¿Banqueros? No, gracias

O dicho de otro modo: ¿Especuladores y sucedáneos? ¡No, gracias! 

Basta ya de encubrir y tolerar a todos aquellos que nos han llevado a esta situación y que -con otra Cumbre, una más- perentenden hacernos creer que nos sacarán de ella sin costes 'justificados'... Pues no, ya va siendo hora de hablar (también) sobre el coste moral que hemos provocado, tan vergonzante como irreversible... y como muy bien explica el Profesor Arcadi Olivares en: http://veoguadatv.com/2011/09/entrevista-al-profesor-arcadi-olivares-...

Y sí, esty totalmente de acuerdo con él cuando afirma que "el sistema no tiene fallos, el fallo es es sistema", pues, en mi opinión, el problema es cómo pensamos no, cómo gastamos. Y yo me avergüenzo y me culpabilizo por formar parte de este 25%... pero culpabilizo mucho más a todos aquellos cuya insaciable codicia ha contruibuido a desestabilizar este mundo y ha sumido en la pobreza extrema al otro 75%... Y sólo espero que si consiguen seguir -si les dejamos seguir- con su avaricia, estén condenados a la máxima infelicidad posible...  Yo, por lo pronto, les desprecio y celebraré su caída... Y como dice el flamante Premio Príncipe de Asturias 2011: el poeta Leonard Cohen:
 

A los hombres y mujeres

que son dueños de hombres y mujeres

Aquellos de nosostros que deberíamos haber llegado

a ser amantes

no os perdonaremos

por desperdiciar nuestros cuerpos y nuestro tiempo.

La energía de los esclavos

Hago esta canción para ti.

Señor del Mundo,

que lo tienes todo

menos esta canción.

Pues eso, no nos viene mal recordar(nos) que todavía existen personas, experiencias, cosas... capaces de escapar a la -inevitable- mercantilización y, por tanto, no serán forzosamente asequibles ni para los que creen tener más.
(poetryandmore)

Por fin el Premio Nobel de Literatura se fija en un Poeta (Clásico)

Se dice que los Premios Nobel se conceden anualmente a personas, entidades u organismos por sus aportaciones extraordinarias realizadas durante el año anterior en las que se reconoce la labor de los distitntos profesionales de su campo.
Y no dudo que sea así en las categorías como Medicina y Fisiología, Física y Química o Economía... pero en lo que concierne al Premio Nobel de la Paz y al Premio Nobel de Literatura, en general, corresponden a una trayectoria de largo, muy largo, recorrido. Por ejemplo, como sucede con el sueco Tomas Tranströmer, poeta y psicólogo que ha dedicado gran parte de su vida a la rehabilitación de delincuentes juveniles. Desde este blog, cuyo intención es divulgar la Modernidad de la Lírica (Literatura) Clásica ¡Mis felicitaciones! Por fin se ha hecho justicia con un poeta cuya coherencia vital e intelectual, realmente, son dignas de ser premiadas. Y también, por fin, este galardón internacional se ha fijado en el género más débil: la Lírica (algo que no sucedía desde 1996, con la poetisa polaca W. Szymborska) precisamente ahora, con un mundo en crisis no sólo económica, sino también política, ecológica y éticamente.

Por ello quisiera dedicar esta entrada al Premio Nobel de Literatura 2011: Tranströmer con tres de sus poemas, pero no del año pasado, sino del siglo pasado:

Los recuerdos me miran (1983)

Tan cerca, 
que los escucho respirar 
A pesar de que el trino de las aves es estridente.

De Marzo del '79 (1983)
Cansado de todos los que llegan con palabras, 
palabras, pero no lenguaje
parto hacia la isla cubierta de nieve.

Lo salvaje no tiene palabras.
¡Las páginas no escritas se ensanchan en todas direcciones!
Me encuentro con huellas de pezuñas de corzo en la nieve.
Lenguaje, pero no palabras.

Arcos romanos (1988)

 Un ángel sin semblante me envolvió 
Y me susurró a través de todo el cuerpo: 
“No te avergüences de ser persona 
¡sé orgulloso! 
Dentro de ti se abre cúpula tras cúpula, 
infinitamente .
Tú nunca estarás completo, 
y así es como debe ser.”

(poetryandmore)

La mejor Iglesia es la que arde

O eso -por lo menos- dicen algunos... Y no me extraña, porque no doy crédito a lo que leo: según parece la ciudad de Bilbao ha gastado alrededor de 4 millones de euros en rehabilitar parte de su catedral. Y las dudas que me asaltan con semejante noticia son tantas, me indignan tanto y me entristecen de tal modo, que tengo ganas de gritar:
¡¡¡¿Cómo es posible?!!! 

¡¡¿Realmente era necesario?!!

¡¿De verdad, a estas alturas, alguien me quiere hacer creer que la Iglesia sabe distinguir -de todo lo que predica...- cuáles son las prioridades que debería atender?!

¿No les da vergüenza a sus feligreses -esos que se tienen por cristianos y pidaosos- saber que con 4 millones de euros, podría paliarse en algo el hambre que mata a diario a miles de personas?

Sinceramente, vergüenza me daría pertenecer a los que -directa o indirectamente- forman parte de un tinglado así, que lo consiente y justifica bajo reclamos turísticos (económicos) culturales o espirituales... desde el que da el dinero, al que acepta el encargo o al que va a disfrutar del edificio... Todo esto sin entrar en de dónde diablos ha salido esa escandalosa suma de dinero... o en los excesos de la bochornosa visita del Papa a Madrid.

En fin, en realidad no sé por qué sigo sorprendiéndome, pues hace ya mucho leí la advertencia del poeta Walter Benjamin:

Iglesia

En un momento cualquiera me quitaron todos los alimentos que tenía en las manos.

Me acordé entonces de que a la derecha, junto a mi sillón, un tanto oculta para los otros, había una bolsa de galletas.

La cogí satisfecho, y en ese instante tuve un cruce tan curioso de sentimientos de martirio y bienestar que dije:

"Ahora soy la Iglesia".

Al expresarlo, me sentí como un canónigo gordinflón sentado en mi butaca, pero con aspecto de gran seriedad, casi de tristeza.

En fin amigos, parece que esto es lo que hay...
pero como diría Miguel Hernández: 

Yo que creí que la luz era mía 

precipitado en la sombra me veo.

(poetryandmore)

La verdad no es un punto de partida

¡Hola de nuevo a todos!

No sé vosotros, pero yo estos últimos días no hago más que oír frases del tipo... "lo bueno se ha acabado...", "...ahora toca enfrentarse otra vez a la cruda realidad...", etc. y, sinceramente, me chirrían...

Será que a mí las frases hechas no me van... o que creo que la mayoría de nosotros no deberíamos soltar ese tipo de cosas, pues la 'realidad' de muchos de nosotros no es, ni mucho menos, cruda. Es más, si lo pienso, me parece una banalización hasta ofensiva para todos aquellos cuyas circunstancias sí son realmente difíciles de soportar... ya sean situaciones menos visibles que se cronifican día tras día, u otras más visibles como haber vivido un trágico punto de inflexión en primera persona tipo, por ejemplo, un 11-S en Nueva York (o un 11-M en Madrid...).

Quizás será que cuanto más mayor me hago menos me gustan las frivolidades, ni los eufemismos, ni los falsos sinónimos... como cuando la gente utiliza el término 'realidad' como significado de 'verdad'... simplificando uno y otro concepto... obviando hasta donde puede llevarnos la filosofía gracias a ellos... o ignorando la magnitud de significados que albergan cada uno..., como nos recuerda el poeta Luis García Montero en su magnífico:   

Un invierno propio

En la palabra Sur puede caer la nieve.

El Norte ha congregado en su pupila

una lluvia de arena y un desierto.

Los síes de la boca

sirven para negar lo que afirmaba

el no de los naufragios,

y el mar es tan doméstico

que se parece a un beso en la cama del niño

destinado a soñar con la distancia.

Príncipe de la nada

mendigo de las cosas, yo lo sé,

sincero como el tiempo de la búsqueda.

Todo es así más débil, más despacio,

menos seco en la rama de los árboles

y mucho menos amarillo.

La verdad no es un punto de partida

como piensan los puntos cardinales.

(poetryandmore) 

No vayas más rápido de lo que puede volar tu ángel de la guarda

Chicos, me tomo un descanso... hasta septiembre

Volveré después del verano para seguir reivindicando la lírica clásica con todos esos poetas más o menos conocidos, más o menos celebrados o más o menos comprendidos... pues, como algunos de los que nombraba Roy Fuller en "Enero de 1940", se diría, perdieron a su ángel de la guarda por el camino... y a pesar de todo, consiguieron que sus voces nos resulten, aún hoy, imprescindibles...

  

Swift sentía pintadas en la cabeza.

Johnson, agonizante en su lecho,

Se hizo una incisión para la hidropesia.

Blake vio una pulga y un elfo.

Tennyson podía oír el chillido

De un murciélago. Pope era un espanto.

Emily Dickinson se quedó encerrada toda una década.

El agua llenó el vientre de Hart Crane y Shelley.

Coleridge era toxicómano. 

Southwell murió colgado.

Byron tenía un blanco pie bola.

A Smart y Cowper hubo

Que internarlos. Lawrence era inaguantable.

Keats era casi un enano.

Donne vivió en su mortaja,

Shakespeare, envuelto en una nube...

Vieron muy bien a la muerte cuando venía.

Como un cangrejo, sombría y maciza...

A ellos les envidio no sólo sus dotes

Así como su fértil falta de equilibrio

Si no también la apariencia de opción

En sus tristes voces fatídicas.

 

Os deseo a todos un verano de lujo y espero veros aquí de nuevo en septiembre disfrutando de los Clásicos. Así que ¡cuidaros! Y recordad:
No vayáis más rápido 
de lo que puede volar vuestro ángel de la guarda...
Hasta entonces, me podéis localizar en: www.formspring.me/poetrysblog
(poetryandmore)

Podríamos prescindir de todo lo inútil... Pero entonces ¿qué nos quedaría?

Cuba: ¿Muerte natural o suicidio?

Por un lado, algunos afirman que la Revolución Cubana fallece de muerte natural... "y con Fidel Castro invitado a su propio entierro..." en el VI Congreso del Partido Comunista de Cuba celebrado en abril, y al que asistieron sus mil delegados.

Por otro lado, hoy -casi tres meses después de ese Congreso- leemos que peligra la vida de otro preso cubano -uno más-: Jorge Cervantes, en huelga de hambre desde hace 28 días por defender derechos fundamentales...

El hecho de que nos sigan llegando noticias como la de este preso político que, después de haber cumplido ya una condena de 14 años en prisión, fue detenido hace cosa de un mes acusado de colocar carteles críticos en lugares públicos... apunta a que los dirigentes cubanos no saben si dejarse morir o suicidarse políticamente... pues no parecen capaces de encontrar el remedio a las enfermedades que han propagado... o, como mínimo, en palabras del poeta cubano Rolando Sánchez Mejías, se hallan en un peligroso: 

"Punto Muerto"

La importancia del suicidio 
no está en la curva hermosa de la mano cerca de la sien.

El suicidio es el punto muerto.

la soledad golpeada por el espejo vacío.

El instante vertical en la muerte vertical.

La máscara blanca de la palabra blanca.

Porque estuvo el hilo arrollado al cuello.

Y por la astucia del cordel.

Lugar del que volvería para decirles que no había peligro.

Que no había tampoco tierra de promisión ni tiempo de promisión.

Es sencillo.

Como la astucia del cordel, sencilla, 
alrededor del cuello que se soporta con solemnidad.

Donde una orilla muere en la otra orilla.

Sin combate, sin pérdidas, sin preguntas ni respuestas.

Donde un sonido de gong 
se confunde con otro sonido de gong.

Pues nosotros aquí, con nuestra -ahora ya sí totalmente asumida- crisis capitalista, ya no distinguimos un sonido de otro... esto es: estamos, también, en un desconcertante punto muerto.. 0 como muy bien resumió EL ROTO:

Podríamos prescindir de todo lo inútil, 

pero entonces ¿qué nos quedaría?

(poetryandmore)

Todo el mundo tiene derecho a todos los derechos

La ONU vota por primera vez a favor de proteger a los homosexuales
Con este titular EL PAÍS encabezaba ayer una importante noticia: "Tras años de tentativas, el Consejo de los Derechos Humanos de la ONU proclamó la 'tolerancia cero' contra cualquier tipo de discriminación o violencia por motivos de orientación sexual y pidió a los países miembros que actúen para poner fin a estos abusos."

La resolución fue apoyada por 23 votos, incluidos los EE.UU, la UE, los Estados Latinoamericanos y Brasil; y su texto, redactado por Sudáfrica no puede ser más claro:

Todo el mundo tiene derecho 

a todos los derechos y libertades

sin distinción de ningún tipo. 

Hermosas palabras, y obvias donde las haya... O no tanto, si nos enteramos que los 19 votos en contra de países africanos y árabes se basaron en que "antes debía haberse acordado una definición sobre lo que se entiende por orientación sexual."

¡¿Definirlo?! ¿Acaso el ser humano puede ser definido?
Es obvio que lo que persiguen no es una definición si no una interpretación, y no positiva como la del poeta Walt Whitman:
Un niño dijo:
¿Qué es la hierba? Trayéndome las dos manos de ella.
¿Qué podría contestar al niño?
Yo no sé, como él no sabe, qué es la hierba.

Creo que debe ser 
la bandera de mi ánimo
tejida con la materia verde de la esperanza.
Esperanza ausente en Mauritania, Sudán, Arabia Saudí, Irán, Yemen, 12 Estados del norte de Nigeria y partes meridionales de Somalia, en los que, a día de hoy, se sigue aplicando la pena de muerte a gays y lesbianas; y en 76 países todavía existe algún tipo de persecución.
Y mientras tanto, leemos lo que se supone es una buena noticia:

"Esta resolución de la ONU no necesita ser refrendada por la Asamblea General. A partir de ahora todos los países tendrán la responsabilidad de seguir el camino que le marca el organismo".

Aunque yo, a día de hoy, sigo considerando mucho menos ambiguas las palabras de Whitman escritas hace más de cien años, en las que la definición de ser humano está a salvo de cualquier eufemismo; de cualquier interpretación excluyente:
Transparente y tierna es mi alma;

transparente y tierno es también

todo lo que no es mi alma.

Si faltara uno, faltarían ambos

y lo invisible es probado por lo visible,

hasta que éste se vuelve invisible y

a su vez, es probado. 

Separando lo mejor de lo peor
las épocas disputan.
Pero como conozco la exacta
justicia y ecuanimidad de las cosas
mientras ellas discuten
yo permanezco silencioso


Grato es cada uno de mis órganos y de mis atributos.
Ni una pulgada ni una partícula de mi ser es vil
y todo en él me es familiar.

(poetryandmore)