Los Srs. del Límite nos hablan de Rosita Sabat

Ya sabéis que la finalidad de este blog es reivindicar esa Literatura menos conocida o más olvidada... que aún hoy, siglos después, nos sigue enseñando y mucho; pues su inagotable y atemporal pensamiento crítico, tan sagaz como indispensable, sigue siendo capaz de actuar como antídoto frente a nuestro actual modo de vida 'pos-moderno'... Y con esta intención se contraponen aquí esos textos 'del pasado' a las noticias 'del presente...'
Y así viene siendo hasta hoy.
Pero no en esta entrada.
Permitidme que, por una vez, haga una excepción: que anteponga una noticia privada (mi interés individual) por encima de una noticia pública (de interés general). Lo entenderéis enseguida: esta semana he perdido a una de mis mejores amigas: Rosita Sabat.  
Y puesto que este es un blog literario, intentaré resumir quién era ella para mí usando un símil literario. Si tuviera que explicar la importancia de Rosita en mi vida y mi vida fuera una novela:
Ella no habría sido el título, ni el tema, ni el argumento, ni el motivo principal...
Ella habría sido el hilo conductor que recorre toda la trama... 
Y lo de hilo viene a cuento no sólo porque era conocida por muchos como Rosita de Vilsa (sastrería que regentaba con talento, oficio y un gusto exquisito junto a su marido Pedro, y de la que todo el barrio salía un poco más feliz y un poco más guapo) o porque cosió, reinterpretó y mejoró cada una de las prendas importantes que cuelgan en mi armario... hasta, no hace tanto, mi vestido de novia... boda en la que además iba a ser mi madrina... si no, sobre todo, porque sin hilo conductor cualquier historia -léase vida- carece de sentido.
El hilo conductor es el que apuntala, hilvana y cose -esto es, dota de sentido- todo lo narrado... y eso representó ella para mí.
Porque pronto pasamos de hablar de modistos, telas y costuras... a hablar de literatura... y, ya se sabe, no hay mejor referente ni más certero de lo que es la vida, que la literatura; por lo que, sin darnos apenas cuenta, cada vez hablabamos más. Porque de todas -tantas- cualidades, experiencias y regalos que compartí con ella, una de las que más echaré de menos era nuestras largas, larguísmas conversaciones cotidianas... en las que nada estaba escrito: nos poníamos al día, nos aconsejábamos, nos apoyábamos... o, a veces, simplemente nos refugiábamos para compartir confidencias de nuestro mundo interior con la tranquilidad de que jamás iban a ser reveladas ni traicionadas... al tiempo que comentábamos y nos enscandalizábamos con lo que sucedía en el mundo exterior. Y también nos reíamos, sí, mucho. Y todas la veces (con sorpresa por cuánto había durado de nuevo la charla) nos despedíamos a todo correr... pero no para siempre... claro. Pues a pesar de que también hablamos mucho de la muerte, de su muerte, me ha pillado desprevenida, quizás porque con Rosita la expresión de 'alma gemela' adquirió todo su significado para mí.
Por ello, el poema de esta semana -aunque bastante conocido, muy hermoso- es por y para mi querida Rosita; para expresar en palabras -si eso es posible- por lo menos una parte del inmenso vacío que supone tu ausencia. Es de mi poeta preferido W. H. Auden de su libro: Los Srs. del Límite 
Detened los relojes, descolgad el teléfono,
Evitad el ladrido del perro con un hueso entre los dientes
Silenciad los pianos y con un tambor ahogado
Sacad el féretro a hombros, dejad que se acerquen los dolientes.

Dejad que los aviones gimiendo nos sobrevuelen en círculo 
Y que escriban en el cielo: ELLA HA MUERTO
Atadles a las palomas crespones alrededor de sus blancos cuellos
Y que los guardias de tráfico se enfunden guantes negros .

Ella era mi Norte y Sur, mi Oriente y Occidente,
Mi semana de trabajo y mi domingo festivo,
Mi mediodía, mi medianoche, mi conversación y mi canción;
Pensaba que el amor era eterno; estaba equivocada.

Ahora, las estrellas ya no son deseadas, apagadlas todas;
Retirad la luna, al sol desmanteladlo;
Vaciad los océanos y los bosques taladlos;
Ahora, ya nada podrá llegar nunca a buen puerto.

No, nunca.
Ya nada será lo mismo... para su marido Pedro, sus hijas Marta y Ester, su hermana Josefina... para todos -tantos- los que la queríamos... Y entre el dolor y la rabia intentaremos seguir....
Si creyera que Dios existe, el odio que sentiría hacia él en estos momentos por 'habérsela llevado' antes de hora sería tanto, tantísimo... que, la verdad, sólo me haría aún más daño, sólo me embrutecería; aunque gracias al colegio de monjas católicas al que fui, no creo en Dios (ella tampoco... y siempre se reía cuando le decía que) si Dios se presentara ante mí lo primero que haría, sería -sin mediar palabra- darle una buena hostia, de esas que giran la cara... por permitir tanta maldad ¡Por permitir que ella sufriera! ¡Y a la mierda con esa pseudo-metafísica de que el hombre tiene que ganarse la fe, la vida... sufriendo! Venga ya.
Ella no necesitaba esa enfermedad para aprender a valorar la vida, ni para ser mejor persona. Al contrario, ejemplos como ella escasean cada vez más. A Rosita le quedaba mucho por hacer aquí: día a día nos enseñaba cómo sí hay que ser; siempre nos mostraba cuál era el camino correcto para dar felicidad, para ser más felices... para hacer el bien. 

Y aunque prometo hacer lo que acordamos 
(como intentar ser feliz aunque tú no estés)
...pues según dice Auden:
En lo que tocante al sufrimiento jamás se equivocaban
Los Grandes Maestros; hasta qué punto comprendían
Que hasta el martirio más terrible ha de seguir su curso.
Qué largo va a ser este  invierno
Qué frío y 
Qué triste..
Te quiero Rosita  
(poetryandmore)

El rey de los elfos asola Europa

¡NO todos los madrileños somos del PP!, como ya comenté en:
www.poetryand-much-more.blogspot.com.es/2012/03/huelga-si-guerra-no.html
Y aunque esto era una obviedad hasta hace muy poco, de un tiempo a esta parte, recordarlo cada vez se antoja más necesario, pues desde algunos sectores -como el del Sr. Mas- se demoniza a todo aquel que no agita su bandera. Justo ahora, en unos tiempos cada vez más difíciles... no hay más que ver hasta qué punto han aumentado las colas en los bancos de alimentos y cómo se ha ampliado el perfil del que ya no tiene ni para comer... En estos tiempos de crisis que algunos osan banalizar desviando el debate para sus fines individuales -aparentemente ideológico/patrióticos, cuando en realidad, son como siempre: básicamente económicos-. En palabras de EL ROTO:

Intereses de Mas, Rajoy, Merkel, banqueros, demás especuladores y usureros... que distan mucho, muchísimo, de lo que conocíamos como bien común: unos derechos constitucionales arduamente conquistados que contemplaban los recursos sociales como una muestra del avance de la humanidad por saberse que la justicia, la igualdad o la solidaridad son condiciones indispensables para que prevalezca la paz.

Pero ahora no, ahora el despreciable código de valores de la derecha, hasta hace poco camuflado bajo el eufemismo de conservador, no sólo se ha legitimado como versión oficial, si no que ahora además se premia: ahora en 'tierras de elfos' se concede ¡El Premio Nobel de la Paz a la Unión Europea! 
Institución ésta que nos ha llevado al desastre, y no sólo económico. Una Organización a la que no le tiembla el pulso para rescatar a los países que -gracias a las políticas económicas europeas- se han ido a pique... y, en cambio, cuando debería intervenir, mira hacia otro lado como haciéndose la prudente...; sin olvidar que no sólo ampara a tiburones como Merkel si no que los alienta y aplaude su capitalismo salvaje. 
Y hablando de Alemania... Los madrileños que detestamos al PP y su nacionalismo-capitalista, nos parecemos en algo a los catalanes que repudian a Mas y su nacionalismo-capitalista, así como a los alemanes que reniegan de la Sra. Merkel y su nacionalismo-capitalista... Por lo que, deberíamos evitar caer en demonizar al otro sin más, a los alemanes sólo por serlo... cuando lo que deberíamos recordar es que hay muchos alemanes 'Anti-Merkel', más de lo que nos cuentan. Y preguntarnos en qué coincidimos todos, más allá de las fronteras ideológico-económicas... que supuestamente nos enemistan de forma irremediable, porque, de hecho, nos parecemos en lo fundamental:

Tenemos claro que esta situación irá a peor.
Que ninguno de estos políticos o banqueros está dispuesto a detenerse.
Que los ciudadanos poco podemos hacer.
Que por eso, ahora más que nunca, debemos manifestarnos, no por derecho, si no por obligación.
Por lo que, desde aquí quisiera dedicar este poema de Goethe El Rey de los Elfos a todos los españoles, catalanes o alemanes... que siguen en la lucha (sea en la calle, desde sus casas o e cualquier entorno que ellos consideren), que no se dejan embaucar por las falsas promesas ni asustar por las amenazas veladas, que no les ciegan sus propios intereses individuales, que no se creen el discurso paternalista de 'el manto de la Unión Europea nos cobijará'...
En fin, a todos aquellos que aún son capaces de distinguir una voz de otra y que perseveran en alertarnos del peligro que corremos, que cada vez nos acecha más:
¿Quién cabalga tan tarde de noche y con viento?
Es un padre con su hijo;
lleva al niño bien asido en sus brazos,
lo abraza con firmeza, le da calor.

-Hijo mío, ¿por qué escondes tan temeroso tu rostro?
-¿No ves padre, al rey de los elfos? 
¿El rey de los elfos con cabellera y corona?
-Hijo mío, sólo es una franja de neblina.

<<¡Niño hermoso, vamos, ven conmigo!
Jugaré a los juegos más bellos contigo 
Cúantas flores hermosas hay en la arena
y mi madre tiene tántos brocados en sus telas!>>

-Padre mío, padre mío, 
¿no oyes las promesas que me susurra el rey de los elfos?

-¡Tranquilo, no hagas caso, hijo mío!
Es el viento que susurra entre las hojas secas.

<<¿Quieres, niño hermoso, venir conmigo?
Mis preciosas hijas te están esperando 
todas las noches os las pasaréis bailando
te acunarán, te mecerán y cantarán contigo.>>

Padre mío, padre mío, ¿y no ves, allá lejos
a las hijas del rey en un sitio oscuro?

-Hijo mío, hijo mío, lo veo muy bien;
son los viejos sauces que aparentan tan grises.

<<Te quiero, tu bello rostro me llama,
y si no vienes por las buenas, 
vendrás por las malas.>>

-Padre mío, padre mío, ¡ahora me agarra!
¡El rey de los elfos me ha hecho daño!

Al padre le recorre un escalofrío, cabalga veloz
estrecha en sus brazos al hijo que gime por un dolor atroz
y alcanza la casa sin aliento
y en sus brazos el niño
¡ha muerto!
(poetryandmore)