El presente queda tan lejos... tan profundamente lejos...

Los que somos agnósticos (y si hiciera falta, ateos) siempre hemos pasado de la indignación por los abusos éticos, morales y económicos de la Iglesia Católica... al hastío..., porque, por lo menos aquí, los católicos no parecen entender que España es un país laico desde hace ya mucho, mucho, tiempo; y que la Navidad es poco más que lo que dice Bansky:

Por suerte otras veces, los laicos nos podemos permitir el lujo de mostrarnos relajadamente sarcásticos... como con las últimas noticias con las que El Papa Benedicto XVI ha decidido llamar la atención sobre sí mismo; porque ya se sabe, hoy en día, si uno no pertenence a una red social, no existe; y si uno no recorta, no tiene poder... De modo que, para estar al día -en esta nueva era en la que entramos ahora según los Mayas-, el Papa ha abierto cuenta en twitter, ha reinterpretando el Padre nuestro (suprimiendo lo de perdona a nuestro deudores...) y ha quitado de en medio a las bestias del Belén... por si acaso.
Como explica muy bien Boris Izaguirre (El PAÍS, 24 de noviembre 2012):
"Esta vez la Iglesia Católica y su santidad el Papa han actuado de acuerdo a los tiempos: el belén, como casi todo en Europa, se somete a recortes. Ni burra, ni vaca, ni ángeles, y si se ponen muy estrictos, a lo mejor hasta ni Reyes Magos. Siempre se nos olvida que Benedicto, además de gran teólogo, también es alemán, como Ángela Merkel y, que de doctrina y disciplina, sabe latín. (...) Todo viene bien documentado en el best-seller papal sobre la infancia de Jesús que se publicará urbi et orbe para la próxima campaña de Navidad. Tampoco están las cosas en Tierra Santa como para recrear una escena navideña, que también se nos olvida con frecuencia que Jesucristo nació en un pesebre más cerca de Gaza que de Wall Street. Y es que el camino que lleva a Belén se había convertido en un éxodo hecho de rápidos viajes a Suiza de aristócratas y políticos autonómicos, un aquí cabe todo, y cuánto más, mejor, una liquidez desbordada, un maximalismo que seguro le ponía el terciopelo de punta a Benedicto XVI."

Sí, cierto, él vive entre terciopelos y algodones... pero la mayoría de los cristianos, no. La mayoría acaba el año sobreviviendo entre tinieblas, pagando por los pecados de otros, con un presente aún más incierto que el futuro y que parece escaparse de la manos... tal como ilustra Bansky, que también sabe ser poético:

En palabras del maravilloso poeta canadiense Mark Strand
en Hunde tu rostro en mis manos

Porque hemos cruzado el río

y el viento sólo ofrece un remolino entumecido de frío

y nos hemos adaptado mansamente

sin esperar ya nada más 
que lo que nos ha sido dado

sin preguntar cómo 
es que llegamos a este lugar

no nos importa ya que nada 
haya resultado como esperábamos.

No hay manera de dispersar 
la niebla en la que vivimos

no hay manera de saber 
que hemos aguantado un día más.

La silenciosa nieve del pensamiento se derrite 

antes de que se pueda cuajar.

Nadie tiene idea de dónde estamos.

Las puertas a ninguna parte se multiplican 

y el presente queda tan lejos

tan profundamente lejos...

Sí, tanto, que nadie se atreve a (re)definirlo... sólo a (re)cortarlo... hasta en 'lo más sagrado', con cambios y reajustes que desconciertan incluso al más cristiano... pero que también a los agnósticos nos hace recordar aquello que dijo Anatole France: 

Todos los cambios
aún los más ansiados
llevan consigo cierta melancolía.

Aunque, sabiendo que en estas fechas de consumismo desaforado es cuando más animales se regalan... pero, en cuanto dejan de parecer juguetes no domesticables, son maltratados o abandonados (España sigue siendo el país que más perros abandona del mundo), puestos a escoger un pensamiento del escritor francés, mejor éste: 
Hasta que no hayas amado a un animal
una parte de tu alma permanecerá dormida...

(poetryandmore)

Parole, parole, parole...

En el primer capítulo de Matemáticas e Imaginación de E. Kasner y J. Newman titulado Nombres nuevos para ideas viejas, podemos leer:
"Una peculiaridad de las matemáticas es que no usan nombres tan largos como otras ciencias. En química, las sustancias no más complicadas que el azúcar, el almidón o el alcohol tienen nombres como éstos:
acido metilpropenilenedihidroxicinamenilacrílico o
0-anhidrosulfaminobenzoína o
protocatechuicaldehidometileno...
En matemáticas, en cambio, hay muchas palabras fáciles. 
Matemáticas es la ciencia que usa palabras fáciles para expresar ideas difíciles. En esto difiere de cualquier otra ciencia. A medida que el uso de sus palabras comunes se hace más y más técnico, nadie puede adivinar el sentido matemático de una palabra... 

Y sí, a estas alturas ya nos ha quedado claro que los abismos tras todas esas palabras con las que banqueros, especuladores, políticos y demás usureros han ido urdiendo las tramas de nuestro futuro albergaban sentidos y significados absolutamente insospechados por nosotros... y debidamente ocultados por ellos...
Aunque lo peor de todo, lo más grave, es el modo (léase: chulería, cinismo...) en que ahora son pronunciadas. Como, p. e., en el caso de los Mossos de Esquadra condenados a cuatro de años de cárcel, nada menos, y que el Ministro de Justicia, A. R. Gallardón -retando sin pudor a los jueces- ha 'indultado', conmutándoles esta condena de cárcel por una insignificante multa. Así, sin más. Sin explicación alguna. Y si, esto en sí mismo, ya resulta tan desconcertante como aterrador, mucho más, la chulería, la arrogancia con la que el Ministro Gallardón despacha el asunto: "Es el Gobierno el que puede indultar, nadie más". Punto pelota.
Al igual que el insultante Señor Blesa, expresidente de Bankia, que, lejos de avergonzarse, se atreve a reprendernos porque: "Todos cometimos excesos".
Perdone usted Sr. Blesa, ¡TODOS, NO! 
ADEMÁS, SU 'TODOS' Y NUESTRO 'TODOS' ¡NUNCA FUE EL MISMO!
ASÍ QUE AHORA, NO SE ATREVA A INCLUIRSE EN MI 'TODOS NOSOTROS'.  
Usted y yo nunca estuvimos en el mismo bando y, ahora ¡mucho menos!
Nosotros nos sabemos condenados
mientras usted, ustedes, aún creen que se van a salvar.
Nosotros lloramos 
mientras ustedes se burlan.
Nosotros no atinamos a encontrar la salida 
mientras ustedes se van de vacaciones. 
(Sí señora Alcaldesa de Madrid, va por usted).
 Y sí, nosotros somos los prisioneros 
de su falta de responsabilidad 
de su avaricia 
que nos tiene cercados en un laberinto...

Como el que describe el poeta Jorge Luis Borges en su libro Cifra:
En un lugar desierto
hay una no muy alta torre de piedra
sin puerta ni ventana.

En la única habitación
(cuyo piso es de tierra y tiene forma de círculo)
hay una mesa de madera y un banco.

En esa celda circular,
un hombre que se parece a mí
escribe en caracteres que no comprendo 
un largo poema 
sobre un hombre 
que en otra celda circular 
escribe un poema 
sobre un hombre
que en otra celda circular...

El proceso no tiene fin 
y nadie podrá leer lo que los prisioneros escriben.

De momento..., pues a pesar de lo reiterado por Kasner y Newman: 

"A menudo se alude erróneamente a las matemáticas como la ciencia del sentido común, pero la realidad es que ellas pueden sobrepasar el sentido común e ir más allá de la intuición y de la imaginación. Se ha convertido en una materia muy extraña y quizá aterradora".

Sí aterradora, pero eso no significa que nosotros, lo prisioneros, en algún momento, dejemos de temerla... Y será entonces, cuando ya no nos hipnotizarán vuestros violines... y vuestras rosas, os las tiraremos a la cara... como pintó Bansky y como canta Adriano Celentano... 
¡No más caramelos envenenados!:

Lo dicho: ¿Los más Modernos? Los Clásicos.
(poetryandmore)

Se oyen gritos, espeluznantes gritos...

Podría creerse que noticias lejanas, como la reelección de Obama, nos iban a ayudar a recobrar el aliento, pero no: las más cercanas siguen cortándonos la respiración; como la encubierta privatización de la sanidad pública por parte del PP que deja(rá) en la cuneta a miles y miles de ciudadanos que, no lo ovidemos, han pagando por ese derecho durante años .

Todos nosotros, ya desde pequeños y sin excepción, aprendimos que cuánto más sonríe el lobo más deja ver sus afilados colmillos; y, los menos, aprendimos también ya desde chicos, que la Derecha es el Lobo que, como cualquier depredador, devora todo lo que puede y más. Y las consecuencias de sus sangrientas dentelladas -en forma de deshaucios, por ejemplo- ahora ya se han convertido en regueros de sangre imposibles de tapar. Aunque el gobierno del PP, lejos de oír los espeluznantes gritos de sus víctimas, después del festín, descansa...  Así, como si no tuviera que rendir cuentas de sus actos (y, de paso, no pedírselas a los otros depredadores, los banqueros) van dando largas: "Que ya cambiarán las leyes...; que lo debatirán...; que lo están estudiando..; que no es que sean lentos, es que la burocracia les impide ser más rápidos..." No importa que sean más 500 familias ¡a la semana! condenadas a la misera de la calle o que la palabra deshaucio empieza a ser sinónimo de suicidio.

Ellos no tienen prisa pero nosotros hemos empezado a contar los muertos, y cada vez serán más; por cuestiones obvias: todos los que no tengan dinero -extra- para costearse los tratamientos médicos privados; o por cuestiones 'burocráticas' hasta hace poco impensables: los muertos de La España de los deshaucios, antes llamada La España de la burbuja inmobiliaria... y a la que José Agustín Goytisolo en su libro Taller de Arquitectura (1977) dedicó este poema titulado: Un Diganóstico claro

"A los Arquitectos Municipales de todas las ciudades españolas, por ejemplo." 

Sin duda, clarividente -y se diría premonitorio por transferible-:

Estos señores tienen pesadillas 

Cuentan que duermen mal

que les asaltan sueños

apariciones súbitas

de ángeles asexuados

o de ratones ciegos

que llegan a anunciarles

el final inmediato

de sus ciudades tristes

y ven barrios que arden 

sus proyectos 

como antorchas señalan

el camino larguísimo

igual que un laberinto

que no conduce a nada

y oyen gritos

espeluznantes gritos

que salen de sus casas

por puertas y balcones

y también de los nichos

de enormes cementerios

mientras los muros ceden

y caen los cielosrrasos

se agrientan las iglesias

envueltas en gran humo

y por patios quedan

sombreros y juguetes

flores despedazadas

algunos libros de arte

y en medio del arroyo

un tristísimo piano

o una sábana al viento

sobre un pilar intacto.

Aquí hay algo evidente:

estos señores sufren de dispepsia

o complejo de culpabilidad.

Complejo de culpabilidad es lo que deberían tener los votantes del PP. 

Pues sí. Llegados a este punto, no puedo por menos que despreciar a todos los que habéis votado al PP. Sí, os hago co-responsables de las miles de tragedias, tan sumamente indignantes como amargas, que el Gobierno está permitiendo.

Vosotros, nadie más, sois los que les habéis dado el poder para propiciar esto... para consentirlo.. para no cambiarlo... Y, a estas alturas, me da igual si les votasteis para castigar al PSOE, si fue por ignorancia, si ¡¿de verdad?! creísteis que la Derecha iba a dejar de ser lo que es... o , aún peor, si pensabais que al ser vosotros también de derechas no os iba a afectar.

Pues ahora ya lo sabéis: los depredadores no tienen amigos. 

Ahora, queráis o no, sabéis lo que significa ser cómplices.

(poetryandmore)

P.D. Y eso de que ahora es "el peor momento para una Huelga General...." -cómo no, discurso encubierto de la Derecha... la misma que quiere convencerse de que salir a la calle no sirve-. Pues sí sirve, mirad sino cómo la presión popular ha repercutido en el freno de los deshaucios...
Señores, justo ahora y más que nunca, es urgente y necesario alzar al voz. Que se oigan nuestros gritos, nuestros espeluznantes gritos.
¡SÍ A LA HUELGA GENERAL!
(No importa de qué modo... ya sea a pie de calle o no comprando... todo suma).

Los Srs. del Límite nos hablan de Rosita Sabat

Ya sabéis que la finalidad de este blog es reivindicar esa Literatura menos conocida o más olvidada... que aún hoy, siglos después, nos sigue enseñando y mucho; pues su inagotable y atemporal pensamiento crítico, tan sagaz como indispensable, sigue siendo capaz de actuar como antídoto frente a nuestro actual modo de vida 'pos-moderno'... Y con esta intención se contraponen aquí esos textos 'del pasado' a las noticias 'del presente...'
Y así viene siendo hasta hoy.
Pero no en esta entrada.
Permitidme que, por una vez, haga una excepción: que anteponga una noticia privada (mi interés individual) por encima de una noticia pública (de interés general). Lo entenderéis enseguida: esta semana he perdido a una de mis mejores amigas: Rosita Sabat.  
Y puesto que este es un blog literario, intentaré resumir quién era ella para mí usando un símil literario. Si tuviera que explicar la importancia de Rosita en mi vida y mi vida fuera una novela:
Ella no habría sido el título, ni el tema, ni el argumento, ni el motivo principal...
Ella habría sido el hilo conductor que recorre toda la trama... 
Y lo de hilo viene a cuento no sólo porque era conocida por muchos como Rosita de Vilsa (sastrería que regentaba con talento, oficio y un gusto exquisito junto a su marido Pedro, y de la que todo el barrio salía un poco más feliz y un poco más guapo) o porque cosió, reinterpretó y mejoró cada una de las prendas importantes que cuelgan en mi armario... hasta, no hace tanto, mi vestido de novia... boda en la que además iba a ser mi madrina... si no, sobre todo, porque sin hilo conductor cualquier historia -léase vida- carece de sentido.
El hilo conductor es el que apuntala, hilvana y cose -esto es, dota de sentido- todo lo narrado... y eso representó ella para mí.
Porque pronto pasamos de hablar de modistos, telas y costuras... a hablar de literatura... y, ya se sabe, no hay mejor referente ni más certero de lo que es la vida, que la literatura; por lo que, sin darnos apenas cuenta, cada vez hablabamos más. Porque de todas -tantas- cualidades, experiencias y regalos que compartí con ella, una de las que más echaré de menos era nuestras largas, larguísmas conversaciones cotidianas... en las que nada estaba escrito: nos poníamos al día, nos aconsejábamos, nos apoyábamos... o, a veces, simplemente nos refugiábamos para compartir confidencias de nuestro mundo interior con la tranquilidad de que jamás iban a ser reveladas ni traicionadas... al tiempo que comentábamos y nos enscandalizábamos con lo que sucedía en el mundo exterior. Y también nos reíamos, sí, mucho. Y todas la veces (con sorpresa por cuánto había durado de nuevo la charla) nos despedíamos a todo correr... pero no para siempre... claro. Pues a pesar de que también hablamos mucho de la muerte, de su muerte, me ha pillado desprevenida, quizás porque con Rosita la expresión de 'alma gemela' adquirió todo su significado para mí.
Por ello, el poema de esta semana -aunque bastante conocido, muy hermoso- es por y para mi querida Rosita; para expresar en palabras -si eso es posible- por lo menos una parte del inmenso vacío que supone tu ausencia. Es de mi poeta preferido W. H. Auden de su libro: Los Srs. del Límite 
Detened los relojes, descolgad el teléfono,
Evitad el ladrido del perro con un hueso entre los dientes
Silenciad los pianos y con un tambor ahogado
Sacad el féretro a hombros, dejad que se acerquen los dolientes.

Dejad que los aviones gimiendo nos sobrevuelen en círculo 
Y que escriban en el cielo: ELLA HA MUERTO
Atadles a las palomas crespones alrededor de sus blancos cuellos
Y que los guardias de tráfico se enfunden guantes negros .

Ella era mi Norte y Sur, mi Oriente y Occidente,
Mi semana de trabajo y mi domingo festivo,
Mi mediodía, mi medianoche, mi conversación y mi canción;
Pensaba que el amor era eterno; estaba equivocada.

Ahora, las estrellas ya no son deseadas, apagadlas todas;
Retirad la luna, al sol desmanteladlo;
Vaciad los océanos y los bosques taladlos;
Ahora, ya nada podrá llegar nunca a buen puerto.

No, nunca.
Ya nada será lo mismo... para su marido Pedro, sus hijas Marta y Ester, su hermana Josefina... para todos -tantos- los que la queríamos... Y entre el dolor y la rabia intentaremos seguir....
Si creyera que Dios existe, el odio que sentiría hacia él en estos momentos por 'habérsela llevado' antes de hora sería tanto, tantísimo... que, la verdad, sólo me haría aún más daño, sólo me embrutecería; aunque gracias al colegio de monjas católicas al que fui, no creo en Dios (ella tampoco... y siempre se reía cuando le decía que) si Dios se presentara ante mí lo primero que haría, sería -sin mediar palabra- darle una buena hostia, de esas que giran la cara... por permitir tanta maldad ¡Por permitir que ella sufriera! ¡Y a la mierda con esa pseudo-metafísica de que el hombre tiene que ganarse la fe, la vida... sufriendo! Venga ya.
Ella no necesitaba esa enfermedad para aprender a valorar la vida, ni para ser mejor persona. Al contrario, ejemplos como ella escasean cada vez más. A Rosita le quedaba mucho por hacer aquí: día a día nos enseñaba cómo sí hay que ser; siempre nos mostraba cuál era el camino correcto para dar felicidad, para ser más felices... para hacer el bien. 

Y aunque prometo hacer lo que acordamos 
(como intentar ser feliz aunque tú no estés)
...pues según dice Auden:
En lo que tocante al sufrimiento jamás se equivocaban
Los Grandes Maestros; hasta qué punto comprendían
Que hasta el martirio más terrible ha de seguir su curso.
Qué largo va a ser este  invierno
Qué frío y 
Qué triste..
Te quiero Rosita  
(poetryandmore)

El rey de los elfos asola Europa

¡NO todos los madrileños somos del PP!, como ya comenté en:
www.poetryand-much-more.blogspot.com.es/2012/03/huelga-si-guerra-no.html
Y aunque esto era una obviedad hasta hace muy poco, de un tiempo a esta parte, recordarlo cada vez se antoja más necesario, pues desde algunos sectores -como el del Sr. Mas- se demoniza a todo aquel que no agita su bandera. Justo ahora, en unos tiempos cada vez más difíciles... no hay más que ver hasta qué punto han aumentado las colas en los bancos de alimentos y cómo se ha ampliado el perfil del que ya no tiene ni para comer... En estos tiempos de crisis que algunos osan banalizar desviando el debate para sus fines individuales -aparentemente ideológico/patrióticos, cuando en realidad, son como siempre: básicamente económicos-. En palabras de EL ROTO:

Intereses de Mas, Rajoy, Merkel, banqueros, demás especuladores y usureros... que distan mucho, muchísimo, de lo que conocíamos como bien común: unos derechos constitucionales arduamente conquistados que contemplaban los recursos sociales como una muestra del avance de la humanidad por saberse que la justicia, la igualdad o la solidaridad son condiciones indispensables para que prevalezca la paz.

Pero ahora no, ahora el despreciable código de valores de la derecha, hasta hace poco camuflado bajo el eufemismo de conservador, no sólo se ha legitimado como versión oficial, si no que ahora además se premia: ahora en 'tierras de elfos' se concede ¡El Premio Nobel de la Paz a la Unión Europea! 
Institución ésta que nos ha llevado al desastre, y no sólo económico. Una Organización a la que no le tiembla el pulso para rescatar a los países que -gracias a las políticas económicas europeas- se han ido a pique... y, en cambio, cuando debería intervenir, mira hacia otro lado como haciéndose la prudente...; sin olvidar que no sólo ampara a tiburones como Merkel si no que los alienta y aplaude su capitalismo salvaje. 
Y hablando de Alemania... Los madrileños que detestamos al PP y su nacionalismo-capitalista, nos parecemos en algo a los catalanes que repudian a Mas y su nacionalismo-capitalista, así como a los alemanes que reniegan de la Sra. Merkel y su nacionalismo-capitalista... Por lo que, deberíamos evitar caer en demonizar al otro sin más, a los alemanes sólo por serlo... cuando lo que deberíamos recordar es que hay muchos alemanes 'Anti-Merkel', más de lo que nos cuentan. Y preguntarnos en qué coincidimos todos, más allá de las fronteras ideológico-económicas... que supuestamente nos enemistan de forma irremediable, porque, de hecho, nos parecemos en lo fundamental:

Tenemos claro que esta situación irá a peor.
Que ninguno de estos políticos o banqueros está dispuesto a detenerse.
Que los ciudadanos poco podemos hacer.
Que por eso, ahora más que nunca, debemos manifestarnos, no por derecho, si no por obligación.
Por lo que, desde aquí quisiera dedicar este poema de Goethe El Rey de los Elfos a todos los españoles, catalanes o alemanes... que siguen en la lucha (sea en la calle, desde sus casas o e cualquier entorno que ellos consideren), que no se dejan embaucar por las falsas promesas ni asustar por las amenazas veladas, que no les ciegan sus propios intereses individuales, que no se creen el discurso paternalista de 'el manto de la Unión Europea nos cobijará'...
En fin, a todos aquellos que aún son capaces de distinguir una voz de otra y que perseveran en alertarnos del peligro que corremos, que cada vez nos acecha más:
¿Quién cabalga tan tarde de noche y con viento?
Es un padre con su hijo;
lleva al niño bien asido en sus brazos,
lo abraza con firmeza, le da calor.

-Hijo mío, ¿por qué escondes tan temeroso tu rostro?
-¿No ves padre, al rey de los elfos? 
¿El rey de los elfos con cabellera y corona?
-Hijo mío, sólo es una franja de neblina.

<<¡Niño hermoso, vamos, ven conmigo!
Jugaré a los juegos más bellos contigo 
Cúantas flores hermosas hay en la arena
y mi madre tiene tántos brocados en sus telas!>>

-Padre mío, padre mío, 
¿no oyes las promesas que me susurra el rey de los elfos?

-¡Tranquilo, no hagas caso, hijo mío!
Es el viento que susurra entre las hojas secas.

<<¿Quieres, niño hermoso, venir conmigo?
Mis preciosas hijas te están esperando 
todas las noches os las pasaréis bailando
te acunarán, te mecerán y cantarán contigo.>>

Padre mío, padre mío, ¿y no ves, allá lejos
a las hijas del rey en un sitio oscuro?

-Hijo mío, hijo mío, lo veo muy bien;
son los viejos sauces que aparentan tan grises.

<<Te quiero, tu bello rostro me llama,
y si no vienes por las buenas, 
vendrás por las malas.>>

-Padre mío, padre mío, ¡ahora me agarra!
¡El rey de los elfos me ha hecho daño!

Al padre le recorre un escalofrío, cabalga veloz
estrecha en sus brazos al hijo que gime por un dolor atroz
y alcanza la casa sin aliento
y en sus brazos el niño
¡ha muerto!
(poetryandmore)

Ven... A por la calderilla de tristeza que tengo para ti

Cuando Doña Espe (Esperanza Aguirre, para los amigos) anunció su 'presunta' retirada de la política, a mi entorno y a mí nos dio una alegría, aunque el alivio nos ha durado poco, demasiado poco; pues mientras unos políticos se van, otros parecen acorralarnos cada vez más... ya sea por lo que hacen o por lo que no hacen...  
Ahí tenemos al nacionalista Artur Mas y al nacionalista Mariano Rajoy, dos tipejos que vistos con distancia -y si no fuera porque uno tiene que padecerlos- serían de chiste. Y del mismo chiste, porque son idénticos.
¿En qué se parecen? En todo.
Los dos son bipolares: o les da por ser más chulos que nadie o  por pasar de todo.
Rajoy no explica a los ciudadanos porqué hace todo lo contrario de lo que prometió.
Y Mas no explica a sus conciudadanos al aislamiento (no sólo económico) al que sometería al seu país si sigue emperrado en que (él, Arturo) puede prescindir de todo y todos para sobrevivir.
Pues lo lleva crudo, no sólo porque los economistas y empresarios catalanes (como el Sr. Lara del Grupo Planeta) le han dicho que haga el favor de bajarse ya del burro (catalán), sino que la Unión Europea le ha advertido que tendría que ponerse a la cola tras los territorios que han pedido lo mismo -detrás de Kosovo-, y que, de ser viable, la formalización del proceso tardaría alrededor de una década... ¡Diez años! ¿Y mientras tanto? ¿Qué harían las empresas o los bancos con sus sucursales españolas, la burocracia, la enseñanza o con el idioma? ¡Si hasta La Vanguardia se edita en castellano! ¿Y en qué situación quedarían los catalanes que hubiesen votado NO? En una situación bipolar, como mínimo...

Como la de Rajoy el otro día, mientras él disfrutaba de las apacibles calles de Nueva York fumándose un purazo... en Madrid los ciudadanos del 25-S experimentaron lo que puede llegar a ser un estado de sitio. Y Rajoy no contento con eso, y parapetado tras la distancia, tuvo la cara dura de halagar a todos aquellos que no habían salido a manifestarse.
¿Pero quién diablos se ha creído que es para utilizar en beneficio propio a los que no estuvimos en Neptuno?
En palabras de Pedro Almodóvar (Huffington Post 29, sept.2012):

Sr. Rajoy, yo soy parte de esa mayoría silenciosa que no se manifestó el 25S 
y le ruego que no tergiverse y mucho menos se apropie de mi silencio
Lo dicho, son idénticos, porque Mas hace lo mismo: criminaliza en beneficio propio a todo aquel que no es catalán... Mire usted Sr. Mas, no le consiento que se crezca usándonos como enemigos a los que nos importa un bledo su batalla personal/territorial. Si se dignara a mirar más allá de sus estrechas fronteras, vería que mucha gente, mucha más de la que usted cree y dice, nos importa una mierda sus obesiones independentistas... Me importan mucho más, por poner un ejemplo simple, las miles de famílias que lo están pasando francamente mal, gracias a los especuladores, banqueros o políticos como usted.
Aunque Sr. Mas, también le digo, que a fuerza de insistir, quién sabe si los españoles pudiéramos votar sobre la cuestión catalana, muchos votaríamos que Sí ¡Que separen ya de una vez! Con tal de no oírle más, señor mas.

¡Dios, qué pesados!
Y qué cínicos, porque no contentos con sospechar y minusvalorar a todo aquel que está fuera de sus fronteras para utilizarlo en beneficio propio... ahora dicen que los extremeños (que viven en Cataluña) también son catalanes... Pero bueno, ¿de qué vais? Además, habría que preguntarles a ellos, ¿no les parece? Lo mismo son mucho más flexibles que ustedes y capaces de querer a dos 'patrias' a la vez.

Porque les recuerdo a todos esos independentistas-nacionalistas, que lo contrario al nacionailismo no es el desarraigo, lo opuesto al nacionalismo es el internacionalismo, que no tiene nada que ver.
Eso además de que, como dijo muy bien el poeta vasco José Bergamín:
Buscar las raíces
no es más que una forma subterránea
de andarse por las ramas.
Lo dicho, Rajoy y Mas: idénticos;  mientras uno aprovecha la crisis para hacer lo que siempre quiso hacer, el otro, lo mismo... Todo esto aquí, claro... porque fuera les llevan ventaja, allí ya no pueden engañar a nadie... Como explica el poeta Mark Strand en Un banquero en el burdel  de las ciegas

Un banquero entró pavoneándose en el burdel de las ciegas

"Soy un pastor", proclamó

"y toco mi flauta tan a menudo como puedo

pero he perdido mi rebaño

y siento que estoy en un punto crítico de mi vida."

Noto por tu modo de hablar", dijo una de las mujeres

"que eres un banquero que se hace pasar por un pastor

y que quieres que te compadezcamos,

y así lo hacemos porque te has rebajado hasta el punto

de intentar burlarte de nosotras."

"Querida", le respondió el banquero a la misma mujer

"noto que eres una viuda rica que busca un poco de diversión

y que no eres ciega en absoluto".

"Esa observación me sugiere", dijo la mujer

"que tal vez seas un pastor después de todo,

¿pues qué viuda rica se divertiría haciendo de puta

sólo para terminar con un banquero?

"Exactamente", dijo el banquero.

Exactamente.

De modo que sólo queda por decir, lo que Paul Auster:
Ven
a por la calderilla de tristeza 
que tengo para ti.
(en Poesía Completa Ed. Seix Barral; trad y prólogo de Jordi Doce) 
(poetryandmore)

De mayor quiero ser vieja... ¡y parecerlo!

Siempre tuve la certeza de que, en unos pocos años, los no retocados seríamos una élite cuya dignidad, la de asumirse uno como es, sería valorada mucho más allá de la estética. Pero va ser que no, que para nada, más bien todo lo contrario según concluyen ahora los expertos: los jóvenes de hoy (los que tomarán las decisiones pasado mañana) debido a que "la medicina estética y la cirugía plástica han saturado la cultura" ya no sólo desprecian la edad si no que pronto ya no sabrán ni distinguirla... como recoge María Olivar en ¿Se ha convertido lo artificial en un nuevo cánon? (S Moda núm.49):  
"Las nuevas generaciones aceptan el artificio. Photoshop está asimilado; la medicina y la cirugía estética también. La distinción entre realidad y artificialidad está desapareciendo, lo natural se difumina; ya no es un valor. Envejecer sin ayuda de la medicina ya no se lleva. Los niños crecen con imágenes distorsionadas del envejecimiento. Lo peor es que estos avances médicos han logrado que dudemos al conocer alguien de 20 años: es difícil saber si tiene 20 o 40 años. Todos se retocan y todos acaban con un rostro artifical."
¿Todos? Todos no. 
Pero quizá no estaría de más recordarle a esa inmensa mayoría lo advertido por César Aira:
Del ridículo nunca se vuelve
Ni se vuelve, ni conduce a nada bueno porque es evidente que esta, cada vez más alentada y rentable, falta de capacidad crítica, propicia espectáculos deplorables como el del Ecce Homo del pueblo de Zaragoza que, como muy bien resumió EL PAÍS: 
"El caso representa la victoria de la banalidad en un mundo infantilizado y cínico."

Y sí, la falta de profesionalidad (y el mal gusto) de esta señora con ínfulas de artista no tiene perdón..., pero, ¿y los que se lo encargaron? ¿Comprobaron su trayectoria? ¿Y hasta qué punto son culpables de fomentar semejante intrusismo profesional? Aunque lo peor: la ingente e histérica masa de ¿retocados?, ¿fanáticos del photoshop? que defienden ese bochornoso despropósito como si pudiera llegar a formar parte de nuestro patrimonio cultural. Cuando lo que hay que defender es que hasta el rostro más deteriorado debería de ser respetado tal como es.
Por desgracia, todo esto no hace sino constatar aún más que los que consideramos una aberración aplaudir semejante bodrio somos una minoría, los raros, los no retocados... que cada vez seremos menos y que cada vez estaremos más aislados como... ¿la cultura? Por que, viendo que hasta la estética ha perdido definitivamente toda ética ¿qué futuro le espera a la cultura? ¿Sólo el económico? 
Es algo difícil de aceptar por mucho que nos lo vengan avisando, desde hace ya mucho, escritores como Aira, por ejemplo, en su novela El Mago:
 -Yo nunca me habría atrevido a ser Ministro. Mago y todo, es algo que me supera.
-¡Dígamelo a mí!
-Debe haber tantos detalles que tomar en cuenta, para cada decisión.
-En el área de Cultura, los únicos detalles que cuentan son los económicos. Una vez que tengo la plata en la mano, lo demás se hace solo.
-Me imagino que tendrá que pelear mucho el presupuesto en el Consejo de Ministros.
-Ahora no, <<che>>. Al contrario: me he independizado del presupuesto. Ahora todo se hace con espónsores, y ha sido un cambio para bien. Siempre hay un banco dispuesto a aflojar un millón o dos para actividades culturales. ¡A ellos qué que les importa! Para ellos no es plata, sino números en una planilla. Ni se enteran. Yo tampoco, lamentablemente, ja ja. Los números compensan a los números, hasta que da cero; todos roban  ¡y tan contentos!
¿Tan contentos? ¡Qué bonito!
De todas formas, eso era hasta ayer... hoy ya no. Ahora eso ya no basta, hay que ir más allá: hay que banalizar la cultura, simplificarla al máximo, para convertirla en consumo fácil y rápido, para que dé beneficios fáciles y rápidos. 
Así que, desfigurar un rostro, con pintura o bótox, que más da ¡si va aportar beneficios!
¿Y la Literatura? ¡A quién le importa!
Porque, si como aseguran ahora los expertos, un joven pronto ya no sabrá distinguir un rostro artificial del que no lo es (por lo tanto, valorar las huellas que afean nuestros rostros), mucho menos querrá perder el tiempo con algo como un libro que ni siquiera se puede combinar con otra cosa; no se puede leer mientras se charla, se mira la tele o se chatea (ni siquiera un best-seller...).
En palabras del autor de El mundo sin las personas que lo afean y lo arruinan Patricio Pron:

"¿Cómo se le puede pedir a alguien que tenga paciencia para leer literatura si ese alguien no es capaz de aguantar, sin enfermarse, que el semáforo cambie de rojo a verde?"

Y si el hecho de que los jóvenes no lean literatura es grave, muy grave, mucho peor es que no sepan distinguir siquiera lo que están leyendo, como apunta el editor Damián Tabarovsky al hablar, precisamente, de un referente incomensurable como César Aira:
"Aira que es un escritor maravilloso y de una erudición absoluta, sin embargo, está siendo leído de una manera muy trivial o convencional, lo que produce una literatura neo pop, llana, carente de interés. Hay demasiadas novelas a lo 'Aira'."
Pues recorrer a Aira sólo por la superficie es como (qué mejor que usar las palabras del propio escritor para describirlo):
Como recorrer una ciudad con el mapa de otra, y no darse cuenta nunca del equívoco.
Osea, inexplicable. Tanto, como no advertir la inteligencia e ironía, por citar sólo dos cualidades, de esta conversación entre el Mago y el Ministro (dice éste último):
-Respeto muchísimo el talento creativo, porque yo no lo tengo. El trato con esa gente es lo que más me enriquece la vida.
-Sin embargo, he oído decir que un escritor al que uno ha leído y admirado puede resultar decepcionante en el trato personal.
-¡Nunca me ha pasado! Más bien le diría que me ha sucedido todo lo contrario: siempre me han sorprendido, me han dejado pensando. ¡Qué limitada es la vida de los que no cultivamos el espíritu! ¡Cuánto nos perdermos al dejarnos arrastrar por las mezqauinas ocupaciones prácticas, al dejar que la vulgar realidad nos controle! Deberíamos aprender a soñar. 
Pero entiendo el punto de vista de los que le han dicho eso. Los escritores también son seres humanos, ¿no? Y las expectativas siempre son excesivas, es parte del juego, ¿no? 
En realidad -agregó poniéndose pensativo, en una pose intensamente intelectual (afectada) que le hacía resaltar el bigote-, ¡no hay modo de comprobarlo! Un escritor siempre va a transformarlo todo, y entonces no hay un punto de referencia firme. Esta misma conversación que estamos teniendo usted y yo, la agarra un escritor y hace una transcripción que ni usted ni yo entendemos nada.

Por decir algo, más que con ánimo sincero de polemizar, el Mago objetó:
-Yo desconfío de los escritores que embellecen las cosas. Para mí el realismo es un sine qua non.
-¡Para mí también! A eso me refería justamente. Al realismo. 
A la cantidad de cosas que los muy hijos de puta le hacen creer a uno.

(poetryandmore)