Los Srs. del Límite nos hablan de Rosita Sabat

Ya sabéis que la finalidad de este blog es reivindicar esa Literatura menos conocida o más olvidada... que aún hoy, siglos después, nos sigue enseñando y mucho; pues su inagotable y atemporal pensamiento crítico, tan sagaz como indispensable, sigue siendo capaz de actuar como antídoto frente a nuestro actual modo de vida 'pos-moderno'... Y con esta intención se contraponen aquí esos textos 'del pasado' a las noticias 'del presente...'
Y así viene siendo hasta hoy.
Pero no en esta entrada.
Permitidme que, por una vez, haga una excepción: que anteponga una noticia privada (mi interés individual) por encima de una noticia pública (de interés general). Lo entenderéis enseguida: esta semana he perdido a una de mis mejores amigas: Rosita Sabat.  
Y puesto que este es un blog literario, intentaré resumir quién era ella para mí usando un símil literario. Si tuviera que explicar la importancia de Rosita en mi vida y mi vida fuera una novela:
Ella no habría sido el título, ni el tema, ni el argumento, ni el motivo principal...
Ella habría sido el hilo conductor que recorre toda la trama... 
Y lo de hilo viene a cuento no sólo porque era conocida por muchos como Rosita de Vilsa (sastrería que regentaba con talento, oficio y un gusto exquisito junto a su marido Pedro, y de la que todo el barrio salía un poco más feliz y un poco más guapo) o porque cosió, reinterpretó y mejoró cada una de las prendas importantes que cuelgan en mi armario... hasta, no hace tanto, mi vestido de novia... boda en la que además iba a ser mi madrina... si no, sobre todo, porque sin hilo conductor cualquier historia -léase vida- carece de sentido.
El hilo conductor es el que apuntala, hilvana y cose -esto es, dota de sentido- todo lo narrado... y eso representó ella para mí.
Porque pronto pasamos de hablar de modistos, telas y costuras... a hablar de literatura... y, ya se sabe, no hay mejor referente ni más certero de lo que es la vida, que la literatura; por lo que, sin darnos apenas cuenta, cada vez hablabamos más. Porque de todas -tantas- cualidades, experiencias y regalos que compartí con ella, una de las que más echaré de menos era nuestras largas, larguísmas conversaciones cotidianas... en las que nada estaba escrito: nos poníamos al día, nos aconsejábamos, nos apoyábamos... o, a veces, simplemente nos refugiábamos para compartir confidencias de nuestro mundo interior con la tranquilidad de que jamás iban a ser reveladas ni traicionadas... al tiempo que comentábamos y nos enscandalizábamos con lo que sucedía en el mundo exterior. Y también nos reíamos, sí, mucho. Y todas la veces (con sorpresa por cuánto había durado de nuevo la charla) nos despedíamos a todo correr... pero no para siempre... claro. Pues a pesar de que también hablamos mucho de la muerte, de su muerte, me ha pillado desprevenida, quizás porque con Rosita la expresión de 'alma gemela' adquirió todo su significado para mí.
Por ello, el poema de esta semana -aunque bastante conocido, muy hermoso- es por y para mi querida Rosita; para expresar en palabras -si eso es posible- por lo menos una parte del inmenso vacío que supone tu ausencia. Es de mi poeta preferido W. H. Auden de su libro: Los Srs. del Límite 
Detened los relojes, descolgad el teléfono,
Evitad el ladrido del perro con un hueso entre los dientes
Silenciad los pianos y con un tambor ahogado
Sacad el féretro a hombros, dejad que se acerquen los dolientes.

Dejad que los aviones gimiendo nos sobrevuelen en círculo 
Y que escriban en el cielo: ELLA HA MUERTO
Atadles a las palomas crespones alrededor de sus blancos cuellos
Y que los guardias de tráfico se enfunden guantes negros .

Ella era mi Norte y Sur, mi Oriente y Occidente,
Mi semana de trabajo y mi domingo festivo,
Mi mediodía, mi medianoche, mi conversación y mi canción;
Pensaba que el amor era eterno; estaba equivocada.

Ahora, las estrellas ya no son deseadas, apagadlas todas;
Retirad la luna, al sol desmanteladlo;
Vaciad los océanos y los bosques taladlos;
Ahora, ya nada podrá llegar nunca a buen puerto.

No, nunca.
Ya nada será lo mismo... para su marido Pedro, sus hijas Marta y Ester, su hermana Josefina... para todos -tantos- los que la queríamos... Y entre el dolor y la rabia intentaremos seguir....
Si creyera que Dios existe, el odio que sentiría hacia él en estos momentos por 'habérsela llevado' antes de hora sería tanto, tantísimo... que, la verdad, sólo me haría aún más daño, sólo me embrutecería; aunque gracias al colegio de monjas católicas al que fui, no creo en Dios (ella tampoco... y siempre se reía cuando le decía que) si Dios se presentara ante mí lo primero que haría, sería -sin mediar palabra- darle una buena hostia, de esas que giran la cara... por permitir tanta maldad ¡Por permitir que ella sufriera! ¡Y a la mierda con esa pseudo-metafísica de que el hombre tiene que ganarse la fe, la vida... sufriendo! Venga ya.
Ella no necesitaba esa enfermedad para aprender a valorar la vida, ni para ser mejor persona. Al contrario, ejemplos como ella escasean cada vez más. A Rosita le quedaba mucho por hacer aquí: día a día nos enseñaba cómo sí hay que ser; siempre nos mostraba cuál era el camino correcto para dar felicidad, para ser más felices... para hacer el bien. 

Y aunque prometo hacer lo que acordamos 
(como intentar ser feliz aunque tú no estés)
...pues según dice Auden:
En lo que tocante al sufrimiento jamás se equivocaban
Los Grandes Maestros; hasta qué punto comprendían
Que hasta el martirio más terrible ha de seguir su curso.
Qué largo va a ser este  invierno
Qué frío y 
Qué triste..
Te quiero Rosita  
(poetryandmore)

El rey de los elfos asola Europa

¡NO todos los madrileños somos del PP!, como ya comenté en:
www.poetryand-much-more.blogspot.com.es/2012/03/huelga-si-guerra-no.html
Y aunque esto era una obviedad hasta hace muy poco, de un tiempo a esta parte, recordarlo cada vez se antoja más necesario, pues desde algunos sectores -como el del Sr. Mas- se demoniza a todo aquel que no agita su bandera. Justo ahora, en unos tiempos cada vez más difíciles... no hay más que ver hasta qué punto han aumentado las colas en los bancos de alimentos y cómo se ha ampliado el perfil del que ya no tiene ni para comer... En estos tiempos de crisis que algunos osan banalizar desviando el debate para sus fines individuales -aparentemente ideológico/patrióticos, cuando en realidad, son como siempre: básicamente económicos-. En palabras de EL ROTO:

Intereses de Mas, Rajoy, Merkel, banqueros, demás especuladores y usureros... que distan mucho, muchísimo, de lo que conocíamos como bien común: unos derechos constitucionales arduamente conquistados que contemplaban los recursos sociales como una muestra del avance de la humanidad por saberse que la justicia, la igualdad o la solidaridad son condiciones indispensables para que prevalezca la paz.

Pero ahora no, ahora el despreciable código de valores de la derecha, hasta hace poco camuflado bajo el eufemismo de conservador, no sólo se ha legitimado como versión oficial, si no que ahora además se premia: ahora en 'tierras de elfos' se concede ¡El Premio Nobel de la Paz a la Unión Europea! 
Institución ésta que nos ha llevado al desastre, y no sólo económico. Una Organización a la que no le tiembla el pulso para rescatar a los países que -gracias a las políticas económicas europeas- se han ido a pique... y, en cambio, cuando debería intervenir, mira hacia otro lado como haciéndose la prudente...; sin olvidar que no sólo ampara a tiburones como Merkel si no que los alienta y aplaude su capitalismo salvaje. 
Y hablando de Alemania... Los madrileños que detestamos al PP y su nacionalismo-capitalista, nos parecemos en algo a los catalanes que repudian a Mas y su nacionalismo-capitalista, así como a los alemanes que reniegan de la Sra. Merkel y su nacionalismo-capitalista... Por lo que, deberíamos evitar caer en demonizar al otro sin más, a los alemanes sólo por serlo... cuando lo que deberíamos recordar es que hay muchos alemanes 'Anti-Merkel', más de lo que nos cuentan. Y preguntarnos en qué coincidimos todos, más allá de las fronteras ideológico-económicas... que supuestamente nos enemistan de forma irremediable, porque, de hecho, nos parecemos en lo fundamental:

Tenemos claro que esta situación irá a peor.
Que ninguno de estos políticos o banqueros está dispuesto a detenerse.
Que los ciudadanos poco podemos hacer.
Que por eso, ahora más que nunca, debemos manifestarnos, no por derecho, si no por obligación.
Por lo que, desde aquí quisiera dedicar este poema de Goethe El Rey de los Elfos a todos los españoles, catalanes o alemanes... que siguen en la lucha (sea en la calle, desde sus casas o e cualquier entorno que ellos consideren), que no se dejan embaucar por las falsas promesas ni asustar por las amenazas veladas, que no les ciegan sus propios intereses individuales, que no se creen el discurso paternalista de 'el manto de la Unión Europea nos cobijará'...
En fin, a todos aquellos que aún son capaces de distinguir una voz de otra y que perseveran en alertarnos del peligro que corremos, que cada vez nos acecha más:
¿Quién cabalga tan tarde de noche y con viento?
Es un padre con su hijo;
lleva al niño bien asido en sus brazos,
lo abraza con firmeza, le da calor.

-Hijo mío, ¿por qué escondes tan temeroso tu rostro?
-¿No ves padre, al rey de los elfos? 
¿El rey de los elfos con cabellera y corona?
-Hijo mío, sólo es una franja de neblina.

<<¡Niño hermoso, vamos, ven conmigo!
Jugaré a los juegos más bellos contigo 
Cúantas flores hermosas hay en la arena
y mi madre tiene tántos brocados en sus telas!>>

-Padre mío, padre mío, 
¿no oyes las promesas que me susurra el rey de los elfos?

-¡Tranquilo, no hagas caso, hijo mío!
Es el viento que susurra entre las hojas secas.

<<¿Quieres, niño hermoso, venir conmigo?
Mis preciosas hijas te están esperando 
todas las noches os las pasaréis bailando
te acunarán, te mecerán y cantarán contigo.>>

Padre mío, padre mío, ¿y no ves, allá lejos
a las hijas del rey en un sitio oscuro?

-Hijo mío, hijo mío, lo veo muy bien;
son los viejos sauces que aparentan tan grises.

<<Te quiero, tu bello rostro me llama,
y si no vienes por las buenas, 
vendrás por las malas.>>

-Padre mío, padre mío, ¡ahora me agarra!
¡El rey de los elfos me ha hecho daño!

Al padre le recorre un escalofrío, cabalga veloz
estrecha en sus brazos al hijo que gime por un dolor atroz
y alcanza la casa sin aliento
y en sus brazos el niño
¡ha muerto!
(poetryandmore)

Ven... A por la calderilla de tristeza que tengo para ti

Cuando Doña Espe (Esperanza Aguirre, para los amigos) anunció su 'presunta' retirada de la política, a mi entorno y a mí nos dio una alegría, aunque el alivio nos ha durado poco, demasiado poco; pues mientras unos políticos se van, otros parecen acorralarnos cada vez más... ya sea por lo que hacen o por lo que no hacen...  
Ahí tenemos al nacionalista Artur Mas y al nacionalista Mariano Rajoy, dos tipejos que vistos con distancia -y si no fuera porque uno tiene que padecerlos- serían de chiste. Y del mismo chiste, porque son idénticos.
¿En qué se parecen? En todo.
Los dos son bipolares: o les da por ser más chulos que nadie o  por pasar de todo.
Rajoy no explica a los ciudadanos porqué hace todo lo contrario de lo que prometió.
Y Mas no explica a sus conciudadanos al aislamiento (no sólo económico) al que sometería al seu país si sigue emperrado en que (él, Arturo) puede prescindir de todo y todos para sobrevivir.
Pues lo lleva crudo, no sólo porque los economistas y empresarios catalanes (como el Sr. Lara del Grupo Planeta) le han dicho que haga el favor de bajarse ya del burro (catalán), sino que la Unión Europea le ha advertido que tendría que ponerse a la cola tras los territorios que han pedido lo mismo -detrás de Kosovo-, y que, de ser viable, la formalización del proceso tardaría alrededor de una década... ¡Diez años! ¿Y mientras tanto? ¿Qué harían las empresas o los bancos con sus sucursales españolas, la burocracia, la enseñanza o con el idioma? ¡Si hasta La Vanguardia se edita en castellano! ¿Y en qué situación quedarían los catalanes que hubiesen votado NO? En una situación bipolar, como mínimo...

Como la de Rajoy el otro día, mientras él disfrutaba de las apacibles calles de Nueva York fumándose un purazo... en Madrid los ciudadanos del 25-S experimentaron lo que puede llegar a ser un estado de sitio. Y Rajoy no contento con eso, y parapetado tras la distancia, tuvo la cara dura de halagar a todos aquellos que no habían salido a manifestarse.
¿Pero quién diablos se ha creído que es para utilizar en beneficio propio a los que no estuvimos en Neptuno?
En palabras de Pedro Almodóvar (Huffington Post 29, sept.2012):

Sr. Rajoy, yo soy parte de esa mayoría silenciosa que no se manifestó el 25S 
y le ruego que no tergiverse y mucho menos se apropie de mi silencio
Lo dicho, son idénticos, porque Mas hace lo mismo: criminaliza en beneficio propio a todo aquel que no es catalán... Mire usted Sr. Mas, no le consiento que se crezca usándonos como enemigos a los que nos importa un bledo su batalla personal/territorial. Si se dignara a mirar más allá de sus estrechas fronteras, vería que mucha gente, mucha más de la que usted cree y dice, nos importa una mierda sus obesiones independentistas... Me importan mucho más, por poner un ejemplo simple, las miles de famílias que lo están pasando francamente mal, gracias a los especuladores, banqueros o políticos como usted.
Aunque Sr. Mas, también le digo, que a fuerza de insistir, quién sabe si los españoles pudiéramos votar sobre la cuestión catalana, muchos votaríamos que Sí ¡Que separen ya de una vez! Con tal de no oírle más, señor mas.

¡Dios, qué pesados!
Y qué cínicos, porque no contentos con sospechar y minusvalorar a todo aquel que está fuera de sus fronteras para utilizarlo en beneficio propio... ahora dicen que los extremeños (que viven en Cataluña) también son catalanes... Pero bueno, ¿de qué vais? Además, habría que preguntarles a ellos, ¿no les parece? Lo mismo son mucho más flexibles que ustedes y capaces de querer a dos 'patrias' a la vez.

Porque les recuerdo a todos esos independentistas-nacionalistas, que lo contrario al nacionailismo no es el desarraigo, lo opuesto al nacionalismo es el internacionalismo, que no tiene nada que ver.
Eso además de que, como dijo muy bien el poeta vasco José Bergamín:
Buscar las raíces
no es más que una forma subterránea
de andarse por las ramas.
Lo dicho, Rajoy y Mas: idénticos;  mientras uno aprovecha la crisis para hacer lo que siempre quiso hacer, el otro, lo mismo... Todo esto aquí, claro... porque fuera les llevan ventaja, allí ya no pueden engañar a nadie... Como explica el poeta Mark Strand en Un banquero en el burdel  de las ciegas

Un banquero entró pavoneándose en el burdel de las ciegas

"Soy un pastor", proclamó

"y toco mi flauta tan a menudo como puedo

pero he perdido mi rebaño

y siento que estoy en un punto crítico de mi vida."

Noto por tu modo de hablar", dijo una de las mujeres

"que eres un banquero que se hace pasar por un pastor

y que quieres que te compadezcamos,

y así lo hacemos porque te has rebajado hasta el punto

de intentar burlarte de nosotras."

"Querida", le respondió el banquero a la misma mujer

"noto que eres una viuda rica que busca un poco de diversión

y que no eres ciega en absoluto".

"Esa observación me sugiere", dijo la mujer

"que tal vez seas un pastor después de todo,

¿pues qué viuda rica se divertiría haciendo de puta

sólo para terminar con un banquero?

"Exactamente", dijo el banquero.

Exactamente.

De modo que sólo queda por decir, lo que Paul Auster:
Ven
a por la calderilla de tristeza 
que tengo para ti.
(en Poesía Completa Ed. Seix Barral; trad y prólogo de Jordi Doce) 
(poetryandmore)

De mayor quiero ser vieja... ¡y parecerlo!

Siempre tuve la certeza de que, en unos pocos años, los no retocados seríamos una élite cuya dignidad, la de asumirse uno como es, sería valorada mucho más allá de la estética. Pero va ser que no, que para nada, más bien todo lo contrario según concluyen ahora los expertos: los jóvenes de hoy (los que tomarán las decisiones pasado mañana) debido a que "la medicina estética y la cirugía plástica han saturado la cultura" ya no sólo desprecian la edad si no que pronto ya no sabrán ni distinguirla... como recoge María Olivar en ¿Se ha convertido lo artificial en un nuevo cánon? (S Moda núm.49):  
"Las nuevas generaciones aceptan el artificio. Photoshop está asimilado; la medicina y la cirugía estética también. La distinción entre realidad y artificialidad está desapareciendo, lo natural se difumina; ya no es un valor. Envejecer sin ayuda de la medicina ya no se lleva. Los niños crecen con imágenes distorsionadas del envejecimiento. Lo peor es que estos avances médicos han logrado que dudemos al conocer alguien de 20 años: es difícil saber si tiene 20 o 40 años. Todos se retocan y todos acaban con un rostro artifical."
¿Todos? Todos no. 
Pero quizá no estaría de más recordarle a esa inmensa mayoría lo advertido por César Aira:
Del ridículo nunca se vuelve
Ni se vuelve, ni conduce a nada bueno porque es evidente que esta, cada vez más alentada y rentable, falta de capacidad crítica, propicia espectáculos deplorables como el del Ecce Homo del pueblo de Zaragoza que, como muy bien resumió EL PAÍS: 
"El caso representa la victoria de la banalidad en un mundo infantilizado y cínico."

Y sí, la falta de profesionalidad (y el mal gusto) de esta señora con ínfulas de artista no tiene perdón..., pero, ¿y los que se lo encargaron? ¿Comprobaron su trayectoria? ¿Y hasta qué punto son culpables de fomentar semejante intrusismo profesional? Aunque lo peor: la ingente e histérica masa de ¿retocados?, ¿fanáticos del photoshop? que defienden ese bochornoso despropósito como si pudiera llegar a formar parte de nuestro patrimonio cultural. Cuando lo que hay que defender es que hasta el rostro más deteriorado debería de ser respetado tal como es.
Por desgracia, todo esto no hace sino constatar aún más que los que consideramos una aberración aplaudir semejante bodrio somos una minoría, los raros, los no retocados... que cada vez seremos menos y que cada vez estaremos más aislados como... ¿la cultura? Por que, viendo que hasta la estética ha perdido definitivamente toda ética ¿qué futuro le espera a la cultura? ¿Sólo el económico? 
Es algo difícil de aceptar por mucho que nos lo vengan avisando, desde hace ya mucho, escritores como Aira, por ejemplo, en su novela El Mago:
 -Yo nunca me habría atrevido a ser Ministro. Mago y todo, es algo que me supera.
-¡Dígamelo a mí!
-Debe haber tantos detalles que tomar en cuenta, para cada decisión.
-En el área de Cultura, los únicos detalles que cuentan son los económicos. Una vez que tengo la plata en la mano, lo demás se hace solo.
-Me imagino que tendrá que pelear mucho el presupuesto en el Consejo de Ministros.
-Ahora no, <<che>>. Al contrario: me he independizado del presupuesto. Ahora todo se hace con espónsores, y ha sido un cambio para bien. Siempre hay un banco dispuesto a aflojar un millón o dos para actividades culturales. ¡A ellos qué que les importa! Para ellos no es plata, sino números en una planilla. Ni se enteran. Yo tampoco, lamentablemente, ja ja. Los números compensan a los números, hasta que da cero; todos roban  ¡y tan contentos!
¿Tan contentos? ¡Qué bonito!
De todas formas, eso era hasta ayer... hoy ya no. Ahora eso ya no basta, hay que ir más allá: hay que banalizar la cultura, simplificarla al máximo, para convertirla en consumo fácil y rápido, para que dé beneficios fáciles y rápidos. 
Así que, desfigurar un rostro, con pintura o bótox, que más da ¡si va aportar beneficios!
¿Y la Literatura? ¡A quién le importa!
Porque, si como aseguran ahora los expertos, un joven pronto ya no sabrá distinguir un rostro artificial del que no lo es (por lo tanto, valorar las huellas que afean nuestros rostros), mucho menos querrá perder el tiempo con algo como un libro que ni siquiera se puede combinar con otra cosa; no se puede leer mientras se charla, se mira la tele o se chatea (ni siquiera un best-seller...).
En palabras del autor de El mundo sin las personas que lo afean y lo arruinan Patricio Pron:

"¿Cómo se le puede pedir a alguien que tenga paciencia para leer literatura si ese alguien no es capaz de aguantar, sin enfermarse, que el semáforo cambie de rojo a verde?"

Y si el hecho de que los jóvenes no lean literatura es grave, muy grave, mucho peor es que no sepan distinguir siquiera lo que están leyendo, como apunta el editor Damián Tabarovsky al hablar, precisamente, de un referente incomensurable como César Aira:
"Aira que es un escritor maravilloso y de una erudición absoluta, sin embargo, está siendo leído de una manera muy trivial o convencional, lo que produce una literatura neo pop, llana, carente de interés. Hay demasiadas novelas a lo 'Aira'."
Pues recorrer a Aira sólo por la superficie es como (qué mejor que usar las palabras del propio escritor para describirlo):
Como recorrer una ciudad con el mapa de otra, y no darse cuenta nunca del equívoco.
Osea, inexplicable. Tanto, como no advertir la inteligencia e ironía, por citar sólo dos cualidades, de esta conversación entre el Mago y el Ministro (dice éste último):
-Respeto muchísimo el talento creativo, porque yo no lo tengo. El trato con esa gente es lo que más me enriquece la vida.
-Sin embargo, he oído decir que un escritor al que uno ha leído y admirado puede resultar decepcionante en el trato personal.
-¡Nunca me ha pasado! Más bien le diría que me ha sucedido todo lo contrario: siempre me han sorprendido, me han dejado pensando. ¡Qué limitada es la vida de los que no cultivamos el espíritu! ¡Cuánto nos perdermos al dejarnos arrastrar por las mezqauinas ocupaciones prácticas, al dejar que la vulgar realidad nos controle! Deberíamos aprender a soñar. 
Pero entiendo el punto de vista de los que le han dicho eso. Los escritores también son seres humanos, ¿no? Y las expectativas siempre son excesivas, es parte del juego, ¿no? 
En realidad -agregó poniéndose pensativo, en una pose intensamente intelectual (afectada) que le hacía resaltar el bigote-, ¡no hay modo de comprobarlo! Un escritor siempre va a transformarlo todo, y entonces no hay un punto de referencia firme. Esta misma conversación que estamos teniendo usted y yo, la agarra un escritor y hace una transcripción que ni usted ni yo entendemos nada.

Por decir algo, más que con ánimo sincero de polemizar, el Mago objetó:
-Yo desconfío de los escritores que embellecen las cosas. Para mí el realismo es un sine qua non.
-¡Para mí también! A eso me refería justamente. Al realismo. 
A la cantidad de cosas que los muy hijos de puta le hacen creer a uno.

(poetryandmore)

¿Quién diablos ha votado al padre de Blancanieves?

El pasado 18 de agosto desayunábamos con este titular de EL PAÍS:
Dos años de cárcel para la banda que ridiculizó a Putin

La sentencia de la jueza Marina Sirova que condenó a dos años de prisión a las tres integrantes del grupo punk Pussy Riot: María Aliójina, Yekaterina Samutsévich y Nadia Tolokónikova por una canción irreverente y crítica contra el presidente ruso Vladimir Putin, en la catedral de Moscú de Cristo redentor, desencadena protestas en todo el mundo. La dureza de esta sentencia muestra el auge de la intolerancia y el nacionalismo, según declaró el excampeón mundial de ajedrez Gari Kaspárov detenido junto a otras personas que protestaron frente al tribunal:

"Hoy es uno de los días más importantes de la Rusia moderna, porque podemos ver a los primeros presos políticos de esta etapa (...) Este caso tan insignificante es como un espejo en el que se reflejan todos los vicios del poder de Putin."

Sin duda, una situación grave y aterradora (porque, si esto es lo que nos dejan ver) de una sociedad que se declara oficialmente laica y que presume ante el mundo de aperturista... Aunque todas las sociedades que conocemos coinciden, por lo menos, en dos cosas: 

son paternalistas o, en el peor de los casos, machistas; y dos, conservan la tradición de los cuentos de hadas -hoy mal llamados cuentos infantiles-, y a los que quiero dedicar esta entrada, no sólo por ser Literatura Clásica o por su innegable vigencia en la educación infantil en la actualidad, si no, también, porque si uno los observa más de cerca, descubre curiosas coincidencias: por ejemplo, en todos los cuentos de hadas (escritos por hombres y no edulcorados o infantilizados como los de Disney) sorprende un denomindor común:
la ausencia del padre.

Bueno, quién dice ausencia, dice dejadez, despiste, torpeza, ignorancia... como explica Sheldon Cashdan en su interesante estudio La bruja debe morir:
Los cuentos de hadas puede que sean unas aventuras encantadoras, pero también se ocupan de un conflicto universal: la lucha en el interior del yo entre las fuerza del bien y las fuerzas del mal. El efecto que tienen sobre nosotros los adultos procede del influjo que ejercieron en nuestra adolescencia, puesto que es en la infancia donde se siembran las semillas de la virtud. Ayudan a los niños a combatir la pereza, la envidia, la avaricia y otras inclinaciones fastidiosas. Si los estudiamos, aprenderemos  
Porqué las madres mueren prematuramente en los cuentos de hadas (Blancanieves, Piel de Asno, Cenicienta, Bambi...)  
Porqué hay más hadas madrinas que hados padrinos 
Porqué el príncipe tiende a ser un personaje de cartón, casi una ocurrencia tardía cuya intervención suele ser secundaria para la superviviencia de las heroina  
Por qué los padres son presentados con tanta frecuencia como débiles o inútiles... o están fuera cazando o son inconscientes del peligro que corren sus hijos
¿Por qué, por ejemplo, el padre de Ceniencienta nunca está cuando ella lo necesita? Por alguna razón, ignora el hecho de que su única hija es obligada a vestir ropas asquerosas y a dormir en el suelo de la cocina
¿O por qué el padre de Hansel y Gretel, cuando su mujer declara que va a mandar a los niños al bosque para que mueran, apenas protesta?

Sabemos que lo de no protestar es asentir, esto es, dejar hacer... a los que hacen mal; un mal tan extendido como actual en el que han indagado no sólo profesores o psicólogos, también escritoras como Belén Gopegui en su sexta novela El padre de Blancanieves o en El Balonazo, cuento dedicado a su hijo Daniel, y en el que su joven protagonista, en un momento de intimidación por parte de los representantes de la ley, consigue recuperar el valor cuando oye que sus compañeros de clase han ido a apoyarle cantándole una canción.
Sí, una canción.  
Claro que lo importante es cómo la recibe quién la oye, si sabe escuchar; algo, incluso, más importante que quién la canta o dónde la cantan.

Y es evidente que el Sr. Putin no quiere escuchar. 
Pero ¡¿Qué esperaba?!
Si las chavalas han crecido -consciente o inconscientemente- como la mayoría de nosotros... con la idea de que el padre es prescindible, es natural que no asientan sin más ante la opresión de un régimen tan paternalista como el del Sr. Putin. Es una contradicción difícil de digerir y es natural que necesiten denunciarlo. Nada escandaloso. Mucho más, lo es el hecho de que cuando lo hacen venga la bruja... ¡y las encarcele!
Y aunque ya sabemos que en todos los cuentos de hadas hay una bruja para encargarse del trabajo sucio

¿Por qué han ido a por estas tres cantantes de un modo tan drástico, tan público?

¿Acaso en la Rusia de papá Putin ¿lo de mentar al padre es el mayor de los pecados?
¿O es por que se trata de tres chicas (no varones) cuya juventud y apariencia, como en el cuento de Blancanieves, es lo que ha desatado las iras de la madrastra?

Veremos cómo acaba este cuento...
De momento, si queréis votar para contribuir a su liberación:
www.avaaz.org/es/free_pussy_riot_free_russia_a/?slideshow
Y, desde aquí, mi máxima solidaridad para con estas tres jóvenes de Pussy Riot por tener opinión, porque han tenido el valor y la necesidad de alzar su voz y porque usaron la música para recordarnos lo que está mal. Sólo espero que no mueran en el intento, pues como dijo Mae West:

Yo era Blancanieves, pero luego me dejé llevar 

Niñas ¡No dejéis de leer cuentos de hadas!
(poetryandmore)

Vuestro polvo está oscureciendo las estrellas

Nadie tiene derecho a obligar al sufrimiento
Así empieza la carta abierta del neurocirujano infantil Javier Esparza al ministro de Justicia A. Ruiz Gallardón del 25 de julio de 2012 en EL PAÍS en relación a la intención de éste de modificar la Ley del aborto. En esta carta abierta, de página entera, explica muy clara y eficazmente que en los últimos 28 años de su vida profesional dedicados exclusivamente a la neurocirugía infantil ha tenido que tratar a muchos cientos de niños que padecían malformaciones congénitas del sistema nervioso y que, desgraciadamente, ha sido testigo del tremendo sufrimiento que causan estas anomalías a las familias, pero, sobre todo, a los propios niños. Y dice:

"Quiero suponer, pues no puedo entenderlo de otra manera, que la intención del ministro de Justicia Alberto Ruiz Gallardón es producto del desconocimiento de esta realidad y de estas enfermedades." 

Y le detalla a él y a todos los que con su ignorancia y egoísmo sólo consiguen que las cosas cada vez vayan peor, las terribles consecuencias para el que tiene que padecer la enfermedad, el dolor y sufrimiento para la familia o el tremendo gasto y esfuerzo sanitario... cuando, además, ninguno de estos niños no llega a cumplir ni la mayoría de edad.
Ojalá la carta de Esparza:
sociedad.elpais.com/sociedad/2012/07/24/actualidad/1343153808_906956.html
haga más justo al Sr. Ministro de Justicia (y, de paso, a todos aquellos que quieren convencernos de que el progreso, los derechos, las libertades -muchas de ellas tan arduamente conquistadas- tienen algo que ver con la fe, con el fanatismo...
Por lo que, quisiera dedicar este sagaz y esperanzador poema de Mark Strand (Canadá, 1934) a todos los que sí siguen esforzándose, incluso individualmente, para que este sea un mundo más justo, que siguen luchando en defensa de la igualdad sin hipocresías:

Lo que voy a contar sucedió hace años.

Yo había alquilado una casa junto al mar.

Cada noche me sentaba en la terraza 
y anhelaba alguna oleada de sentimiento,

una encendida corriente de sonido 
que me alejara de todo lo que había conocido.

Pero una noche subí a la colina detrás de la casa 
y allá abajo vi un camino de tierra donde me sorprendió descubrir
largas hileras de gente perdiéndose en la distancia arrastrando los pies.

Su respirar pesado y su tos probablemente 
eran causados por la nube de polvo
que había levantado su marcha.
"¿Quiénes sois  y por qué está sucediendo esto?",
le pregunté a uno de ellos.
"Somos creyentes y debemos seguir caminando  -y luego añadió-,
nuestro trabajo es importante y tiene que ver con el ser".
 "Pero todo vuestro polvo está oscureciendo las estrellas", le dije.
"No, no, dijo, "sólo estamos de paso, las estrellas volverán".
 (Casi invisible, 2012. Colección Visor de Poesía (Trad. de Julio Trujillo)

Para todos los que queréis firmar contra esta nueva Ley del Aborto:
www.change.org/es/peticiones/pide-al-ministro-de-justicia-que-no-reforme-la-ley-del-aborto?utm_source=action_alert&utm_medium=email&utm_campaign=8278&alert_id=biSPdfUYYw_ESjYJrSSNi 
(poetryandmore)

Las grietas de la perfección

Es el título de una reseña de José M. Guelbenzu en Babelia en la que decía: "Los abusos y las reducciones del individuo en una sociedad hiperorganizada. Esto es lo que dejó en evidencia Max Frisch en su No soy Stiller recuperada en España. Y que narra la historia de un hombre que es acusado de ser otro y debe afrontar diversas situaciones absurdas." 

Me la he encontrado releyendo a Frisch (1911-1991), novelista y dramaturgo suizo comprometido con su tiempo, que aplicó sin reservas  su aplastante lucidez y su arrebatadora modernidad de pensamiento a su país natal. Muchos son los fragmentos destacables de esta obra de 1954 pero, en estos tiempos de tanto cambio vacuo, alguno desconcertante y más de uno se diría que hasta 'antidemocrático'... determinados párrafos adquieren una ironía especial:

Sturzenegger se limita a replicar: <<Somos una democracia>>

Yo no le comprendo. 
¿En qué consiste pues la libertad de una constitución democrática si no en dar constantemente el derecho al pueblo para que modifique sus leyes dentro del sentido democrático, cuando siente la necesidad de afirmarse en una época moderna? 
Lo único que cabe preguntarse es si desean realmente esta modificación.

Yo protesto contra la peligrosa opinión de que la democracia sea algo que no pueda transformarse y contra su convicción de que uno pueda ser tan libre como sus antepasados sin atreverse a ir más allá que ellos. 
¿Qué significa ser realista?
Sturzenegger dice siempre: ¡Las ideas están bien, son algo muy hermoso, pero tenemos que ser realistas!
¿Qué querrá decir con esto? 
Sí, ¿qué querrá decir? 
Porque, de un tiempo a esta parte, con según qué noticias ya no sabemos si las leyes deben ser cambiadas o... mejor no; porque el 'Realismo' al que estábamos acostumbrados antes de ayer, ahora, a veces, parece pura ficción...  (y no me refiero al Realismo Mágico); y esto no sucede sólo aquí, como explica Rafael Rojas en EL PAÍS el paradójico caso del escritor cubano Virgilio Piñera (1912-1979):
"El Gobierno de Raúl Castro, resuelto a incorporarlo todo, en una suerte de gula simbólica, decidió tolerar la canonización del escritor cubano, en el centenario de su nacimiento. El mismo Estado que lo marginó y lo silenció"
De modo que, uno no sabe a qué atenerse ni dónde ubicarse -ni cobijarse- para no caer: si en la realidad que adquiere tintes de ficción o en la ficción que recrea la realidad. Algo que abordó Peter Handke (Austria, 1942) en su novela Desgracia Indeseada:
Esta época ayudó a mi madre a volverse espontánea e independiente. Adquirió un cierto aplomo y venció su temor al contacto con la gente; sombrecito inclinado porque un muchacho recostó su cabeza contra la suya mientras ella reía complacida a la cámara fotográfica.
 (La ficción de que las fotos puedan <<decir>> cosas semejantes.
¿Pero acaso no es más o menos ficticia, cualquier formulación, incluso de algo sucedido realmente?
'menos' cuando uno se limita simplemente a dar una información;
'más', cuando se intenta redactar con mayor precisión.
y cuánto más se usa la ficción tanto más veraz puede resultar la historia,
incluso puede interesarle a alguien
porque es más fácil identificarse con formulaciones que con los hechos narrados escuetamente. 
¿Por eso la necesidad de la poesía?)

Sí, es evidente que la poesía nos ayuda a entender muchas de las cosas que (nos) suceden por irreales que éstas puedan parecer.
Aunque, para ilustrar los desdoblamientos de personalidad cada vez más comunes en esta ficción de la realidad que vivimos, ya sean espontáneos o impuestos (como, por ejemplo, Rodrigo Rato que ha pasado de brillante economista a sospechoso oficial...), nada como una imagen de EL ROTO:

(poetryandmore)