo desierto,

Prestando atención en un aire agitado y conmovido

Por la llamada del Viajero solitario.

Y él sintió en su corazón que había seres extraños

Cuya quietud respondía a sus gritos.

Mientras el caballo se movía, paciendo en la hierba oscura,

Bajo un firmamento cubierto de estrellas, visto entre hojas;

Pues de repente sacudió la puerta con más fuerza

Todavía, y levantó la cabeza:

“Decidles que vine y que nadie respondió,

Que cumplí con mi palabra” —dijo entonces.

Ni el más mínimo movimiento

hicieron mientras tanto los oyentes,

Por más que con cada palabra que él pronunciaba

Iba haciendo eco a través de las sombras de la casa silenciosa

Eco del único hombre que quedaba despierto;

¡Ay! Ellos oyeron su pie sobre el estribo

Y el ruido del hierro sobre la piedra

Y cómo el silencio resurgió suavemente

Cuando los cascos dejaron de oírse entre la hierba.

Poema de Walter La Mare

(poetryandmore)

Las estrellas son niños errantes que ignoran la aritmética

Difícil, muy difícil, resulta comprender cómo es posible que el maltrato infantil sea algo tan universal, tan frecuente, tan escandalosamente común, tan silenciado...

Poco, demasiado poco, nos ocupamos de este tema.
Por eso se agradecen tanto iniciativas como la de Montxo Armendáriz con su película:  
No tengas miedo http://www.youtube.com/watch?v=EZPt4ofJi80

Hay días especialmente dolorosos donde los medios de comunicación nos recuerdan el macabro repertorio de maltrato físico, psíquico y sexual practicado a niños y niñas en cualquier parte del mundo y por cualquier tipo de persona o institución.

Así, junto a todas las niñas chinas que dejaban morir en los orfanatos en los ’70 (porque no eran varones)… o los curas y sacerdotes católicos que abusaron y maltrataron a miles de niños durante décadas… o los cientos de hombres que son detenidos cada semana por lucrarse y/o consumir pornografía infantil… o todos los niños vendidos aquí en España durante la primera mitad del siglo XX por médicos y monjas compinchados en decirles a las madres que sus hijos habían muerto…

Ahora, nos enteramos que existen granjas específicas donde los recién nacidos son vendidos como conejillos de indias para todo tipo de rituales -y que no es la primera-; o nos recuerdan el caso de ese individuo que tuvo secuestrada a una niña durante más de veinte años para satisfacerse sexualmente (¡con la complicidad de su esposa!) -y no es el primero-; y mientras vemos la cara del monstruo… nos avisan que estemos atentos pues al parecer, un tanto por ciento muy elevado del maltrato se produce en el ambiente familiar… o en el escolar…, pues justo esa semana han detenido a otro profesor por pederasta… y… al hilo, nos enseñan a un maestro egipcio cuya violencia con unos niñitos nos deja sin aliento.

En fin, la lista de ejemplos es tan larga como desgarradora… tan triste como las certeras palabras del poeta Germán Bleiberg:

¡Tanta luz en tus ojos, tanta noche!

El daño que todos esos malnacidos han hecho y hacen a tantos seres inocentes e indefensos, entristece e indigna a unos niveles indescriptibles.

Dicen que la violencia engendra violencia. Pero seguro que, entre todos esos niños y niñas, habrá muchos cuya bondad, generosidad y dignidad esté -incluso- por encima del inconmensurable maltrato que sufrieron, y que, de adultos, no son en absoluto como sus maltratadores. A todos y cada uno de ellos, mi más profunda admiración y este hermoso poema que Rafael Alberti dedicó a
Los ángeles colegiales

Ninguno comprendíamos el secreto nocturno de las pizarras

ni por qué la esfera armilar se exaltaba tan sólo cuando la mirábamos.

Sólo sabíamos que una circunferencia puede no ser redonda

y que un eclipse de luna equivoca a las flores

y adelanta el reloj de los pájaros.

Ninguno comprendíamos nada:

ni por qué nuestros dedos eran tinta china

y la tarde cerraba compases para al alba abrir libros.

Sólo sabíamos que una recta, 
si quiere, 
puede ser curva o quebrada

y que las estrellas errantes son niños que ignoran la aritmética.

(poetryandmore)

Las ratas corren por la penumbra del callejón... Y por los asientos de primera clase, también

De pequeños oímos -demasiado a menudo- aquello de que 'los peces grandes se comen a los chicos' y, entre el temor y la intuición de que eso no estaba bien, lo fuimos asumiendo... Hasta que, ya de mayores, comprobamos que, en realidad, el terrorífico mundo de los cuentos de hadas puede ser mucho peor...; que la maldad es mucho más sofisticada; y que lo que dijo George Simenon:

Todos somos potenciales personajes novelescos, 

con la diferencia de que éstos  
hacen lo que verdaderamente les apetece hacer.

No es del todo cierto. Hay individuos en el mundo real que también hacen todo lo que verdaderamente les apetece hacer y más... eso sí, hasta que les pescan. Como a Dominique Strauss-Kahn acusado de violación y que, por lo pronto, se ha quedado sin su FMI y sin su flamante carrera política. Además de la humillación pública de haber sido detenido mientras intentaba huir en un asiento de primera clase… que formará parte de su trayectoria de por vida; por mucho que en lo profesional su conducta -según algunos- haya sido  hasta loable.

Y todo eso ha ocurrido porque un 'pez chico' dijo ¡No!

Una anónima camarera de hotel, mujer, inmigrante, negra y pobre, dijo ¡Basta!

Y si se demuestra que lo denunciado es cierto (y al parecer, éste no es el primer suceso con el que la conciencia de Strauss-Kahn debería cargar…) y le hacen pagar con algo más que con su carrera profesional… La máxima satisfacción -y el mérito- será, sobre todo, para esta Sra. Anónima, que con su actuación nos ha recordado la importancia de lo dicho por Chillida:

El nivel de dignidad 

siempre debería estar por encima 
del nivel del miedo. 

Dignidad que, de momento, ella mantiene al no echarse atrás…a pesar de que el Sr. Strauss-Kahn pretende aniquilarla públicamente con una cohorte de abogados dispuestos a hurgar hasta en su basura… Ya que, por lo visto, el argumento de que a él le han tendido una trampa, no convence...

Por lo que, desde aquí, quisiera dedicarle a este poema de William Carlos Williams a ella y a todas las mujeres que luchan, a pesar de todo:

Cuando llegues

tan adentro

como hace falta llegar

para que cojas al barbo,

el anzuelo

habrás cebado 
diestramente

con la maña que tú tienes  

y así

lo podrás coger.

Con cuánto tino

aciertas a apresar

aquel centelleante

cuerpo y traducirlo

al lenguaje

que entiendes.

Destriparlo

limpiarlo

asarlo guarnecerlo y

servírtelo a ti,

que eres quien mejor

lo puede degustar 
y disfrutar.

Pues 
aunque

lo dividas

y compartas,

aquel peso del barbo

y aquel brillo

son algo sólo tuyo.

Eso, sólo suyo... sobre todo, suyo.

Pues como dice Golpes Bajos en Malos Tiempos para la Lírica:

Las ratas corren por la penumbra del callejón...  
Y, según parece, por los asientos de primera clase, también.

(poetryandmore)

Sí al 15-M

Sí, estoy a favor del 15-M. 
Yo creo en el poder -no sólo simbólico- de todos nosotros: Los Indignados.

¿Indignados por qué? 
Clica aquí y lo averiguarás: http://www.youtube.com/watch?v=N7P2ExRF3GQ

En El análisis crítico del discurso: una mirada indisciplinada (1) leemos:

El discurso se concibe como una práctica social que se imbrica en otras prácticas sociales e interacciona con ellas: el discurso se ve conformado por las situaciones, las estructuras y relaciones sociales, etc., pero a su vez, las conforma e incide sobre ellas bien consolidándolas, bien cuestionándolas...

Y esto es, precisamente, lo que el 15-M nos debería recordar: la capacidad y dimensión discursiva de la que disponemos, justamente, lo contrario de los discursos políticos, los institucionalizados... esto es: los demagógicos, los hipócritas, los vacuos, los excluyentes, los cerrados, los sedientos de poder, de ambición, de dinero... Por ello, a todos y cada uno de los que no aprovechen esta oportunidad para reflexionar, para cambiar su discurso...-y prefieran seguir abusando de nuestro derecho a la felicidad, desde este blog, no está de más advertirles: ¡No nos subestiméis!

Porque, dure lo que dure este 15-M, habrá más...Y tened por seguro que, no solamente su sombra os alcanzará... si no que, como dice W. H. Auden (2): 
No habrá tregua

Aunque un amable y claro cielo

Sonría una vez más sobre el condado de tu estima

Y regrese el color, la tormenta te ha transformado

Jamás olvidarás.

La oscuridad borrando toda esperanza, el viento

Profetizando tu caída.

Has de vivir con esta certidumbre

Allá lejos, frente a ti, hay otros

En ausencias opacas de las que nunca oíste hablar,

Que sin duda han oído hablar de ti,

Seres desconocidos en número y género:

Y a los que tú no gustas.

¿Qué diablos les hiciste?

¿Nada? Nada no es la respuesta:

Terminarás pensando -¿y cómo no pensarlo?-

Que algo hiciste, en efecto, que algo has hecho;

Te verás deseando hacerles sonreír,

Buscarás su amistad.

Pues eso: No habrá tregua... 
Mientras insistáis en ahogarnos con vuestra palabrería
Mientras os atreváis a dilapidar impunemente nuestro poder -discursivo- del discurso:
 http://www.youtube.com/watch?v=rZtpV0pHkQ0 

(poetryandmore)

Te vi mirar furtivamente... tu propia sombra fascinante

El pasado 11 de mayo Estrella de Diego afirmaba en EL PAÍS que Artur Barrio es “uno de los más revolucionarios autores de ese vanguardismo carioca caracterizado por el uso de materiales orgánicos y desagradables, justo lo que más puede molestar a nuestra higiénica sociedad occidental.”

Y sí, Barrio es un artista conceptual muy conocido

Por su ya popular “Livro de carne”

Por entonar aquello de: “Sé marginal, sé héroe”

Por rechazar el registro de sus trabajos a través de fotos, películas...
(pues, según él, únicamente sirven a efectos de divulgación e información…)

Y también, por hacer suyo el manifiesto de O. de Andrade:

Contra las categorías de arte

Contra los salones

Contra los premios

Contra los jurados

Contra los críticos de arte...

Pues bien, a Artur Barrio le acaba de ser concedido El Premio Velázquez de Artes Plásticas, con el que un jurado internacional reconoce su trayectoria…

Y él, no sólo ha aceptado el premio, sino que además ha declarado:
“He recibido el galardón con felicidad.”

Reacción que, para muchos de nosotros, ha supuesto -no sólo una sorpresa o un desengaño- si no, una especie de regresión... Aunque quizás, será que vivimos en otra realidad... pues según nos recuerda David Herbert Lawrence (1), la de A. Barrio es la "Realidad última"

Un joven me dijo:

Estoy interesado en el problema de la Realidad.

Le dije: ¡Realmente!

Luego vi que se volvía para mirar furtivamente

En el gran espejo

su propia sombra fascinante.

Imagino que tan fascinante y embriagadora como el propio premio...
Aun así, según 'mi higiénica mentalidad occidental' necesitaba que el 'radical' Sr. Barrio rechazara el galardón, sin vacilar, y con desdén.

Pero no. Y ahora, el Barrio que presume de 'revolucionario' ha pasado de ser alguien distinto y diferente que tenía la oportunidad de dar un ejemplo loable, coherente, esperanzador…, a ser otro más de tantos... Uno de esos tipos corrientes, cuyos discursos y actos se contradicen de tal modo que producen cierta vergüenza ajena. Dicho de otro modo, el Sr. Barrio, para mí, ya nunca más estará en el lado en el que yo he escogido estar; ése que resumió EL ROTO y es el lema de cabecera de este blog:
Los perdedores somos invecibles

En cualquier caso, tal y como están las cosas, este tipo de reacciones ya serán cada vez más inevitables... como ya dejó dicho el maestro Kjell Askildsen (2):

El mundo está lleno de insensatez y confusión,

la falta de libertad tiene profundas raíces,

la esperanza de igualdad está disminuyendo,

la fuerza superior es demasiado grande, eso parece.

Tenemos que estar contentos con lo bien que vivimos,

dice la gente,

la mayoría vive peor.

Y luego toman pastillas contra el insomnio. O contra la depresión. O contra la vida.

(poetryandmore)

No todos los lectores saben leer

Gracias

Hace apenas dos meses que inauguré este blog con la intención de reivindicar la lírica clásica y, de paso, intentar denunciar la superficialidad, la hipocresía, la mediocridad, la modernez de tantos... que, entre otras cosas, fomentan la pseudo-literatura, escribiéndola y consumiéndola. Es obvio, entonces, que con este blog no pretendo agradar a la mayoría (aunque ése sea el fin de casi todos los blogs), ni, mucho menos, caer en la tentación de halagar a quién no se lo merece, aunque, aparentemente, parezca que tiene algo que ofrecerme…

Y por eso mismo, precisamente, 

quisiera dedicar la entrada de esta semana:

A Todos los lectores que sí saben leer. 
A los que saben distinguir y disfrutar de la poesía (clásica).

A los que se han pasado casualmente por este blog...
A los que se pasan a menudo.

A los que, incluso, se han detenido a escribir algún comentario aquí... 
o en: www.formspring.me/poetrysblog   

Y, especialmente, quisiera destacar los poemas que habéis tenido la deferencia de compartir con todos nosotros aquí... antes de que éstos se diluyan en los confines de este blog... en los abismos de la red...

Qué menos.

El 19 de marzo Fernando Mateos Beato escribió:  

PRIMER AMOR
Esta sonrisa que me llega como el poniente
que se aplasta contra mi carne que hasta entonces sentía sólo calor o frío
esta música quemada o mariposa débil como el aire que quisiera tan sólo un alfiler para evitar su caída
ahora
cuando el reloj avanza sin horizonte o luna sin
viento sin bandera
esta tristeza o frío
no llames a mi puerta deja que el viento se
lleve tus labios
este cadáver que todavía guarda el calor de
nuestros besos
dejadme contemplar el mundo en una lágrima
Ven despacio hacia mí luna de dientes caídos
Dejadme entrar en la cueva submarina
atrás quedan las formas que suceden sin dejar
huella todo lo que pasa y se deshace dejando
sólo un humo blanco
atrás quedan los sueños que hoy tan sólo son
hielo o piedra agua dulce como un beso desde el
otro lado del horizonte
Pájaros pálidos en jaulas de oro

Poema escrito por Leopoldo Mª Panero en 1967, con 20 años. Desde hace más de 30 años permanece encerrado en diversos manicomios.
                                                      

Gracias seguidores y visitantes por todos los comentarios, mensajes, poemas…

Vuestro interés alienta mi interés...

(poetryandmore)
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