La poesía está en la pena

Eso lo dijo, en las primeras décadas del siglo XX, uno de los poetas favoritos de W. H. Auden: Wilfred Owen en Poemas de Guerra, título que acaba de editar Acantilado traducido al castellano. Y ahora, en las primeras décadas del siglo XXI, cien años después y viendo -una vez máz- el triunfo de la derecha..., no puedo menos que evocarlas... Pues algunos se sentirán ganadores con el resultado de estas elecciones generales, yo no. Algunos se habrán creído las promesas electorales del PP, yo no ( y a la vista está que la Bolsa -ni A. Merkel- tampoco...). Yo, más bien, pienso en esta imagen de Bansky:

Y  lo de los catalanes, ya les vale... Después de las barbaridades que ha hecho CIU, como trocear la sanidad pública y subastarla al mejor postor privado... ¡Y les siguen votando! Parece que ellos tampoco aprenden nada...
En fin, visto lo visto, hoy la pena está también en este blog, en este poema de W. H. Auden:

Pongamos que en estas calles hay diez millones de almas,
Unos viven en mansiones, otros viven en gateras:
Pero nosotros en dónde, querida, pero nosotros en dónde.  

Cuando la tierra era nuestra qué hermosa nos parecía,
Mira en los mapas ahora y allí podrás encontrarla:
No podemos regresar, querida, no podemos regresar.
 
Entre las tumbas del pueblo crece un tejo venerable
Que al llegar la primavera reverdece nuevamente:
Pero no los pasaportes, querida, pero no los pasaportes.

El cónsul puso las manos sobre la mesa y nos dijo:
"Si no tienen pasaporte es como si hubiera muerto"
Pero aún estamos vivos, querida, aún estamos vivos.
 
Fui a una oficina de ayuda: me invitaron a sentarme;
Me pidieron cortésmente que volviera al mes siguiente:
¿Pero a dónde iremos hoy, querida? ¿Pero a dónde iremos hoy?

Fui a una asamblea local; un hombre se puso a hablar:
"Si dejamos que se instalen, nos robrarán lo que es nuestro";
Hablaba de ti y de mí, querida, hablaba de ti y de mí.

Y aunque como dice EL ROTO: "Tranquilos muchachos, los perdedores somos invencibles"; con estos resultados, hemos perdido todos...
(poetryandmore)

Menos información y más reflexión…

En este periodo de precampaña en el que, los que nos saturan de información nos piden reflexión, los que nos abruman con sus monólogos públicos y transferibles nos piden una respuesta privada e intransferible…, quizás lo más acertado sería desconectar, en la medida de lo posible, para reconsiderar cuál puede ser la mejor opción (política). Y hacerlo al margen de las vergonzantes (por despilfarradoras) campañas… pues además, si nos dejamos llevar por los discursos -y debates- prefabricados, corremos el riesgo de que nuestra percepción de la realidad se aleje cada vez más de nuestras necesidades... Como apunta el poeta inglés W. H. Auden en estos dos fragmentos de Dichtung und Warheit:

 III

Leo un poema de otra persona 
en el que se despide de su amada entre lágrimas:

el poema es bueno (me conmueve como lo hacen otros poemas buenos)

y genuino (reconozco ‘la impronta’ del poeta).

Luego, en una biografía, descubro que, 

por las mismas fechas en que lo escribió,

el poeta estaba harto de la muchacha pero fingió llorar

a fin de evitar una escena y no herir sus sentimientos.

¿Afecta este dato a mi apreciación de su poema?

En absoluto: nunca conocí a su autor personalmente 

y su vida privada no es asunto mío.

¿Afectaría a mi apreciación si yo hubiera escrito el poema?

Así lo espero.

IV

Si fuera compositor, creo que podría producir una pieza musical 
que expresara a un oyente lo que quiero decir cuando pienso la palabra amor,

Pero me sería imposible componerla de tal forma

que supiera que sentía ese amor hacia Ti

(no hacia Dios o mi madre o el sistema decimal).

El lenguaje de la música es, como si dijéramos, intransitivo,

Y es justo esa intransitividad lo que hace absurdo 
que un oyente pregunte:

“¿Está convencido el compositor de lo que dice 
o sólo está fingiendo?”

Seamos pues, nosotros mismos, los que nos hagamos las preguntas para encontrar la respuesta adecuada, eso sí, siempre con la mejor música (y compañía) posible... como, por ejemplo, ésta:

http://www.youtube.com/watch?v=Us-TVg40ExM 

(poetryandmore)

¿Banqueros? No, gracias

O dicho de otro modo: ¿Especuladores y sucedáneos? ¡No, gracias! 

Basta ya de encubrir y tolerar a todos aquellos que nos han llevado a esta situación y que -con otra Cumbre, una más- perentenden hacernos creer que nos sacarán de ella sin costes 'justificados'... Pues no, ya va siendo hora de hablar (también) sobre el coste moral que hemos provocado, tan vergonzante como irreversible... y como muy bien explica el Profesor Arcadi Olivares en: http://veoguadatv.com/2011/09/entrevista-al-profesor-arcadi-olivares-...

Y sí, esty totalmente de acuerdo con él cuando afirma que "el sistema no tiene fallos, el fallo es es sistema", pues, en mi opinión, el problema es cómo pensamos no, cómo gastamos. Y yo me avergüenzo y me culpabilizo por formar parte de este 25%... pero culpabilizo mucho más a todos aquellos cuya insaciable codicia ha contruibuido a desestabilizar este mundo y ha sumido en la pobreza extrema al otro 75%... Y sólo espero que si consiguen seguir -si les dejamos seguir- con su avaricia, estén condenados a la máxima infelicidad posible...  Yo, por lo pronto, les desprecio y celebraré su caída... Y como dice el flamante Premio Príncipe de Asturias 2011: el poeta Leonard Cohen:
 

A los hombres y mujeres

que son dueños de hombres y mujeres

Aquellos de nosostros que deberíamos haber llegado

a ser amantes

no os perdonaremos

por desperdiciar nuestros cuerpos y nuestro tiempo.

La energía de los esclavos

Hago esta canción para ti.

Señor del Mundo,

que lo tienes todo

menos esta canción.

Pues eso, no nos viene mal recordar(nos) que todavía existen personas, experiencias, cosas... capaces de escapar a la -inevitable- mercantilización y, por tanto, no serán forzosamente asequibles ni para los que creen tener más.
(poetryandmore)

Por fin el Premio Nobel de Literatura se fija en un Poeta (Clásico)

Se dice que los Premios Nobel se conceden anualmente a personas, entidades u organismos por sus aportaciones extraordinarias realizadas durante el año anterior en las que se reconoce la labor de los distitntos profesionales de su campo.
Y no dudo que sea así en las categorías como Medicina y Fisiología, Física y Química o Economía... pero en lo que concierne al Premio Nobel de la Paz y al Premio Nobel de Literatura, en general, corresponden a una trayectoria de largo, muy largo, recorrido. Por ejemplo, como sucede con el sueco Tomas Tranströmer, poeta y psicólogo que ha dedicado gran parte de su vida a la rehabilitación de delincuentes juveniles. Desde este blog, cuyo intención es divulgar la Modernidad de la Lírica (Literatura) Clásica ¡Mis felicitaciones! Por fin se ha hecho justicia con un poeta cuya coherencia vital e intelectual, realmente, son dignas de ser premiadas. Y también, por fin, este galardón internacional se ha fijado en el género más débil: la Lírica (algo que no sucedía desde 1996, con la poetisa polaca W. Szymborska) precisamente ahora, con un mundo en crisis no sólo económica, sino también política, ecológica y éticamente.

Por ello quisiera dedicar esta entrada al Premio Nobel de Literatura 2011: Tranströmer con tres de sus poemas, pero no del año pasado, sino del siglo pasado:

Los recuerdos me miran (1983)

Tan cerca, 
que los escucho respirar 
A pesar de que el trino de las aves es estridente.

De Marzo del '79 (1983)
Cansado de todos los que llegan con palabras, 
palabras, pero no lenguaje
parto hacia la isla cubierta de nieve.

Lo salvaje no tiene palabras.
¡Las páginas no escritas se ensanchan en todas direcciones!
Me encuentro con huellas de pezuñas de corzo en la nieve.
Lenguaje, pero no palabras.

Arcos romanos (1988)

 Un ángel sin semblante me envolvió 
Y me susurró a través de todo el cuerpo: 
“No te avergüences de ser persona 
¡sé orgulloso! 
Dentro de ti se abre cúpula tras cúpula, 
infinitamente .
Tú nunca estarás completo, 
y así es como debe ser.”

(poetryandmore)

La mejor Iglesia es la que arde

O eso -por lo menos- dicen algunos... Y no me extraña, porque no doy crédito a lo que leo: según parece la ciudad de Bilbao ha gastado alrededor de 4 millones de euros en rehabilitar parte de su catedral. Y las dudas que me asaltan con semejante noticia son tantas, me indignan tanto y me entristecen de tal modo, que tengo ganas de gritar:
¡¡¡¿Cómo es posible?!!! 

¡¡¿Realmente era necesario?!!

¡¿De verdad, a estas alturas, alguien me quiere hacer creer que la Iglesia sabe distinguir -de todo lo que predica...- cuáles son las prioridades que debería atender?!

¿No les da vergüenza a sus feligreses -esos que se tienen por cristianos y pidaosos- saber que con 4 millones de euros, podría paliarse en algo el hambre que mata a diario a miles de personas?

Sinceramente, vergüenza me daría pertenecer a los que -directa o indirectamente- forman parte de un tinglado así, que lo consiente y justifica bajo reclamos turísticos (económicos) culturales o espirituales... desde el que da el dinero, al que acepta el encargo o al que va a disfrutar del edificio... Todo esto sin entrar en de dónde diablos ha salido esa escandalosa suma de dinero... o en los excesos de la bochornosa visita del Papa a Madrid.

En fin, en realidad no sé por qué sigo sorprendiéndome, pues hace ya mucho leí la advertencia del poeta Walter Benjamin:

Iglesia

En un momento cualquiera me quitaron todos los alimentos que tenía en las manos.

Me acordé entonces de que a la derecha, junto a mi sillón, un tanto oculta para los otros, había una bolsa de galletas.

La cogí satisfecho, y en ese instante tuve un cruce tan curioso de sentimientos de martirio y bienestar que dije:

"Ahora soy la Iglesia".

Al expresarlo, me sentí como un canónigo gordinflón sentado en mi butaca, pero con aspecto de gran seriedad, casi de tristeza.

En fin amigos, parece que esto es lo que hay...
pero como diría Miguel Hernández: 

Yo que creí que la luz era mía 

precipitado en la sombra me veo.

(poetryandmore)

La verdad no es un punto de partida

¡Hola de nuevo a todos!

No sé vosotros, pero yo estos últimos días no hago más que oír frases del tipo... "lo bueno se ha acabado...", "...ahora toca enfrentarse otra vez a la cruda realidad...", etc. y, sinceramente, me chirrían...

Será que a mí las frases hechas no me van... o que creo que la mayoría de nosotros no deberíamos soltar ese tipo de cosas, pues la 'realidad' de muchos de nosotros no es, ni mucho menos, cruda. Es más, si lo pienso, me parece una banalización hasta ofensiva para todos aquellos cuyas circunstancias sí son realmente difíciles de soportar... ya sean situaciones menos visibles que se cronifican día tras día, u otras más visibles como haber vivido un trágico punto de inflexión en primera persona tipo, por ejemplo, un 11-S en Nueva York (o un 11-M en Madrid...).

Quizás será que cuanto más mayor me hago menos me gustan las frivolidades, ni los eufemismos, ni los falsos sinónimos... como cuando la gente utiliza el término 'realidad' como significado de 'verdad'... simplificando uno y otro concepto... obviando hasta donde puede llevarnos la filosofía gracias a ellos... o ignorando la magnitud de significados que albergan cada uno..., como nos recuerda el poeta Luis García Montero en su magnífico:   

Un invierno propio

En la palabra Sur puede caer la nieve.

El Norte ha congregado en su pupila

una lluvia de arena y un desierto.

Los síes de la boca

sirven para negar lo que afirmaba

el no de los naufragios,

y el mar es tan doméstico

que se parece a un beso en la cama del niño

destinado a soñar con la distancia.

Príncipe de la nada

mendigo de las cosas, yo lo sé,

sincero como el tiempo de la búsqueda.

Todo es así más débil, más despacio,

menos seco en la rama de los árboles

y mucho menos amarillo.

La verdad no es un punto de partida

como piensan los puntos cardinales.

(poetryandmore) 

No vayas más rápido de lo que puede volar tu ángel de la guarda

Chicos, me tomo un descanso... hasta septiembre

Volveré después del verano para seguir reivindicando la lírica clásica con todos esos poetas más o menos conocidos, más o menos celebrados o más o menos comprendidos... pues, como algunos de los que nombraba Roy Fuller en "Enero de 1940", se diría, perdieron a su ángel de la guarda por el camino... y a pesar de todo, consiguieron que sus voces nos resulten, aún hoy, imprescindibles...

  

Swift sentía pintadas en la cabeza.

Johnson, agonizante en su lecho,

Se hizo una incisión para la hidropesia.

Blake vio una pulga y un elfo.

Tennyson podía oír el chillido

De un murciélago. Pope era un espanto.

Emily Dickinson se quedó encerrada toda una década.

El agua llenó el vientre de Hart Crane y Shelley.

Coleridge era toxicómano. 

Southwell murió colgado.

Byron tenía un blanco pie bola.

A Smart y Cowper hubo

Que internarlos. Lawrence era inaguantable.

Keats era casi un enano.

Donne vivió en su mortaja,

Shakespeare, envuelto en una nube...

Vieron muy bien a la muerte cuando venía.

Como un cangrejo, sombría y maciza...

A ellos les envidio no sólo sus dotes

Así como su fértil falta de equilibrio

Si no también la apariencia de opción

En sus tristes voces fatídicas.

 

Os deseo a todos un verano de lujo y espero veros aquí de nuevo en septiembre disfrutando de los Clásicos. Así que ¡cuidaros! Y recordad:
No vayáis más rápido 
de lo que puede volar vuestro ángel de la guarda...
Hasta entonces, me podéis localizar en: www.formspring.me/poetrysblog
(poetryandmore)