Mi desprecio más despreciable al presidente y a los amigos del presidente...

Ése era el título de una carta abierta publicada en EL PAÍS que denunciaba, hace ya una década, la vileza del Gobierno del PP del entonces presidente Aznar. Por desgracia, este epígrafe de una madre anónima que tuvo el coraje de batallar en la esfera pública para denunciar la falta de ética del Presidente y su Partido..., nos pareció entonces muy acertada y muchos de nosotros la repetimos no pocas veces..., y hoy sigue siendo tan válida como insuficiente... Pues, a la vista está que determinadas conductas no sólo no perecen sino que se extienden sin cesar, como la corrupción, también del presidente Rajoy y sus amigos:

Y a estas alturas da igual si los papeles pertenecen o no al ex-tesorero del PP, el Sr. Bárcernas, si los escribió o filtró él mismo... cuántos 'sobres' recibió Rajoy o por qué, en esta era tan digital, a unos tipos tan 'listos' que manejan tanta pasta y con tanta gente a su servicio... van y los pillan como a Al Capone, por unos papelajos sin ninguna abreviatura y escritos a mano en los que queda bien detallado: cuándo, quién y cuánto...

Y como si no tuviéramos bastante con cuánto se nos abofetea desde esos papeles, encima algunos siguen insistiendo con estupideces como ...que no son reales... que forma parte de la naturaleza humana no poder evitar la tentación... ¡Y una mierda! El ser humano tiene y debe utilizar su capacidad para escoger... porque cuando se deja llevar por lo más tentador sin pensar en las consecuencias, sucede como con el jacinto de agua, La planta más prolífica del mundo:

"Seducido por la hermosura de sus flores, alguien dijo que el jacinto de agua es 'una sinfonía color espliego que ciñe al mundo con una guirnalda de belleza'. En cambio, los miles de científicos que luchan por extirparlo de los ríos y Golfos de México, Asia Meridional, África, Sudamérica y Australia, creen que es más adecuado llamarlo la 'maldición purpúrea'. 

Se multiplica con increíble rapidez, en una temporada, diez pequeños jacintos pueden convertirse en seiscientas mil plantas tan estrecha y herméticamente entrelazadas que los peces y otras formas de vida se asfixian, y además impiden que las embarcaciones puedan abrirse paso. Millones de hectáeras de lagos, estanques, arroyos, ríos, canales y ciénagas de casi todo el mundo se encuentran cegadas por esta perniciosa planta. Imposible calcular las desgracias y pérdidas económicas ocasionadas por el jacinto acuático, y el hombre es el único culpable de esta propagación monstruosa. Esta planta no había traspasado las fronteras de Sudamérica, de donde es originaria, hasta 1884, cuando fue llevada a la Exposición Conmemorativa del Centenario de Nueva Orleans, en la que, allí a su vez, otros jardineros y botánicos tentados por la belleza de sus flores se llevaron varios esquejes para sus estanques, lagos, ríos...".

Cómo no... Debieron pensar: "Yo me lo llevo y luego ya se verá...", en lo que no pensaron es en la gravedad y repercusión de su gesto individual. No pensaron en que la flor del jacinto de agua es como la corrupción: una tentación sí, pero tan dañina, tan depredadora, que acaba por devorarlo todo y, por supuesto también, a los que no pueden resistirse a ella.

Mi entorno y yo siempre tuvimos claro que ser de derechas no era una opción, en ningún caso y bajo ninguna circunstancia... Nunca nos hizo falta ningún tipo de noticia para tenerlo claro, clarísimo... pero sí a los militantes del PP y, mira por dónde, ahora hasta esos lo empiezan a entender, y no me refiero a Doña Espe, Esperanza Aguirre para los amigos, cuya oportuna 'retirada' de la mesa presidencial se va entendiendo cada vez mejor.
Si quieres firmar para pedir la dimisión de toda cúpula del PP implicada en los papeles de Bárcenas:
https://www.change.org/es/peticiones/un-millón-de-firmas-por-la-dimisión-de-la-cúpula-del-pp-porladignidad-quesevayantodos?utm_source=action_alert&utm_medium=email&utm_campaign=17822&alert_id=ovhhpxaFqS_gIdXkumXpI
y para que los corruptos acaben entre rejas:
www.avaaz.org/es/corruptos_entre_rejas_b/?bkNcPcb&v=21582

(poetryandmore)

No amamos bastante la alegría

¿Y por qué? ¿De quién es la culpa? ¿Y cómo lograrlo tal y cómo ha empezado este 2013... con tantas malas, malísimas, noticias? 
Una de las peores: La solidaridad -a inmigrantes- se criminalizará:

Si prospera la reforma del Código Penal, personas que merecerían todo tipo de reconocimientos, por ser ejemplos de generosidad y humanidad, se convertirán en delincuentes.  
Sí, así de claro, tajante y desconcertarte: porque si uno ayuda a un inmigrante, da igual si lo hace una familia que no duda en compartir su hogar, o un jubilado que ha creado una casa de acogida o, incluso, un jesuita guiado por la devoción... ahora: ¡todos, delincuentes! Sí, todos porque ya sabemos que la Derecha en general y el PP en particular -como el Sr. Gallardón, nuestro Ministro 'de Justicia ¡ja!'- es ultra-derechista, racista, clasista e inhumano; y a la hora de (re)cortar cabezas, no le tiembla el pulso, ni siquiera con sus allegados cristianos...  
Así, ahora ayudar a los 'que no son de aquí' (porque ésa es la clave, pues también sabemos que el Nacionalismo es un veneno tan extendido, como rentable para un político...) y ofrecer algo tan básico como casa y comida -y una posible integración-, el Ministerio de Justicia está intentando que se convierta en un delito tipificado en el Código Penal con cárcel de hasta dos años:
www.publico.es/espana/448287/ayudar-a-inmigrantes-irregulares-podria-ser-penado-con-la-carcel
Aunque por suerte, cada vez más, muchos, muchísmimos, saben de la importancia de la empatía... a la que se refería, por ejemplo, A. de Lamartine:
Yo soy de la opinión de los que son perseguidos
Por lo que frente a esta nueva barbarie del PP, cuyo objetivo se diría es hacernos creer que la solidaridad es algo malo, hasta despreciable.... de pronto, los brotes de solidaridad no hacen más que crecer: entre los que se hacen favores, entre los que se organizan para conseguir algo decisivo para un tercero, entre los privados que defeinden lo público -como la sanidad madrileña-, entre los que ofrecen sus segundas viviendas o propiedades a los desahuciados...

Así, este 2013 empieza oscilando entre una noticia trágica, escandalosa y demasiado silenciada, y otra que se propaga sin cesar: la solidaridad sin condiciones que se está dando simultáneamente en todo el país y de todos los modos y formas posibles... y que ni siquiera el PP podrá parar. 
Por eso, desde aquí, 
Mi más profundo respeto a todos los que ayudáis 
a los que lo necesitan, 
sean de donde sean, 
sin preguntar cómo llegaron a esa situación, 
sin discriminarles por su color de piel, 
ni por su extrema pobreza.

Pues vosotros sí os mereceis el título de justos.
En vosotros, y nadie más, debemos fijarnos.
para hacer de este mundo un lugar menos injusto. 

Gracias a vosotros la alegría sigue teniendo posibilidades de ser amada.

Para vosotros este poema de G. Apollinaire:

No amamos bastante la alegría
De ver las cosas bellas y nuevas
¡Oh, Amiga mía, apresúrate!
Teme el día en que un tren deje de emocionarte
míralo avanzar más rápido hacia ti
esos ferrocarriles que circulan
saldrán pronto de tu vida
serán hermosos y ridículos...

(poetryandmore)

El presente queda tan lejos... tan profundamente lejos...

Los que somos agnósticos (y si hiciera falta, ateos) siempre hemos pasado de la indignación por los abusos éticos, morales y económicos de la Iglesia Católica... al hastío..., porque, por lo menos aquí, los católicos no parecen entender que España es un país laico desde hace ya mucho, mucho, tiempo; y que la Navidad es poco más que lo que dice Bansky:

Por suerte otras veces, los laicos nos podemos permitir el lujo de mostrarnos relajadamente sarcásticos... como con las últimas noticias con las que El Papa Benedicto XVI ha decidido llamar la atención sobre sí mismo; porque ya se sabe, hoy en día, si uno no pertenence a una red social, no existe; y si uno no recorta, no tiene poder... De modo que, para estar al día -en esta nueva era en la que entramos ahora según los Mayas-, el Papa ha abierto cuenta en twitter, ha reinterpretando el Padre nuestro (suprimiendo lo de perdona a nuestro deudores...) y ha quitado de en medio a las bestias del Belén... por si acaso.
Como explica muy bien Boris Izaguirre (El PAÍS, 24 de noviembre 2012):
"Esta vez la Iglesia Católica y su santidad el Papa han actuado de acuerdo a los tiempos: el belén, como casi todo en Europa, se somete a recortes. Ni burra, ni vaca, ni ángeles, y si se ponen muy estrictos, a lo mejor hasta ni Reyes Magos. Siempre se nos olvida que Benedicto, además de gran teólogo, también es alemán, como Ángela Merkel y, que de doctrina y disciplina, sabe latín. (...) Todo viene bien documentado en el best-seller papal sobre la infancia de Jesús que se publicará urbi et orbe para la próxima campaña de Navidad. Tampoco están las cosas en Tierra Santa como para recrear una escena navideña, que también se nos olvida con frecuencia que Jesucristo nació en un pesebre más cerca de Gaza que de Wall Street. Y es que el camino que lleva a Belén se había convertido en un éxodo hecho de rápidos viajes a Suiza de aristócratas y políticos autonómicos, un aquí cabe todo, y cuánto más, mejor, una liquidez desbordada, un maximalismo que seguro le ponía el terciopelo de punta a Benedicto XVI."

Sí, cierto, él vive entre terciopelos y algodones... pero la mayoría de los cristianos, no. La mayoría acaba el año sobreviviendo entre tinieblas, pagando por los pecados de otros, con un presente aún más incierto que el futuro y que parece escaparse de la manos... tal como ilustra Bansky, que también sabe ser poético:

En palabras del maravilloso poeta canadiense Mark Strand
en Hunde tu rostro en mis manos

Porque hemos cruzado el río

y el viento sólo ofrece un remolino entumecido de frío

y nos hemos adaptado mansamente

sin esperar ya nada más 
que lo que nos ha sido dado

sin preguntar cómo 
es que llegamos a este lugar

no nos importa ya que nada 
haya resultado como esperábamos.

No hay manera de dispersar 
la niebla en la que vivimos

no hay manera de saber 
que hemos aguantado un día más.

La silenciosa nieve del pensamiento se derrite 

antes de que se pueda cuajar.

Nadie tiene idea de dónde estamos.

Las puertas a ninguna parte se multiplican 

y el presente queda tan lejos

tan profundamente lejos...

Sí, tanto, que nadie se atreve a (re)definirlo... sólo a (re)cortarlo... hasta en 'lo más sagrado', con cambios y reajustes que desconciertan incluso al más cristiano... pero que también a los agnósticos nos hace recordar aquello que dijo Anatole France: 

Todos los cambios
aún los más ansiados
llevan consigo cierta melancolía.

Aunque, sabiendo que en estas fechas de consumismo desaforado es cuando más animales se regalan... pero, en cuanto dejan de parecer juguetes no domesticables, son maltratados o abandonados (España sigue siendo el país que más perros abandona del mundo), puestos a escoger un pensamiento del escritor francés, mejor éste: 
Hasta que no hayas amado a un animal
una parte de tu alma permanecerá dormida...

(poetryandmore)

Parole, parole, parole...

En el primer capítulo de Matemáticas e Imaginación de E. Kasner y J. Newman titulado Nombres nuevos para ideas viejas, podemos leer:
"Una peculiaridad de las matemáticas es que no usan nombres tan largos como otras ciencias. En química, las sustancias no más complicadas que el azúcar, el almidón o el alcohol tienen nombres como éstos:
acido metilpropenilenedihidroxicinamenilacrílico o
0-anhidrosulfaminobenzoína o
protocatechuicaldehidometileno...
En matemáticas, en cambio, hay muchas palabras fáciles. 
Matemáticas es la ciencia que usa palabras fáciles para expresar ideas difíciles. En esto difiere de cualquier otra ciencia. A medida que el uso de sus palabras comunes se hace más y más técnico, nadie puede adivinar el sentido matemático de una palabra... 

Y sí, a estas alturas ya nos ha quedado claro que los abismos tras todas esas palabras con las que banqueros, especuladores, políticos y demás usureros han ido urdiendo las tramas de nuestro futuro albergaban sentidos y significados absolutamente insospechados por nosotros... y debidamente ocultados por ellos...
Aunque lo peor de todo, lo más grave, es el modo (léase: chulería, cinismo...) en que ahora son pronunciadas. Como, p. e., en el caso de los Mossos de Esquadra condenados a cuatro de años de cárcel, nada menos, y que el Ministro de Justicia, A. R. Gallardón -retando sin pudor a los jueces- ha 'indultado', conmutándoles esta condena de cárcel por una insignificante multa. Así, sin más. Sin explicación alguna. Y si, esto en sí mismo, ya resulta tan desconcertante como aterrador, mucho más, la chulería, la arrogancia con la que el Ministro Gallardón despacha el asunto: "Es el Gobierno el que puede indultar, nadie más". Punto pelota.
Al igual que el insultante Señor Blesa, expresidente de Bankia, que, lejos de avergonzarse, se atreve a reprendernos porque: "Todos cometimos excesos".
Perdone usted Sr. Blesa, ¡TODOS, NO! 
ADEMÁS, SU 'TODOS' Y NUESTRO 'TODOS' ¡NUNCA FUE EL MISMO!
ASÍ QUE AHORA, NO SE ATREVA A INCLUIRSE EN MI 'TODOS NOSOTROS'.  
Usted y yo nunca estuvimos en el mismo bando y, ahora ¡mucho menos!
Nosotros nos sabemos condenados
mientras usted, ustedes, aún creen que se van a salvar.
Nosotros lloramos 
mientras ustedes se burlan.
Nosotros no atinamos a encontrar la salida 
mientras ustedes se van de vacaciones. 
(Sí señora Alcaldesa de Madrid, va por usted).
 Y sí, nosotros somos los prisioneros 
de su falta de responsabilidad 
de su avaricia 
que nos tiene cercados en un laberinto...

Como el que describe el poeta Jorge Luis Borges en su libro Cifra:
En un lugar desierto
hay una no muy alta torre de piedra
sin puerta ni ventana.

En la única habitación
(cuyo piso es de tierra y tiene forma de círculo)
hay una mesa de madera y un banco.

En esa celda circular,
un hombre que se parece a mí
escribe en caracteres que no comprendo 
un largo poema 
sobre un hombre 
que en otra celda circular 
escribe un poema 
sobre un hombre
que en otra celda circular...

El proceso no tiene fin 
y nadie podrá leer lo que los prisioneros escriben.

De momento..., pues a pesar de lo reiterado por Kasner y Newman: 

"A menudo se alude erróneamente a las matemáticas como la ciencia del sentido común, pero la realidad es que ellas pueden sobrepasar el sentido común e ir más allá de la intuición y de la imaginación. Se ha convertido en una materia muy extraña y quizá aterradora".

Sí aterradora, pero eso no significa que nosotros, lo prisioneros, en algún momento, dejemos de temerla... Y será entonces, cuando ya no nos hipnotizarán vuestros violines... y vuestras rosas, os las tiraremos a la cara... como pintó Bansky y como canta Adriano Celentano... 
¡No más caramelos envenenados!:

Lo dicho: ¿Los más Modernos? Los Clásicos.
(poetryandmore)

Se oyen gritos, espeluznantes gritos...

Podría creerse que noticias lejanas, como la reelección de Obama, nos iban a ayudar a recobrar el aliento, pero no: las más cercanas siguen cortándonos la respiración; como la encubierta privatización de la sanidad pública por parte del PP que deja(rá) en la cuneta a miles y miles de ciudadanos que, no lo ovidemos, han pagando por ese derecho durante años .

Todos nosotros, ya desde pequeños y sin excepción, aprendimos que cuánto más sonríe el lobo más deja ver sus afilados colmillos; y, los menos, aprendimos también ya desde chicos, que la Derecha es el Lobo que, como cualquier depredador, devora todo lo que puede y más. Y las consecuencias de sus sangrientas dentelladas -en forma de deshaucios, por ejemplo- ahora ya se han convertido en regueros de sangre imposibles de tapar. Aunque el gobierno del PP, lejos de oír los espeluznantes gritos de sus víctimas, después del festín, descansa...  Así, como si no tuviera que rendir cuentas de sus actos (y, de paso, no pedírselas a los otros depredadores, los banqueros) van dando largas: "Que ya cambiarán las leyes...; que lo debatirán...; que lo están estudiando..; que no es que sean lentos, es que la burocracia les impide ser más rápidos..." No importa que sean más 500 familias ¡a la semana! condenadas a la misera de la calle o que la palabra deshaucio empieza a ser sinónimo de suicidio.

Ellos no tienen prisa pero nosotros hemos empezado a contar los muertos, y cada vez serán más; por cuestiones obvias: todos los que no tengan dinero -extra- para costearse los tratamientos médicos privados; o por cuestiones 'burocráticas' hasta hace poco impensables: los muertos de La España de los deshaucios, antes llamada La España de la burbuja inmobiliaria... y a la que José Agustín Goytisolo en su libro Taller de Arquitectura (1977) dedicó este poema titulado: Un Diganóstico claro

"A los Arquitectos Municipales de todas las ciudades españolas, por ejemplo." 

Sin duda, clarividente -y se diría premonitorio por transferible-:

Estos señores tienen pesadillas 

Cuentan que duermen mal

que les asaltan sueños

apariciones súbitas

de ángeles asexuados

o de ratones ciegos

que llegan a anunciarles

el final inmediato

de sus ciudades tristes

y ven barrios que arden 

sus proyectos 

como antorchas señalan

el camino larguísimo

igual que un laberinto

que no conduce a nada

y oyen gritos

espeluznantes gritos

que salen de sus casas

por puertas y balcones

y también de los nichos

de enormes cementerios

mientras los muros ceden

y caen los cielosrrasos

se agrientan las iglesias

envueltas en gran humo

y por patios quedan

sombreros y juguetes

flores despedazadas

algunos libros de arte

y en medio del arroyo

un tristísimo piano

o una sábana al viento

sobre un pilar intacto.

Aquí hay algo evidente:

estos señores sufren de dispepsia

o complejo de culpabilidad.

Complejo de culpabilidad es lo que deberían tener los votantes del PP. 

Pues sí. Llegados a este punto, no puedo por menos que despreciar a todos los que habéis votado al PP. Sí, os hago co-responsables de las miles de tragedias, tan sumamente indignantes como amargas, que el Gobierno está permitiendo.

Vosotros, nadie más, sois los que les habéis dado el poder para propiciar esto... para consentirlo.. para no cambiarlo... Y, a estas alturas, me da igual si les votasteis para castigar al PSOE, si fue por ignorancia, si ¡¿de verdad?! creísteis que la Derecha iba a dejar de ser lo que es... o , aún peor, si pensabais que al ser vosotros también de derechas no os iba a afectar.

Pues ahora ya lo sabéis: los depredadores no tienen amigos. 

Ahora, queráis o no, sabéis lo que significa ser cómplices.

(poetryandmore)

P.D. Y eso de que ahora es "el peor momento para una Huelga General...." -cómo no, discurso encubierto de la Derecha... la misma que quiere convencerse de que salir a la calle no sirve-. Pues sí sirve, mirad sino cómo la presión popular ha repercutido en el freno de los deshaucios...
Señores, justo ahora y más que nunca, es urgente y necesario alzar al voz. Que se oigan nuestros gritos, nuestros espeluznantes gritos.
¡SÍ A LA HUELGA GENERAL!
(No importa de qué modo... ya sea a pie de calle o no comprando... todo suma).

Los Srs. del Límite nos hablan de Rosita Sabat

Ya sabéis que la finalidad de este blog es reivindicar esa Literatura menos conocida o más olvidada... que aún hoy, siglos después, nos sigue enseñando y mucho; pues su inagotable y atemporal pensamiento crítico, tan sagaz como indispensable, sigue siendo capaz de actuar como antídoto frente a nuestro actual modo de vida 'pos-moderno'... Y con esta intención se contraponen aquí esos textos 'del pasado' a las noticias 'del presente...'
Y así viene siendo hasta hoy.
Pero no en esta entrada.
Permitidme que, por una vez, haga una excepción: que anteponga una noticia privada (mi interés individual) por encima de una noticia pública (de interés general). Lo entenderéis enseguida: esta semana he perdido a una de mis mejores amigas: Rosita Sabat.  
Y puesto que este es un blog literario, intentaré resumir quién era ella para mí usando un símil literario. Si tuviera que explicar la importancia de Rosita en mi vida y mi vida fuera una novela:
Ella no habría sido el título, ni el tema, ni el argumento, ni el motivo principal...
Ella habría sido el hilo conductor que recorre toda la trama... 
Y lo de hilo viene a cuento no sólo porque era conocida por muchos como Rosita de Vilsa (sastrería que regentaba con talento, oficio y un gusto exquisito junto a su marido Pedro, y de la que todo el barrio salía un poco más feliz y un poco más guapo) o porque cosió, reinterpretó y mejoró cada una de las prendas importantes que cuelgan en mi armario... hasta, no hace tanto, mi vestido de novia... boda en la que además iba a ser mi madrina... si no, sobre todo, porque sin hilo conductor cualquier historia -léase vida- carece de sentido.
El hilo conductor es el que apuntala, hilvana y cose -esto es, dota de sentido- todo lo narrado... y eso representó ella para mí.
Porque pronto pasamos de hablar de modistos, telas y costuras... a hablar de literatura... y, ya se sabe, no hay mejor referente ni más certero de lo que es la vida, que la literatura; por lo que, sin darnos apenas cuenta, cada vez hablabamos más. Porque de todas -tantas- cualidades, experiencias y regalos que compartí con ella, una de las que más echaré de menos era nuestras largas, larguísmas conversaciones cotidianas... en las que nada estaba escrito: nos poníamos al día, nos aconsejábamos, nos apoyábamos... o, a veces, simplemente nos refugiábamos para compartir confidencias de nuestro mundo interior con la tranquilidad de que jamás iban a ser reveladas ni traicionadas... al tiempo que comentábamos y nos enscandalizábamos con lo que sucedía en el mundo exterior. Y también nos reíamos, sí, mucho. Y todas la veces (con sorpresa por cuánto había durado de nuevo la charla) nos despedíamos a todo correr... pero no para siempre... claro. Pues a pesar de que también hablamos mucho de la muerte, de su muerte, me ha pillado desprevenida, quizás porque con Rosita la expresión de 'alma gemela' adquirió todo su significado para mí.
Por ello, el poema de esta semana -aunque bastante conocido, muy hermoso- es por y para mi querida Rosita; para expresar en palabras -si eso es posible- por lo menos una parte del inmenso vacío que supone tu ausencia. Es de mi poeta preferido W. H. Auden de su libro: Los Srs. del Límite 
Detened los relojes, descolgad el teléfono,
Evitad el ladrido del perro con un hueso entre los dientes
Silenciad los pianos y con un tambor ahogado
Sacad el féretro a hombros, dejad que se acerquen los dolientes.

Dejad que los aviones gimiendo nos sobrevuelen en círculo 
Y que escriban en el cielo: ELLA HA MUERTO
Atadles a las palomas crespones alrededor de sus blancos cuellos
Y que los guardias de tráfico se enfunden guantes negros .

Ella era mi Norte y Sur, mi Oriente y Occidente,
Mi semana de trabajo y mi domingo festivo,
Mi mediodía, mi medianoche, mi conversación y mi canción;
Pensaba que el amor era eterno; estaba equivocada.

Ahora, las estrellas ya no son deseadas, apagadlas todas;
Retirad la luna, al sol desmanteladlo;
Vaciad los océanos y los bosques taladlos;
Ahora, ya nada podrá llegar nunca a buen puerto.

No, nunca.
Ya nada será lo mismo... para su marido Pedro, sus hijas Marta y Ester, su hermana Josefina... para todos -tantos- los que la queríamos... Y entre el dolor y la rabia intentaremos seguir....
Si creyera que Dios existe, el odio que sentiría hacia él en estos momentos por 'habérsela llevado' antes de hora sería tanto, tantísimo... que, la verdad, sólo me haría aún más daño, sólo me embrutecería; aunque gracias al colegio de monjas católicas al que fui, no creo en Dios (ella tampoco... y siempre se reía cuando le decía que) si Dios se presentara ante mí lo primero que haría, sería -sin mediar palabra- darle una buena hostia, de esas que giran la cara... por permitir tanta maldad ¡Por permitir que ella sufriera! ¡Y a la mierda con esa pseudo-metafísica de que el hombre tiene que ganarse la fe, la vida... sufriendo! Venga ya.
Ella no necesitaba esa enfermedad para aprender a valorar la vida, ni para ser mejor persona. Al contrario, ejemplos como ella escasean cada vez más. A Rosita le quedaba mucho por hacer aquí: día a día nos enseñaba cómo sí hay que ser; siempre nos mostraba cuál era el camino correcto para dar felicidad, para ser más felices... para hacer el bien. 

Y aunque prometo hacer lo que acordamos 
(como intentar ser feliz aunque tú no estés)
...pues según dice Auden:
En lo que tocante al sufrimiento jamás se equivocaban
Los Grandes Maestros; hasta qué punto comprendían
Que hasta el martirio más terrible ha de seguir su curso.
Qué largo va a ser este  invierno
Qué frío y 
Qué triste..
Te quiero Rosita  
(poetryandmore)

El rey de los elfos asola Europa

¡NO todos los madrileños somos del PP!, como ya comenté en:
www.poetryand-much-more.blogspot.com.es/2012/03/huelga-si-guerra-no.html
Y aunque esto era una obviedad hasta hace muy poco, de un tiempo a esta parte, recordarlo cada vez se antoja más necesario, pues desde algunos sectores -como el del Sr. Mas- se demoniza a todo aquel que no agita su bandera. Justo ahora, en unos tiempos cada vez más difíciles... no hay más que ver hasta qué punto han aumentado las colas en los bancos de alimentos y cómo se ha ampliado el perfil del que ya no tiene ni para comer... En estos tiempos de crisis que algunos osan banalizar desviando el debate para sus fines individuales -aparentemente ideológico/patrióticos, cuando en realidad, son como siempre: básicamente económicos-. En palabras de EL ROTO:

Intereses de Mas, Rajoy, Merkel, banqueros, demás especuladores y usureros... que distan mucho, muchísimo, de lo que conocíamos como bien común: unos derechos constitucionales arduamente conquistados que contemplaban los recursos sociales como una muestra del avance de la humanidad por saberse que la justicia, la igualdad o la solidaridad son condiciones indispensables para que prevalezca la paz.

Pero ahora no, ahora el despreciable código de valores de la derecha, hasta hace poco camuflado bajo el eufemismo de conservador, no sólo se ha legitimado como versión oficial, si no que ahora además se premia: ahora en 'tierras de elfos' se concede ¡El Premio Nobel de la Paz a la Unión Europea! 
Institución ésta que nos ha llevado al desastre, y no sólo económico. Una Organización a la que no le tiembla el pulso para rescatar a los países que -gracias a las políticas económicas europeas- se han ido a pique... y, en cambio, cuando debería intervenir, mira hacia otro lado como haciéndose la prudente...; sin olvidar que no sólo ampara a tiburones como Merkel si no que los alienta y aplaude su capitalismo salvaje. 
Y hablando de Alemania... Los madrileños que detestamos al PP y su nacionalismo-capitalista, nos parecemos en algo a los catalanes que repudian a Mas y su nacionalismo-capitalista, así como a los alemanes que reniegan de la Sra. Merkel y su nacionalismo-capitalista... Por lo que, deberíamos evitar caer en demonizar al otro sin más, a los alemanes sólo por serlo... cuando lo que deberíamos recordar es que hay muchos alemanes 'Anti-Merkel', más de lo que nos cuentan. Y preguntarnos en qué coincidimos todos, más allá de las fronteras ideológico-económicas... que supuestamente nos enemistan de forma irremediable, porque, de hecho, nos parecemos en lo fundamental:

Tenemos claro que esta situación irá a peor.
Que ninguno de estos políticos o banqueros está dispuesto a detenerse.
Que los ciudadanos poco podemos hacer.
Que por eso, ahora más que nunca, debemos manifestarnos, no por derecho, si no por obligación.
Por lo que, desde aquí quisiera dedicar este poema de Goethe El Rey de los Elfos a todos los españoles, catalanes o alemanes... que siguen en la lucha (sea en la calle, desde sus casas o e cualquier entorno que ellos consideren), que no se dejan embaucar por las falsas promesas ni asustar por las amenazas veladas, que no les ciegan sus propios intereses individuales, que no se creen el discurso paternalista de 'el manto de la Unión Europea nos cobijará'...
En fin, a todos aquellos que aún son capaces de distinguir una voz de otra y que perseveran en alertarnos del peligro que corremos, que cada vez nos acecha más:
¿Quién cabalga tan tarde de noche y con viento?
Es un padre con su hijo;
lleva al niño bien asido en sus brazos,
lo abraza con firmeza, le da calor.

-Hijo mío, ¿por qué escondes tan temeroso tu rostro?
-¿No ves padre, al rey de los elfos? 
¿El rey de los elfos con cabellera y corona?
-Hijo mío, sólo es una franja de neblina.

<<¡Niño hermoso, vamos, ven conmigo!
Jugaré a los juegos más bellos contigo 
Cúantas flores hermosas hay en la arena
y mi madre tiene tántos brocados en sus telas!>>

-Padre mío, padre mío, 
¿no oyes las promesas que me susurra el rey de los elfos?

-¡Tranquilo, no hagas caso, hijo mío!
Es el viento que susurra entre las hojas secas.

<<¿Quieres, niño hermoso, venir conmigo?
Mis preciosas hijas te están esperando 
todas las noches os las pasaréis bailando
te acunarán, te mecerán y cantarán contigo.>>

Padre mío, padre mío, ¿y no ves, allá lejos
a las hijas del rey en un sitio oscuro?

-Hijo mío, hijo mío, lo veo muy bien;
son los viejos sauces que aparentan tan grises.

<<Te quiero, tu bello rostro me llama,
y si no vienes por las buenas, 
vendrás por las malas.>>

-Padre mío, padre mío, ¡ahora me agarra!
¡El rey de los elfos me ha hecho daño!

Al padre le recorre un escalofrío, cabalga veloz
estrecha en sus brazos al hijo que gime por un dolor atroz
y alcanza la casa sin aliento
y en sus brazos el niño
¡ha muerto!
(poetryandmore)